INSCRIPCIONES EN EL DOLMEN - FEBRERO, MARZO ABRIL DE 2011 / Vivaldi Gloria at La Pieta, Venice

Prosigo agregando algunas notas de mis Inscripciones en el dolmen, suerte de accidentada bitácora, tal como lo señalara en este blog el pasado 27 de Octubre...

Salud, hipotético lector...

lacl

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20 de Febrero, 2011

(Extinción)

Si algo signa a la modernidad, a ese porvenir colmado de un fracasado progreso, es la incivilización.

Hasta hace apenas unos cuantos lustros, un caballero extraordinario, como Arnold Toynbee, nos pintaba frescos del hombre y de las más diversas culturas civilizadas, nos versaba sobre sus auges y caídas.

La preocupación de un humanista del presente (una especie en extinción) parece dirigirse, más bien, a la ausencia de humanismo en esa burbuja de caos que es el mundo del hombre actual.

La clonación de un ser deshabitado de las esenciales sombras del ánima, es hecho consumado.

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23 de Febrero, 2011

(Maquillaje)

No deberíamos hablar de globalización, porque eso es colorete en las mejillas del mal.

Hablemos, mejor, de lo que vemos: masificación y estandarización.

Hablemos de mecanización y robotización como las bestias triunfantes.

Muy poco importan los blasones y emblemas que se enarbolen, pues nada iluminan los credos y rosarios adorados con rutina.

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13 de marzo, 2011

(Futilidad)

Del ejercicio del desprestigio tan sólo resta un desprestigiado prestigio.

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29 de marzo, 2011

(A esa nulidad que llaman ser “alguien”)

¿A qué tanta firmeza

en muslos y pantorrillas,

tanta altivez en la papada,

tanto despectivo enseñoramiento

en las miradas de reojo,

si el cielo, azul esplendido,

barre tus pasos en silencio?

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05 de Abril, 2011

La más alta y cara entrega es un abandono.

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06 de Abril, 2011

(La impostora)

Una vieja matrona surge de las sombras del entresueño y exclama:

“Yo no soy yo, yo no estoy aquí.”

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07 / 08 de Abril, 2011

Bajo el divino concepto del Estado (así, con mayúsculas) hallamos diversos modelos de coerción humana, acompañados de los más sofisticados dispositivos ideados para castrar el libre albedrío:

moledoras de carne,

drogas embrutecedoras,

exquisitas cernidoras diseñadas para esparcir

las cenizas a que es reducido el ser humano.

El sacrosanto Estado sólo le permite al individuo la obediencia.

Y el rastro que deja el humano progreso es un farfullar de seres esclavizados.

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09 de Abril, 2011

El sol clarea sobre

las campánulas del monte.

Y, una vez más,

la huella sonora del pájaro que,

mañana tras mañana,

agónico gorjea,

   su canto final.

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(Incisión)

24 de Abril, 2011

No es el mismo pájaro

que, con su canto

de hace un año,

persignaba el aire

como para bordarle

un rezo a la despedida

de mi hermano.

Este canta un dolor

desfalleciente en el trino,

como si un gavilán

le hubiera clavado

sus pezuñas en la garganta.

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16 de Abril, 2011

¿Qué es un ego exacerbado sino

un despliegue de emplumada estulticia?

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23 de Abril, 2011

(Flash)

Ayer, un mínimo gesto me hizo sentir

como el pecador inmaculado que,

secretamente,

atisba en la sombra de nuestro discurrir

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23 de Abril, 2011

(El reino)

Vivimos en un reino en el que la provisionalidad y la improvisación coparon la escena del teatro, domesticando el mirar y como justificando ese desproveimiento que acalla los pensamientos que deberían nacer plenos de pecho.

… y un susurro

sin palabras,

un flujo tonal

de ondas sin sentido,

impregna el monótono

y silente discurso

de los hijos del reino…

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23 de Abril, 2011

No hay peor enemiga del tiempo que la desocupación, premisa que -a vuelo de pájaro- luce como una contradicción.

Me refiero al tiempo interior o -abundando- al pausado, rítmico y sonoramente silencioso tiempo musical que bulle en el desobediente pulso de la vida.

Lo digo porque si usted es o comienza a lucir como un ser desocupado en algún momento de su vida, para ese resto de la humanidad expresada en vecinos, amigos, familiares y desconocidos, dispondrá usted, entonces, de todo el tiempo del mundo para acarrear, como un Sísifo, con las ocupaciones que la desocupada ocupación de tal humanidad no puede arrostrar…

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23 de Abril, 2011

(Sobre la piedad)

Esta mañana me detuve, muy temprano, en una arepera, aprovechando la ciudad un tanto desierta, para tomar un desayuno criollo, un pabellón con unas caraotas cuyo descartado sabor resultó ser mi más cercana y reciente experiencia de la nada.

Mi intención es aprovechar la calma de la hora para releer algún que otro pasaje de los libros que cargo en la alforja, remirar mi cuaderno, organizar mis ideas con miras a lo que diré al presentar la novela de Mario, compromiso duplicado por el afecto.

Un joven indigente, con rostro y mirada de exiliado y no reconocido Jesucristo, se asoma tímidamente desde la calle para pedirme, con una voz que sólo es audible en otra dimensión, en otro mundo, que sacíe su hambre y su sed.

Hablamos sin emitir palabras.

Le pido al mesonero que le ordene una comida y un jugo. Gesto que, al parecer, solivianta el ánimo del dueño y de algunos de sus plebeyos.

Acto seguido, el honorable propietario le pide a dos enormes policías, ocupantes de una mesa al fondo, que espanten al joven de la entrada de su negocio; orden que acatan cual pretorianos una orden de Nerón.

Al unísono, el manumiso mayor se acerca y me susurra al oído: “No se preocupe. El negocio le brindará la comida al pordiosero”

No podían permitirse que les coartaran su derecho a ejercer la caridad…

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24 de Abril, 2011

(Vaticinio)

Domingo de resurrección.

Alargo el despertar,

luego de una semana santa

compuesta de días entumecidos

por la lluvia.

No hay sol tempranero.

Asoma su canto una chicharra,

mas no recibe respuesta

de compañera alguna.

Pero, en su lugar, comienzan a despuntar

los graznidos, gorjeos y cantos

de innumerables pájaros,

anuncio de que, finalmente,

vendrán algunas horas de sol

a barrer esa luz mortecina

que le sustrae ganas al vivir.

Pero no hay que engañarse…

El vibratto de la chicharra

nos vaticina que los llantos

del cielo persistirán.

 Vivaldi Gloria at La Pieta, Venice

Despachos desde Tierras de Nadie. Primera entrega.

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Despachos desde Tierras de Nadie. Primera entrega.

1ro de Diciembre, 2011

Ha llegado diciembre y, como tantas veces ha sucedido en los años recientes (desde el aciago día en que lo que era un simulacro, un esparadrapo de nación, se convirtiera en un arrogante y pugnaz principado), lo ha hecho acompañado de colosales tormentas e inundaciones.

Amaneció el día con un claro y promisorio sol, luego de una lluvia continuada a lo largo de la noche -tal como viene ocurriendo desde hace varias fechas- para luego irse ennegreciendo, y conferirle a las jornadas ese aire de desencanto que signa la amargada arrogancia de quienes salen a la calle dispuestos a comerse a sus conciudadanos.

 












No sé cómo describirlo exactamente, pero yo intuyo o presiento como si fuera una cierta tesitura petulante, una insolente jactancia, lo que ha tomado el protagonismo de las gentes que conviven en esta tierra de gracia. No de toda la gente, pero sí de una grandísima parte, aquella que es precisamente la que -con la destemplanza de una común soberbia- desguaza al país como si fuera un mapa en disputa.

Tengo un compromiso en los altos mirandinos y, aunque salgo con una hora y media de anticipación, no puedo asegurar que llegue a tiempo o, siendo más realista, ni siquiera que simplemente llegue a mi destino.

Apenas al salir constato que será una misión cuasi irrealizable. Autopista y avenidas lucen como cementerios mecánicos. Me devuelvo y decido, sin embargo, tentar la suerte tomando por los caminos verdes, acaso engañándome a mí mismo; más por el estímulo de tomar una carretera suburbana, menos viajada, y en caso de que se me haga imposible cumplir con el compromiso, sentarme en algún rinconcito criollo a contemplar las escasas horas de diafanidad, mientras me bebo una cerveza y me recreo en la soledad de mis pensamientos aliterados con los tiempos. 

Ha pasado más de una hora cuando comienzo a remontar la vía de Hoyo de la Puerta. Me detengo en una sencilla fonda, un lugar en el que se preparan los mejores platos de comida criolla. Me confirman el presagio: desde la última vez que pasé por allí, las lluvias torrenciales culminaron su trabajo y echaron abajo lo que ya era una calamitosa carretera. Pero ahora sí es verdad que no hay paso hacia las cumbres.

Uno de los taberneros me comenta que sí hay dinero para realizar una faraónica cumbre de presidentes, pero que no lo hay para resolver ese problema que afecta a los innumerables barrios y comunidades que han hecho vida al borde de esa carretera.

- Claro, agrega luego, como el gobernador de este Estado no es de los suyos…. Ese hombre (se refiere al Príncipe) no sabe más que de odios. Y lo peor es que va a volver a ganar a punta de regalarle migajas al pueblo, ya usted verá.

 

Tan sólo me aventuro a decirle que dejemos que sean los odios los que alimenten a quienes ceban odios; que ya comienza a ser visible la indigestión que causan. Se sonríe y me dice: Tiene razón, ¿qué le apetece hermano?

- Pues ya que no puedo llegar adonde iba, me contentaré con una buena jarra de cerveza y más luego pediremos algo de comer…

He bajado el portafolio con mis libros y cuadernos del momento. Descorro el cierre, pero no saco nada. La vista es tan plácida hacia los valles del Tuy y hay tanto verdor en los alrededores que no provoca ni pensar. Además, mis pensamientos de estos días han estado ausentes de verdor, un poco influenciados por la oscurantina (sé que invento una palabra, pero así me ha salido) que ha signado nuestros días, esa lánguida nube gris que se ha posado sobre nuestros sueños y nuestra aparente vigilia.

Hoy he recibido una grata invitación del poeta Roberto Resendiz, para participar en un Encuentro de poesía que él organiza en Michoacán, México, lo que por una parte me llena de alegría. Le respondía yo que llegaba en buen momento este convite, pues "... acá los tiempos (todos los tiempos) se hallan turbios... Pero la poesía hace saltar los brillos donde todo parece acabado, sin salida..." Mas, por otra parte, me vuelve a colocar en aquella encrucijada con la que me he topado toda mi vida: ¿soy yo poeta?

Quiero decir, ¿tengo el derecho, no a expresarlo, pues eso es cosa fácil, sino a considerarlo así? A juzgar por la alegría que me causó tal convite, pareciera que me considero poeta. Pero, si hemos de hablar de corazón, siempre he dudado de mi sino… Porque desde niño deduje, a fuerza de corazonadas, que la poesía es una religión, algo sagrado. Sé que hay quienes la consideran como un culto desacralizador. Pero incluso cuando se sirve de ella para expurgar a dioses y demonios, esto se cumple rindiendo un culto.

Y siempre me ha asaltado la duda de si seré yo tan fiel pretendiente como para transitar, de corazón, ese camino. ¿Cómo podía ser así, me decía yo sin comprender por qué, si desde aquellos desabrigados tiempos de la infancia, sobre todo desde sus largas noches, ya me angustiaba el rumor de la muerte de dios? Si debiera asomar un por qué ante tal duda -y ahora me siento animado a hacerlo- diría que, quizás porque el niño que fui, cada noche era emplazado por la sombra que palpitaba con sus luces más arriba del techo de mi cuarto; acaso porque, más de una vez, se vio cruzar ese techo para  abrazarse con el cosmos. Acaso porque aquel niño que se aterraba con la fábula de que ya dios había muerto, lograba –sin saber cómo- transmigrar de manera incomprensible a los confines de la inmensidad y, luego, no tenía a quién decirle nada, pues no sabría explicarlo.

¿Es ésa razón suficiente para considerarse alguien poeta? ¿Un poeta no es alguien que canta, esto es, que enuncia, prorrumpe en verbo, emite una dicción?  Sí lo es, me hallé afirmándome desde mis más tempranas remembranzas. Pero el poeta ha de ser alguien que, ante todo, escucha, me decía también. Es más -continuaba divagando-, no hay una palabra que sea suya, porque todo es dictado por una voz que jamás se alcanza a avizorar… Ella te lo dice todo, tú sólo te atienes a repetir lo dictado. Además, muchos de sus cantos viajan para siempre en silencio. Todo le vino al niño desde la oquedad de la noche. Y ese niño me lo concedió a mí por medio de sus cartas silenciosas.

¿Escribir poemas te hará poeta? No hay garantías, pero es parte del culto. Sólo que no hay que escribirlos porque sí; hay que escribirlos porque es mandato del cielo o de la voz o de los hados o de un inexplicable resplandor. Hay que escribirlos porque, de otro modo, no encontrarás el modo de respirar contigo. De modo que ser poeta y, sobre todo, comunicárselo a otros es empresa irrelevante. Es preferible callar en cuanto a ese tema.

Una vez fui atacado como por una reprimida fuerza y me encontré confesándome, de manera estentóreamente silenciosa, que era poeta, me dije: soy poeta… Y lo hice (remedando al querido Borges) con un conato de poema, evidentemente inédito. Fue una suerte de ineludible espaldarazo como para mitigar tanto escarnio, tanta indagatoria, tanta duda en carne propia… Aunque me causara asombro hablar y escribir así, tan afirmativamente sobre una condición de la que, por un inmenso respeto, jamás me he atrevido a hablar a vox populi. Líneas que vine a recordar en virtud de una larga y casual conversa que sostuvimos mi compadre Mario Amengual y este servidor con Rafael Cadenas, en las exequias de Don Armando Córdoba. Una de las expresiones que Cadenas nos soltó aquella tarde fue: - Uno no le dice a nadie: yo soy poeta. Uno no se presenta así. Luego añadió: - Tampoco diría, yo soy novelista (en el caso de que lo fuera…). Obviamente conversábamos sobre ese tema, sobre la diaria apelación que se hace de los rótulos y patrones, por encima de la esencia de las cosas. Fui incapaz de comentarles mi pecado. Pero me atreveré a dejarlo más abajo, porque he llegado a un punto de mi vida en el que poco me importa exponer máculas o particularidades…

                                                                           

Llevo unas cinco cervezas.  Suficiente. Pido una deliciosa ración de carne en vara y ordeno para llevar dos hallacas que (luego lo descubriremos) resultan ser las más divinas  que nos hayamos comido en años…  Vuelvo a casa y en el camino me consigo con el presente que me han pedido este año Yineska y Sebastián, un árbol de navidad para vestir la casa…

Nada como la casa, nada como el entusiasmo que con ella intercambiamos, para avivar el fuego que alienta, a veces desapercibido, en el seno de nuestros “discursos amorosos”…

Introito antipoético

Yo soy poeta.

Me importa un comino todo lo demás.

Soy un poeta solitario.

He tenido que aceptarlo, a mi pesar

y a pesar de los demás.

Soy un miserable poeta, un maldito;

no un poeta maldito,

ni alguien que añora ampararse

bajo la figura romanticona

o mítica del espejo de Narciso,

jugando a ser el poeta

o el elegido;

sino un hombre como cualquiera,

                       que padece el arrobamiento

del extraño mundo que inventaron

otros hombres como yo;

un hombre que tan solo querría vivir

cantando a cántaros,

hacia sus adentros,

buscando, sin prisas,

armonizar con la voz

que brota del fondo de sí mismo

y desde más allá;

esa voz arcaica y lejana

que se solaza y se besa

con cada esquina del cielo

y nos canta los padeceres

y el ritmo de un mundo

que, a fin de cuentas,

no fue inventado

por hombre alguno.

Yo soy poeta.

He tenido que convenirlo.

No soy un buen poeta o un mal poeta,

no es eso lo que busco o me desvela

-ni literaria, ni estilísticamente hablando-

pues, no se elige ser poeta;

sólo soy un hombre que vive en secreto,

delirando a sottovoce,

a espaldas del organigrama de vida

que predica el invento de un mundo

en el que deponemos nuestro respirar.

Soy poeta

a pesar de mis intentos sobrehumanos

-como los de un tozudo Sísifo-

por acoplarme a la miseria de orden

que se me exige ostentar,

como las plumas de un pavo real,

para luego poder demostrar en el circo

que cumplo con las metas

de un arduo oficio sin sentido

que no genera bien a nadie;

ocupación más absurda aún

que el pírrico esfuerzo de Sísifo.

Soy poeta a pesar de mí mismo,

un hombre que vive en la noche,

sigilosamente contemplando

las visitas de la luna desde su cama

o devanando, en la barra de un bar

y ante la vista de cualquiera,

el hilo con el que habrá de coser las telas

de la angustia y la serena esperanza.

Yo soy poeta.

Nunca se lo dije a nadie,

ni tampoco se lo he aceptado a nadie,

porque la poesía, su descubrimiento,

es, acaso, lo único sagrado

que haya vivido en mi vida,

amén de los naturales dones

que nos sirve la vida misma.

Porque la poesía, su revelación,

está en la vida misma: tan cercana,

tan a flor de piel, tan parecida al asombro

y tan pocas veces convocada;

qué perogrullada decir esto, pero es así,

ella es la única religión

que no clama por golpes de pecho,

mi único culto posible,

tan vivido y padecido, como para andar por allí

mancillándolo con reiterativas y egóticas arengas,

que no son sino una grosera e imperdonable

falta de respeto hacia la madre de todas las cosas

y hacia nosotros mismos, sus engreídos bastardos.

Pero hoy me encuentro agotado

de tanta doble mentira

y de trajear, por tanto tiempo

tan solemne vestimenta.

Y hoy quiero decir

(confesar, sería la palabra justa),

por una vez,

que soy poeta,

muy a mi pesar

y a pesar de los demás.

Y que hoy estoy más huérfano que nunca.

Caracas, a pleno sol del seis de diciembre de 1996.

Fotos e imágenes: 1. Mi sombra en suelo bogotano. 2. Fotograma de la pieza teatral La clase muerta, de Tadeusz Kantor. 3. Fotograma del film Andrei Rubliov, de Tarkovsky. 4. La noche captada desde el techo de la bella casa que tuvieran Salvador Garmendia y la Negra Maggi en Villa Croacia, Litoral Central. 5. La luna vista desde el taller de mi hermana, subiendo al El cerro El Avila por el Camino de los españoles.  

Señores de los vientos - A los zamuros, Glosa, lacl / Estoy en un punto muerto, lacl, conato poético.

Generalmente lo que alimenta mi blog, viaja luego a mi página de Facebook. Hoy voy a proceder en orden contrario. Tomo una breve glosa escrita en Mayo de este año para un álbum de imágenes que subiera en mi muro, sobre esos conciudadanos que tildamos con el genérico nombre de  zamuros, agregando varias tomas fotográficas del referido álbum…

Y, un poco más abajo, añado un conato poético en torno a otro señor de los vientos, el gavilán. Un añejo y breve texto originado en cierto contrapunteo del pecho en un momento señero de mi vida…

Salud!

LA

A los zamuros o buitres no los quiere nadie o casi nadie. Hace unos tres o cuatro días, un zamuro con un ala rota anda merodeando por nuestras calles. No deja que nadie se le acerque, fiel a la desconfianza propia de una especie que no es muy apreciada por el hombre. Le he lanzado carne cruda y sale corriendo, aunque al retirarme, él se acerca al manjar y come.

Hace un año, más o menos, recogimos a un pichón que había quedado desprotegido. Tenía, según nos contaron algunas personas, como tres días deambulando por un parque público cercano. Pero a nadie se le ocurrió darle comida o tratar de ayudarle. Al parecer, la vida sólo cuenta si está en relación con nuestras humanas pequeñeces. Lo colocamos en una caja, lo llevamos a casa, llamamos a un jardín zoológico, pero ni siquiera ellos reciben a un zamuro. Les pareció cosa de risa. Nos dijeron cómo alimentarlo. Le bautizamos con el nombre de Tiburcio. Mi gran preocupación era lo que haríamos con él cuando creciera. Y mi consorte me dijo, en tono despreocupado, que sería excelente acompañante y comensal, cada vez que hiciéramos una parrilla. Bajaría del cielo cada vez que viera movimiento en la parrillera. Y me recordó que Luis Mariano * tenía un zamuro mascota en Canchunchú, que tenía la costumbre de picotear la mano de cualquiera que osara encender un cigarrillo. Era un zamuro muy educado y se llamaba Martín. Le dije que estaba más loca que yo y convine en criarlo si se salvaba. Pero Tiburcio había pasado muchos días de hambre y murió a los pocos días.

Las imágenes captadas del zamuro con alas desplegadas, son de principios de este año. A pesar de no ser, los buitres, los seres más agraciados dentro de la corte de la naturaleza y de que mucha gente les mira con ojeriza por sus costumbres carroñeras, hay algo de señorial en ellos, como lo muestra este ejemplar que vino a posarse en un hogar vecino para recibir el viento, unos días después de nuestra celebración a la Virgen de La Candelaria. Y nuestro Lao Tse ladrándole… ¿O, acaso, sería a la luna que despuntaba detrás del zamuro?

Las imágenes del zamuro del que hablaba al principio y con un ala lesionada, son las que corresponden al mes de Mayo. Había desaparecido por unos días de nuestras calles. Pensábamos que había muerto. Pero no, volvió y le estuvimos dando de comer hasta que volvió a desaparecer. Una criatura  muy señorial, al igual que el de alas desplegadas de principios de año...

* Luis Mariano Rivera, uno de los más egregios compositores venezolanos de música autóctona 

Estoy en un punto muerto.

Soy un gavilán.

Fiel compañero de aquel que,

desde hace diez noches,

esgrime sus poderosos lamentos

de bestia solitaria,

sobre el techo de mi cuarto,

mi techo cosmopolita,

absurdamente ciudadano.

Cuando llego por las noches

y escucho su lamento solitario,

salgo al balcón

y bestializo mi cantar,

contrapunteamos nuestras soledades.

El está solo, en un punto muerto.

Yo estoy solo, en un punto muerto.

El punto desde el que cada cual

puede comenzar a batir sus alas y volar