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JUAN RULFO - MENTIRAS REALES

(Rescato esta semblanza del desván del "pasado inmediato")

(02 de Diciembre de 2010)

Caminando por la Candelaria, en el centro de Bogotá, me fui a merodear por el Centro Cultural Gabriel García Márquez, básicamente por visitar la librería del FCE y ver qué podía encontrar allí de interés (que fue mucho el material valioso que allí vi y poco del que me pude adueñar, aunque me traje algunas pocas joyas). Antes de entrar, me quedé absorto un buen rato, contemplando las imágenes fotográficas de algunos escritores exhibidas en la plaza central del referido centro, las que van acompañadas de alguna cita del autor. La que más me llamó la atención fue la de Juan Rulfo, pues comulgo con su expresión. La cita de Rulfo puesta en el blasón reza:

¨Todo escritor que crea es un mentiroso; la literatura es mentira, pero de esa mentira sale una recreación de la realidad¨

Reproduzco esa foto con la cita a un lado (no conozco la fuente y no me he puesto a indagar si fue tomada de alguna entrevista o pertenece a alguna glosa suya).

Y añado una anotación mía incluida en el libro contracorrientes - sentencias en incertidumbre, por dar fe de esta comunión con lo expresado por nuestro admirado Rulfo, pues pienso que (de alguna manera y salvando las distancias) hace algo de juego con lo dicho por él. Tales palabras no pretenden ser poema, pero he dispuesto las frases tal cual como fueron escritas originalmente en un viejo blog. Tal semblanza, casi un auto de fe, fue escrita en un periodo muy especial de mi vida, en un alto avenido al sentir que plasmara Dante al inicio de la Divina Comedia con los versos

Nel mezzo del cammin di nostra vita

mi ritrovai per una selva oscura

ché la diritta via era smarrita.

(En medio del camino de nuestra vida

me encontré en una selva oscura

pues la vía recta había perdido.)

Y dejo fe de un detalle que para mí resultó ser un prodigio. Una de las joyas que me encontré en la librería del FCE es un libro de poemas de Hermann Broch, En mitad de la vida – Poesía completa, bellamente presentado por Igitur/Poesía, en edición bilingüe. Al principio, no reparé en la prodigiosa circunstancia de que el título de este libro, hiciera referencia a la frase inicial de la Divina… ¿Cuestión de casualidad? No lo creo. Designio de los hados, sí. Al abrir sus páginas me encontré con un par de bellezas que me acompañaron por el resto de mis días en esa ciudad. Y aún lo siguen haciendo… Reproduzco más abajo esos poemas, no porque les reste importancia (todo lo contrario; de hecho son, aparte de Rulfo, lo más valioso de esta remembranza), sino por respeto a la orquestación de lo crónico.

* * * * *

No puedo ser un literato, tal como no podría ser

un profesional en nada de lo que predica

la embaucadora civilización del siglo XXI.

Y aunque cumpla un rol, también yo soy un embaucador

(lamentablemente para quienes creen en mí).

La literatura de hoy se alimenta

con un noventa por ciento de mentiras.

Y ya debería bastarnos con que el mundo se alimente

con un noventa por ciento de mentiras.

Así que, harto como estoy, no puedo escribir mentiras.

Tal como no se debería  hablar por hablar,

tampoco deberíamos escribir por escribir.

El ingenio puede ser nuestro mayor enemigo,

representando el papel de un acicalado Narciso

que en nada nos compromete.

¿ De qué vale exhibir la belleza de la imaginación si ella

ha de quedar prisionera entre las desérticas regiones

de un escindido pensamiento, desterrada del alma ? 

Tampoco me vanaglorio ni me quejo de vender el zumo

de mis días a una secta cuyo culto es el de arrasar,

como una aplanadora, todo intento de vivir en  libertad.

Tengo las noches. Dispongo de su silencio, del de la luna

y las estrellas; dispongo del susurro de los grillos

(hay grillos en mi balcón y, en ocasiones, se alojan debajo

de mi cama) y tengo el eco de mi canto cuando estoy tan

conmovido que no puedo cantar.

Además, tengo mis amigos y, en ocasiones,

canto con  ellos.

Tenemos la fortuna de poder celebrar la fiesta

de la memoria y el olvido.

Y luego dispongo de nuevo

del silencio del  tiempo,

derramándose como un arroyo solitario.

En cuanto al amor, no puedo pedirle nada.

En estos días él está tan agobiado

como lo está el maltrecho y apertrechado

corazón del hombre.

Y no puedo culpar a la mujer

por tener que cerrar filas

en esta agónica lucha,

en la que todos buscan imponer

una egótica victoria.

Prefiero convivir con un pretendido

diez por ciento de verdad o, al menos,

con un diez por ciento de no mentira.

Ni quiero ni debo escribir mentiras.

contracorrientes – sentencias en incertidumbre, BID & CO. Editor, Caracas 2006

(L. A. Contreras)
P. D. Hubo reedición en Noviembre de 2013.

* * * * *

Hermann Broch – Poemas

I.

Como ya no te reconozco

te conviertes en el árbol que da sombra

y en el verde que respira

se arrodilla mi sueño…

Tiemblan las hojas de la luz,

oh, mundo… lleno de las sombras,

llevo en mi olvido,

en mi respiración y en mi olvido,

tu imagen profundamente olvidada.

II.

 

En la luz dorada, las colinas, y

reluciente, abierto

beso de la tierra,

la tumba.

Si los labios se abren

al aliento terrestre,

alcanzando el cielo

y la nube que se oculta,

¿cuándo reposarás

en el tálamo de la tarde?

Oh, rostro humano

que te hundes en la abierta profundidad,

que te hundes en el sonido de tu ser,

tu ojo irradia hacia el cielo,

lo arrastra hacia abajo

a tu noche amorosa

mientras el mundo fluye. 

.

Hermann Broch, En mitad de la vida. Ediciones Igitur, Col. Igitur/Poesia, Montblanc, Tarragona, España, 2007.

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Todas estas fotografías pertenecen al catálogo de Juan Rulfo, excelente fotógrafo...

Talpa, narra Juan Rulfo