Notas y aforismos, recientes y no tan recientes, lacl / Nina Simone - Isn't it a pity (Composición de George Harrison)

Isla de Cubagua (Autor desconocido para un servidor)

Vivimos una realidad coloreada con pintura de uñas. Y es arduo y empinado el camino para que las más llanas certezas sean acogidas como mera realidad. Se opta por seguir las consejas instituidas en conciliábulos.

Hoy lo decía con referencia a otro tópico, el de la potencia creadora innata de lo femenino, potencia acallada por el “statu quo” de una civilización sumida en la inopia.

La perenne fuerza creativa que late y genera desde el útero ha sido acallada y repudiada por una “civilización” amante de báculos y decálogos, sustentada (parafraseando a Robert Graves) en un patriarcalismo platónico enamorado de su falo. Por añorar un amarse sólo a sí mismos, en exclusiva, los “patriarcalistas” han terminado por escindir la unidad de dos…

Y así, mentiras tras mentiras…

lacl  25  /  09  /  2019

(La foto es de Edward S. Curtis)

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La máscara se usa en casa o fuera de ella a la hora de borronear un papel. Y ¿qué mejor ejemplo que el de Ramos Sucre, tan enmascaradamente ubicuo?

(lacl, fecha incierta…)

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Algo que me llama la atención (y lo hace de forma molesta) en torno a las poetas de la Beat Generation, es constatar el sempiterno acallamiento de la voz de lo femenino por ese mundo creado a imagen y semejanza de un báculo que, bien mirado, anda desmembrado, cuando niega o acalla a su mitad... Nosotros, los que hemos nacido varón le debemos todo a la mujer, todo. 

lacl  25  /  09  /  2019

(Foto. Elise Cowen, poeta de la Generación Beat)

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Yo aún no me repongo ante tantas manifestaciones de humana tozudez. Todo lo humano se empina -al día de hoy como el de ayer- en actos de inhumanidad desbordada...

Debería o, mejor, debe existir un camino de compasión, que hacia la compasión mueva y conmueva...

lacl  23  /  09  /  2019 

(Andrei Rubliov. Fotograma, film de Tarkovski)

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Sin recuerdos no se alcanza a vivir (esto es, a vivir bien, con respiro).

Quien ajusticia la memoria, vaga por la vida sin el gusto de vivirla.

lacl, 22  /  09 / 2019

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Uno escribe sobre la marcha y corrige sobre la marcha; quita, agrega, cambia, reduce, amplía... Es parte del discurso...

lacl, 20 / 09 / 2019

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Parecemos estar lejos (colectivamente hablando) de los preceptos del Tao Te Ching, de la Desobediencia Civil promulgada por Thoreau y de la Sathyagraha -acción directa no violenta- de Gandhi (heredada, en parte, de los predicados de Thoreau), pero por esos senderos, podría venir la "contra ofensiva".

lacl, 18 / 09 / 2019

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A Ramos Sucre siempre se le ha calificado de poeta e, incluso, padre o ancestro de mucha de la poesía moderna en nuestro terruño, aunque todas sus obras hayan sido escritas en prosa. Son baladas donde la ficción aparece revestida de alas mitológicas, simbólicas y, a no dudarlo, poéticas. Eso sí, nunca he comprendido por qué el gremio de narradores no haya levantado una querella ante el gremio de poetas.

lacl, 20 / 09 / 2019

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Si Erasmo fue tío de Cervantes, con seguridad, Apuleyo fue tatarabuelo de los dos...

(lacl, fecha incierta)

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Y es impulso que mana del corazón… Como las aguas de una fuente. Quien no siente esas aguas manar no es de los que se preguntan por estas cuestiones. Tienen cortados los hilos que van del corazón el pensamiento.

lacl,  15/09/2019

Como complemento a un adagio colectado dentro de un grupo intitulado “Notas y aforismos sobre el canto con sordina”, que reza así:

La piedad es algo que uno no puede aprender. Vive de un impulso.

lacl, 19 / 10 / 2018

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Está en nuestra estirpe destruirlo todo.

lacl, 11 de Septiembre 2019

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Extraño y visionario relato el de La frontera, de D. H. Lawrence. Independientemente o, mejor, más allá de las peripecias íntimas y exteriores de los personajes del breve relato, uno siente en unas pocas pinceladas la aturdidora sombra de la postguerra y presiente a la bestia que asecha para la consumación de una hecatombe mayor... 

lacl, 11 / 09 / 2019

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No puedo más que extender los brazos para acoger a todos en el aura...

Y orar porque sean los pechos memoriosos, antes que los ardorosos, los que tomen nuestras gargantas, cual antílopes que se anticipan al momento de pronunciarnos en palabra.

Orar porque los afluentes del corazón surtan con sus aguas rumorosas el lecho de los ríos crecidos.

Orar porque los hombres lancen al suelo venablos y blasones.

Orar porque el hombre común reencuentre el camino que lleva al corazón del hermano y desande el sendero de la palabra encendida de los hombres turbulentos.

No soy miembro de secta religiosa alguna, pero ello no me impide conocer e intuir la fuerza del orar.

Yo he visto al hermano renegar del hermano; al amigo denostar al amigo y tacharlo en una lista; a la hija o al hijo sermonear altisonante al padre o a la madre. Y eso no es vida, eso no es vida.

Eso es auto negación que se vuelve como oleaje de retorno y arrasa a los inadvertidos…

(Una nota de fecha más lejana, con la que me he topado nuevamente. lacl, 16 de abril de 2013.)

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Jung decía, luego de la catástrofe de la Segunda Guerra Mundial, que era menester, algo así como un Mea Culpa colectivo, no únicamente en Alemania, sino en toda Europa. Creo que, salvando las distancias, tarde o temprano tendremos que hacer algo similar en estas tierras...Y no me excluyo de esa culpa. Nadie puede excluirse...Todos tenemos una mayor o menor cuota de responsabilidad en la debacle espiritual y moral que nos agobia...

lacl, Septiembre 10, 2019

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Todo final es infinito.

lacl, 09/09/18, atardecer.

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Razón de ser del mundo de hoy: el piercing como cédula de identidad. Y tan ilusorio como todo documento estatal.

lacl, 10 de Septiembre, 2019. Bitácora en Acuario

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Admiro el pensamiento "socrático" de Platón, pero no dejo de estar de acuerdo con Robert Graves en la férrea voluntad de esa línea de pensamiento luego instituida en dogma de la filosofía y cultura occidental (y, sobre todo, de sus patrones de conducta) apuntalado en un necio patriarcalismo enamorado de sí mismo, que Graves califica como homosexual, el que excluye la sabiduría, la perspicacia, las gratas ondulaciones, entre otros muchos atributos del alma femenina. Somos Yin y Yang, negro y blanco, macho y hembra. Es la esencia de toda psique. Y conste que, con ello no quiero hacer valoraciones sobre las orientaciones sexuales de la gente, en general. No se trata de eso. Más bien creo que tal patriarcalismo exacerbado ha de ser padre de muchos de los menjurges no exentos de una moralidad de mil y un caras y que la humanidad ha llevado a sus espaldas como una piedra de Sísifo.

lacl, 09 / 09 /  2019

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Luna Virgen Niño (lacl)

Nina Simone - Isn't it a pity

(George Harrison)

Un regalo de otro orden. Conversaba con Sebastian y le versaba de un amigo al que cariñosamente le decimos Pity... Y justo al decirlo abría Youtube para buscar a una cantante y sin mediar nada de por medio, me apareció esto de primero: Isn't it a pity. Me ha dejado en el sitio, como solemos decir en nuestra tierra cuando algo te impacta...

Isn't it a pity
You don't know what I'm talking about, yet
But I will tell you soon
It's a pity

Isn't it a pity
Isn't it a shame
Yes, how we break each other's hearts
And cause each other pain

How we take each other's love
Without thinking anymore
Forgetting to give back
Forgetting to remember
Just forgetting and no thank you
Isn't it a pity

Some things take so long
But how do I explain
Why not too many people can see
That we are all just the same
We're all guilty

Because of all the tears
Our eyes just can't hope to see
But I don't think it's applicable to me
The beauty that surrounds them
Child, isn't it a pity

How we break each other's hearts
And cause each other pain
How we take each other's love
The most precious thing
Without thinking anymore

Forgetting to give back
Forgetting to keep open our door
Isn't it a pity
Isn't it a pity

Some things take so long
But how do I explain
Isn't it a pity
Why not too many people
Can see we're all the same

Because we cry so much
Our eyes can't, can't hope to see
That's not quite true
The beauty that surrounds them
Maybe that's why we cry
God, isn't it a pity

Lord knows, it's a pity
Mankind has been so programmed
That they don't care about nothin'
That has to do with care
C-a-r-e

How we take each other's love
The most precious thing
Without thinking anymore
Forgetting to give back
Forgetting to keep open the door

But I understand some things take so long
But how do I explain
Why not too many people
Can see we're just the same

And because of all their tears
Their eyes can't hope to see
The beauty that surrounds them
God, isn't it a pity
The beauty that surrounds them
It's a pity

We take each other's love
Just take it for granted
Without thinking anymore
We give each other pain
And we shut every door

We take each other's minds
And we're capable of take each other's souls
We do it every day
Just to reach some financial goal
Lord, isn't it a pity, my God
Isn't it a pity, my God
And so unnecessary

Just a little time, a little care
A little note written in the air
Just the little thank you
We just forget to give back
'Cause we're moving too fast
Moving too fast
Forgetting to give back

But some things take so long
And I cannot explain
The beauty that surrounds us
And we don't see it
We think things are just the same
We've been programmed that way

Isn't it a pity
If you want to feel sorry
Isn't it a pity
Isn't it a pity
The beauty sets the beauty that surrounds us
Because of all our tears
Our eyes can't hope to see

Maybe one day, at least, I'll see me
And just concentrate on givin', givin', givin', givin'
And 'til that day
Mankind don't stand a chance
Don't know nothin' about romance
Everything is plastic
Isn't it a pity
My God

Presentación de “Hacia La noche viva”, de Armando Rojas Guardia, y la compilación antológica de Luis Perozo Cervantes, "La forma de lo informe" / Hespèrion XXI & Jordi Savall - El Cant dels Aucells, 2011

Nos perdimos la 5ta de Mahler debido a un accidente de tránsito. Estábamos invitados desde hace mucho tiempo a ese concierto (todo Mahler nos maravilla), a ser interpretado por la Orquesta Sinfónica Simón Bolívar, con motivo de conmemorar el Trigésimo aniversario de la Fundación Alzheimer. Y amantes de Mahler, pues mucha ilusión había de asistir al encuentro. A pesar de la contingencia hicimos una circunvalación y logramos llegar unos minutos después de la hora fijada. Un gentío afuera bajo una lluvia que comenzaría a arreciar en minutos, sin ubicar donde estacionar el vehículo y, sobre todo, con la doña entaconada con unos bellos zapatos de piel aterciopelada que casi nunca usa; pues la decisión fue, una vez más, permitir que la autopista que cruza a Caracas, de Este a Oeste, se llevara otra jornada a su favor. Esperamos ganarle la guerra a la manera del Tao…

Eso sí, con ello decidimos enfilarnos a la librería El Buscón para cumplir con otro añorado convite, convocado en horas colindantes y al que, por supuesto, también pensábamos comparecer, aunque más tarde: la presentación de una nueva edición de “Hacia La noche viva”, de Armando Rojas Guardia, y la compilación antológica de Luis Perozo Cervantes, "La forma de lo informe", un poeta que al tantear las tres décadas de vida reúne ya unos 16 títulos y quien es, por cierto, alma y corazón de ese proyecto editorial que lleva por nombre “Sultana del lago”… A pesar de tantas derrotas como se les ha infligido a la ciudadanía venezolana, da un respiro de esperanza, ver que hay quienes no se doblegan ante las adversidades. Y que con armas muy distintas a las que abaten vidas, siguen en pie de lucha por lo más elemental: nuestro derecho a ser y decir.

La poesía no combate con las mismas armas, de hecho la poesía no es arma ni va a contiendas, como no sean las lúdicas. Los hados nos llevaron hacia allí, al Buscón, era imperativo. Uno no es quien decide tantas cosas que cree haber decidido. Pero, eso sí, con el empujón de hados y hadas uno retoma el único camino a transitar. Los albures están allí, para orientarnos en el sendero. Gusto de ver allí, ya sentados, a un grupo de comparecientes, poetas, filósofos y amantes cultores de la otra palabra, aquella con la que se levanta otra voz; voz y palabra con las que no se suele dar por sentado el hecho de ser las mismas con las que amablemente pedimos o servimos un café.

Esperemos poder leer, ahora sí, como es debido, con ocio explayado, esa viva noche que hasta ahora fuera esquiva, de Rojas Guardia, y esa colecta de versos y frases que, al presente, marca el sendero poético de Perozo Cervantes. Ya hemos tenido que aprender a leer (y, sobre todo, a escuchar lo leído) fuera de las páginas de un libro. No es lo mismo tener un libro entre las manos que una pantalla ante los ojos. Pero el susurro que queda al leer, esos ecos de conversación que se tienden entre el espíritu esbozado en palabra y el lector silente que luego de la escucha, pide la palabra, ese susurro sí que es el mismo. Esta madrugada, antes de cerrar los ojos, a poco de llegar el alba, abrí un tomo de Lichtenberg, quien me puso una perla para corroborarlo:

“La lectura asistemática ha sido siempre mi mayor placer.” *

Comulgamos con Lichtenberg. Nos perdimos la escucha en vivo de la 5ta y su maravilloso Adagietto, pero la noche estuvo signada por otros adagios y coronada por la lectura de tres cantos de “Hacia la noche viva”, por parte de Rojas Guardia, las conmovedoras y equilibradas palabras de Perozo Cervantes para darnos un parte del vencimiento de una ciudad, su ciudad, amén de la lectura del introito a su antología y una, como siempre, muy grata conversa con amigos y amigos de los amigos. Lo cortés no ha emigrado ni piensa emigrar del país.

¡Salud!

* En la edición Aforismos de Lichtenberg, de Editorial Sudamericana, a cargo de Juan del Solar.

P. D. Agregamos otras de las fotos que tomara Yineska.

Hespèrion XXI & Jordi Savall - El Cant dels Aucells, 2011.

Las poetas de la Beat Generation, lacl. Diane di Prima. / Diane di Prima, lectura / Galería de imágenes / Testimonios.

Me encuentro desbordado ante el hallazgo de tantas voces femeninas de hondo calado dentro del movimiento conocido como Beat Generation, en los Estados Unidos de Norteamérica. He querido rendirles un tributo recogiendo aquí y allá, parte de su legado, para traducirlo y reproducirlo, pero no disponemos de material impreso, sino de lo que he podido conseguir en las redes. Creo que tendré que ir a paso lento, pues es indispensable cotejar los textos para asegurarnos de ser fieles a cada “original”. De allí que por los momentos agreguemos una versión provisional de un poema de Diane DiPrima, el cual pareciera estar dedicado a Elise Cowen, dadas las condiciones de su muerte. Elise Cowen fue otra de las poetas de la Beat G y quien fuera víctima de una intensa represión familiar a causa de las fuertes diferencias generacionales que se suscitaron en el seno del siglo XX. Elise Cowen fue internada en sanatorios por sus padres y fue sometida a tratamientos de electroshocks. Murió al lanzarse desde un séptimo piso, cayendo sobre unos ventanales.

Salud!

lacl

*  *  *

“There were women, they were there, I knew them, their families put them in institutions, they were given electric shock. In the '50s if you were male you could be a rebel, but if you were female your families had you locked up. There were cases, I knew them, someday someone will write about them."

(Hubo mujeres, ellas estuvieron ahí, yo las conocí, sus familias las internaron en instituciones  (psiquiátricos), fueron tratadas con electroshocks. En los años cincuenta si tú eras hombre podías ser un rebelde, pero si eras mujer tus familiares te enclaustraban. Hubo varios casos que yo conocí, alguien algún día escribirá sobre ello.)

Gregory Corso

FOR PIGPEN — Diane di Prima

Velvet at the edge of the tongue,

at the end of the brain, it was

velvet.  At the edge of history.

Sound was light.  Like tracing

ancient letters w/yr toe on the

floor of the ballroom.

They came & went, hotel guests

like the Great Gatsby.

And wondered at the music.

  Sound was light.

jagged sweeps of discordant

Light. Aurora borealis over

some cemetery.   A bark.   A howl.

At the edge of history & there was

    no time.

shouts.      trace circles

of breath.     All futures.    Time

was this light & sound

spilled out of it.

Flickered

& fell under blue windows.   False dawn.

And too much wind.

     We come round.

Make circles.       Blank as clock.

Spill velvet damage on the edge

of history.

---

 Para la pocilga. - Diane di Prima

Terciopelo en el borde de la lengua,

al final del cerebro, fue

terciopelo. Al filo de la historia.

                        
El sonido era ligero. Como el rastreo

de letras antiguas con la punta del dedo del pie

en el piso del salón de baile.

Vinieron & se fueron, huéspedes de hotel,

como el gran Gatsby.

Y se preguntó por la música.

               El sonido era ligero.

Áspero barrido de discordante

luz. Aurora boreal sobre

un cementerio.   Un ladrido.   Un aullido.

Al borde de la historia & allí fue

                el no tiempo

gritos.    trazar círculos

de aliento.    Todos los futuros.    Tiempo

fue esta luz & sonido

rebosado fuera de sí.

Parpadeó

Y cayó bajo ventanas azules. Falsa alborada.

Y demasiado viento.

                        Nosotros volvemos.

Haz círculos.       En blanco como el reloj.

Desborde de terciopelo ajado en el borde

de la historia. 

BEAT G Anne Waldman

BEAT G Anne Waldman junto a William Burroughs

Denise Levertov

Diane di Prima

Elise Cowen

BEAT G Janine Pommy Vega (1942-2010)

BEAT G Lenore Kandel (1932-2004)

BEAT G Mary Norbert Körte (1934)

BEAT G Ruth Weiss (1928)

BEAT G Joanne Kyger (1934)

EL EMIGRADO. José Antonio Ramos Sucre, Las formas del fuego. / POPULE MEUS de José Ángel Lamas - Popule Meus - José Angel Lamas (1775-1814) / Galería de refugiados, emigrados y exiliados.

Tito Salas.

Fue el primer texto que abrí de sus obras completas. Me dije lo que siempre me he dicho con esas coincidencias nada coincidenciales: “palabra cierta” (como estilaba decir mi madre cuando sucedían asombrosas sincronicidades), vista la hora que vivimos, no sólo en Venezuela, que ha pasado, según entiendo, a ser la segunda nación con mayor cantidad de emigrados en el imberbe siglo, luego de Siria, sino en gran cantidad de países de todos los rincones del orbe.

Me puse a la tarea de recoger alguna documentación visual y auditiva para esta publicación y la verdad es que he pasado la mañana estremecido. Pues lo primero con que me topé en mis pesquisas fue con la emigración a Oriente, masiva y forzada, de miles de ciudadanos de Caracas, ante la inminente y amenazante llegada del sanguinario Boves a la ciudad, en 1814, recogida en el cuadro de Tito Salas. A mi memoria también vinieron aquellas obras de Arturo Michelena y Cristóbal Rojas donde afloran la miseria, las carencias y la enfermedad, como para recomponer un macro cuadro que nunca ha salido de mis pensamientos desde la primera vez que me tocara contemplarlas en el Museo de Bellas Artes o la Galería de Arte Nacional.  Ello, sin dejar de pensar en aquel par de cuadros instalados en la memoria: la del asesinato del Mariscal Antonio José de Sucre en Berruecos y la mirada contemplativa del Generalísimo Francisco de Miranda en la prision de La Carraca, Cadiz, España, imágenes que agregaremos al final de la galería. 

Luego, como por cosa de los hados, doy con esa pieza que tanto me hizo sufrir cuando era un infante: el Popule Meus de Jose Angel Lamas. Pocas cosas recuerdo de mi infancia que me transmitieran tanta tristeza como esta Misa de Lamas, nuestro músico fallecido precisamente en el año de 1814. No me queda lugar a dudas, esa música hablaba (y aún habla hoy) de la pasión por la que tuvieron que pasar nuestros ancestros en los años de la colonia, signados por la más inaudita de las injusticias, que  luego serían coronadas y potenciadas con la hecatombe de la guerra independentista: crueldades, degüellos masivos, saqueos, violaciones, hurtos de reliquias sagradas…

Crueldad puntillosamente esbozada por Ramos Sucre en la breve estampa que hoy ha asaltado no sólo la vista de mis ojos, sino aquella vista memoriosa que nos versa de una ruinosa colectividad que crece como una tiña, parasitaria de otra que como verde fronda, también (debemos acotarlo), se ha dado de suyo en nuestra tierra de gracia.

No es que nos plazca recrearnos en la lobreguez, es lo que nos ha tocado ver.

Salud!

lacl

EL EMIGRADO. José Antonio Ramos Sucre, Las formas del fuego.

Quedé solo con mi hijo cuando la plaga mortífera hubo devastado la capital del reino venido a menos. El no había pasado de la infancia y me ocupaba el día y la noche.

Yo concebí y ejecuté el proyecto de avecindarme en otra ciudad, más internada y en salvo. Tomé al niño en brazos y atravesé la sabana inficionada por los efluvios de la marisma.

Debía pasar un pequeño río. Me vi forzado a disputar el vado a un hombre de estatura aventajada, cabellos rojos y dientes largos. Su faz declaraba la desesperación.

Yo lo compadecí a pesar de su actitud impertinente y de su discurso injurioso.

Pude alojarme en una casa deshabitada largo tiempo y acomodé al niño en una cámara de tapices y alfombras. El padecía una fiebre lenta y delirios manifestados en gritos.

El mismo hombre importuno vino a ofrecerme, después de una noche de angustia, el remedio de mi hijo. Lo ofrecía a un precio exorbitante, burlándose interiormente de mis recursos exiguos. Me vi en el caso de despedirlo y de maldecirlo.

Pasé ese día y el siguiente sin socorro alguno.

Yo velaba cerca del alba, en la noche hostil, cuando sentí en la puerta de la calle, una serie de aldabonazos vehementes.

Me asomé por la ventana y sólo vi la calle anegada en sombras.

Mi hijo moría en aquel momento.

El hombre de carácter cetrino había sido el autor del ruido.

POPULE MEUS de José Ángel Lamas

Popule Meus - José Angel Lamas (1775-1814)

(Orfeón Lamas, 1960)

Galería de refugiados, emigrados y exiliados.

Arturo Michelena

Cristóbal Rojas
Primera y última comunión