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martes, 30 de mayo de 2017

E. M Cioran, Ese maldito yo, Tusquets Editores. - "...Aplicar un mismo tratamiento a un poeta y a un pensador me parece una falta de gusto...." / Apocalipsis según Cioran (parte 1) : "...Me he aburrido de calumniar el universo..."




Hay personas que, me consta, les choca leer a Cioran, no lo pasan. Es un provocador, un iconoclasta. No hay viso de la realidad al que no le adose su cartucho de dinamita para, acto seguido, encenderlo. La verdad es que con Cioran sucede, como con Nietzsche, sobre todo el Nietzsche de las notas póstumas, que fue tocado con el don de una enunciación que lo barrena todo. Yo, por mi parte, no dejo de leerle de cuando en cuando. Es un diálogo arduo, espinoso, que en veces cae en la discusión, pero sanador. Hay una suerte de catarsis en la incredulidad. Y si tomamos en cuenta que, quizás, el noventa o noventa y cinco por ciento de las “verdades” que se nos imparten desde el primer tetero, han sido un enorme invento humano más allegado al error que al concierto de madre natura, entonces, uno como que prefiere tener por amigos a este tipo de ácidos interlocutores, enemigos de las dobleces. Pues, es preferible (y aquí sí, al cien por ciento) dar cuenta de que no tenemos razón en casi nada de lo que nos tomamos por humana razón, para allegarnos siquiera un tanto al roce de lo divino. Como dijera, alguna vez, D. H. Lawrence en su poema Veneno:

Lo que ha matado a la humanidad -porque el grueso de la humanidad está muerto-
es la mentira;
la mentirosa afectación de parecer sentir lo que no sentimos.

En la breve anotación que citamos, por ejemplo, me parece que Cioran desnuda una gran verdad, en su primera propuesta o apuesta, primer párrafo. Pero no deja, en el segundo, de ponerle su ración de ácido a las dobleces del yo, anotación que tampoco está exenta de sus partes de verdad. Y, voy a repetirme, pienso que una frase o un aforismo pueden develar de un modo tan iluminador alguna faceta de nuestra psique, como acaso también lo pueda un extenso y sesudo tratado de mil páginas.  

lacl

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Aplicar un mismo tratamiento a un poeta y a un pensador me parece una falta de gusto. Hay materias que los filósofos no deberían tratar. Desarticular un poema como se desarticula un sistema es un delito, por no decir un sacrilegio.

Cosa curiosa: los poetas exultan cuando no comprenden lo que se dice sobre ellos. La jerga les halaga y les produce la ilusión de un ascenso. Semejante debilidad les rebaja al nivel de los glosadores.


E. M Cioran, Ese maldito yo, Tusquets Editores. 

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Apocalipsis según Cioran (parte 1)


"...Me he aburrido de calumniar el universo..." 

https://www.youtube.com/watch?v=cl-bVA1N0pc



La última rosa - Anna Ajmátova - La musa, en la voz de Anna Ajmátova



La gracia no tiene explicación, por fortuna. Está allí, como una rosa dispuesta a regalarse en ofrenda a nuestra esencia. Hay una efímera divinidad acrisolada en ella. Y a mí me sucede con la poesía de la querida Anna Ajmátova lo mismo que cuando uno se abandona al tacto y olor de los pétalos de una rosa.

¿Existen las rosas? Pareciera preguntarse uno cuando, como por un desliz, se abandona a degustar el regalo de lo inopinado. Es como si, por obra de un descuido, volviésemos a descubrir el respiro de la vida.

Pues bien, hay una gracia encarnada en esa hermosa voz de Anna. Y cuando uno cae, como por abandono, en las redes de algún poema suyo, eso es lo que su aroma le depara. Toma uno alguno de sus libros para leer un solo poema y, al final, queda el resabio de la gracia.

lacl

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La última rosa ,  Anna Ajmátova   

                Usted escribirá de nosotros al través.
                                               Joseph Brodski


Haré reverencias justo a Marózova,
danzaré con la hijastra de Herodes
y volaré con el humo desde la hoguera de Dido
para estar con Juana en la  hoguera de nuevo.
¡Señor! Tú lo ves, estoy cansada
de resucitar, y morir, y vivir.
Tómalo todo, pero déjame sentir una vez más
la frescura de esta rosa encarnada.


Komarovo, 1962
(De Septimo libro)  

* Feodosia Prokópievna Morózova: boyarda, partidaria de Avvakum. Murió en prisión en el monasterio Borovski en 1675. (Nota de la edición rusa)


Fuente: Algo acerca de mí, Anna Ajmátova. Traducción: Belén Ojeda. BID&CO EDITOR, Caracas, 2009 


GUARIDA DE LOS POETAS. La musa ,  en la voz de  Anna Ajmátova  

https://www.youtube.com/watch?v=htW5XzUD24k



viernes, 26 de mayo de 2017

Una cita de Alan Watts . El libro del tabú / Un solsticio melodioso del memorar.



Andamos con el acceso a internet restringido totalmente en casa. Cero datos. Pero aprovecho que me encuentro en casa de un amigo para subir una cita de Watts que teníamos en el bolsillo...


“…Cuando reflexionamos sobre el pasado, nos asombra comprobar lo inconscientes que éramos sobre nuestras propias barbaries, nuestras feroces maneras, nuestra cocina desmañada, nuestras ropas incómodas, aquellos actos sexuales totalmente limitados y desprovistos de gracia..."

Alan Watts

***



Un solsticio melodioso del memorar.

Una producción maravillosa que he rescatado del desván de los redivivos recuerdos, aquellos cassettes que uno estilaba recibir o donar luego de gozosas jornadas de audio/pecho y que yo, al día de hoy, guardo con celo... Este me lo grabó y regaló Chacho Cabrera por los 90. Y le sigo siendo sensitivamente fiel... Tengo más de un mes escuchándolo casi que a diario... En una tierra sumida en la desgracia hace las veces de médico del alma este ramillete musical... Así que, al encontrar esta producción en youtube intento, al almacenarla acá, repetir aquel viejo envite/convite de regalar algo un tanto distinto en contenido a lo que hoy todos solemos día a día compartir...

P. S. Lamentablemente el álbum completo lo retiraron de la red y el que se consigue tiene un pésima calidad de audio... Por lo que agrego algunas piezas que he conseguido por separado. (25 / 09 / 2019)






Y ésta hermosa composición, proveniente de otro álbum...



https://www.youtube.com/watch?v=qLy8fQQdtK0

miércoles, 24 de mayo de 2017

Post scriptum a un dictado lejano




Una lectora en la red me ha escrito que le choca lo de “apocilgarse”. Entrecomillo la palabra porque en la glosa original (conste que no la llamo poema) no lo hice. Pues bien, su acerado comentario (que no tomo, por cierto, como ofensivo, ni mucho menos) me ha ayudado a entrever, un poco, la razón de esa brevedad que nació, hace varios años, a la manera de la escritura automática cultivada por los surrealistas; salió así, como una sola frase u oración que se dice en una pausada exhalación. Siempre me pareció extraña e, incluso, antiestética en sus primeras líneas (que no llamo versos) por la aparición de ese giro lingüístico -o verbo inexistente- para sugerir que las arterías (o malas artes) de los señores de la muerte llevan una pocilga en una zona muy próxima al hígado. Siempre ha sido cosa de intuición, más que otra cosa, la de que yo, en lo personal, no desdiga de esta brevedad lingüística. Y ahora lo comprendo, no podía colocar allí ninguna palabra de nuestro diario léxico. No la había, ni en ese momento ni después. Y uno no escribe lo que nace como un dictado o una exclamación, apoyándose en un diccionario. Se muere la diosa…

Así que, fea o no, esa fue la única palabra que cabría enunciar allí y no otra. Voy a agregar más, a despecho de que, en lo que toca a escritura imaginal (otro abuso que cometo), uno no debe dar mayores explicaciones, pero lo haré porque lo siento necesario en esta hora de trance y holocausto que señorea en nuestra tierra. La breve exclamación nació como una anticipación. Y, ahora lo comprendo, ésa es la razón de que nunca pudiera desprenderme de ella. Esos caballeros de la muerte, seres aptos para dar alojo a las más bajas pasiones, mientras rozan el techo de la luna, sólo pueden causarnos perplejidad y preguntas que no encuentran respuestas. Nunca lograremos comprender el origen de la insania que reparten a golpes de venablo. En aquellos años andaban azuzando entusiasmados sus martillos y sables en el aire, pregonando la misión para la que se sintieron encomendados.

Aclaro, finalmente, que este post scriptum no es un intento de defensa a un glosar que pretendiera, infructuosamente, muchas lunas atrás, rozar de algún modo la poesía, sino el producto de la necesidad de comunicar lo que la repugnancia causada en un tercero me ha revelado a mí mismo como por toque de gracia.
(lacl)


Cuando los caballeros
de la muerte rozan
el techo de la luna
y un sórdido misterio
se apocilga en sus caderas,
viaja en nuestras venas
un vago dar sitio
a las preguntas
y somos, de pronto,
el golpe de un botón de rosa
sobre la sien
de una mujer de arena



Forma parte de:
Cuadernario, Común Presencia Editores, Colección Los Conjurados, Bogotá, 2007.




J.S. Bach - Cantata BWV 42 Am Abend aber des selbigen Sabbats






sábado, 20 de mayo de 2017

¡Cuídate, España, de tu propia España! Cesar Vallejo. , / Estampas.


Robert Capa, España en guerra

¡Cuídate, España, de tu propia España! Cesar Vallejo.

¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!

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En mi opinión, nuestro amado poeta no sólo nos advertía de la desunión entre partidarios de una misma causa, sino de aquellas causas que nacen ya desdibujadas, como paridas por una águila harpía...

Recuerdo que algunos críticos literarios, sesudos estructuralistas de los estudios con gríngolas, se empeñaban en "hacernos ver" que en este poema se versa es sobre la desunión de la causa marxista; pero no, señores, no, aquí de lo que se versa es de la desunión humana, del amenazante azote de la barbarie. Porque, más allá de sus esperanzas en las arenas de la ideología y la política, Vallejo fue un defensor del ser humano y un patrono del rescate de la humana sensibilidad, una condición  que choca de frente con la fría dialéctica que no pone en duda que haya que sacrificar a la parte por el todo, incluso cuando esa parte sea más representativa, cuantitativa y cualitativamente, que el supuesto todo que una minoría gobernante jura abnegadamente representar.

Verdaderamente dudo y lo diré, aquí o allá, a voz en cuello, que Vallejo pudiera refrendar lo que, años después se develara como patrón de conducta del stalinismo, esto es, la aniquilación programática de los mismísimos conciudadanos del “padre” de la nación, Iosef Stalin. El asesinato, la tortura y la cárcel como métodos continuados en desmedro de los hijos de la ancestral Rusia, habían sido practicados desde los inicios de la consolidación de Stalin en el poder.

Tal descubrimiento se lo debimos al propio Krushov y sus adláteres, quienes se impusieron desdibujar “un tanto” la endiosada imagen del asesino, al desclasificar algunos de los innumerables archivos de la policía política del imperio stalinista. Razón de que muchos propugnadores del comunismo en el mundo, se desalinearan de los totalitarismos de izquierda, pues hasta el sol de hoy no han mostrado ser otra cosa que aceitadas maquinarias para moler carne humana. Y al decir esto, no debe entenderse que seamos defensores del capitalismo salvaje. Pero es que nos parece un error que tanta gente se desgreñe por defender un mal para denigrar de otro. Vivimos en un mundo plutocrático. Las mafias gobiernan sobre los ciudadanos. Y en ello muy poco importa cuál sea el “credo” que tan inefablemente se predique. El asunto es precisamente ése, se enarbolan credos, como tótems inamovibles, y con sus decálogos se justifica la barbarie, ya sea cruda o "civilizada". 

lacl

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Dejemos completo el poema de Vallejo:

¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima a pesar suyo,
del verdugo a pesar suyo
y del indiferente a pesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaveras!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!



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Trilce, maravilloso poemario

Vallejo

 URSS Gulag

 US Guerra civil

US Durante los años de la guerra de secesión 

 URSS Archivos desclasificados 

URSS Con Beria, su cancerbero 

 Vigilantes de garita, muertos durante la asonada de 1992, 
US, manifestación en contra de la guerra

US, Racismo, sobran más palabras

miércoles, 17 de mayo de 2017

Anima mundi




En un mundo tan desalmado y tan desamado, es hora de que el “anima mundi” comience a despuntar nuevamente, que vuelva a ser tomada en cuenta. Es preciso dar un giro y, con  un sencillo paso, iniciar el camino para el reencuentro con nosotros mismos, en tanto que hijos de madre natura. El hombre ha levantado un adefesio, una maqueta del horror que contraviene los más genuinos preceptos dictados por la savia que anima a la creación, desdibujando todo, hasta el natural paso de la muerte. La respuesta está en el ánima. Galantear a la diosa que sabe danzar en el concierto celeste. Olvidarnos del yo para entregarnos al goce sin más. Ello no es un pecado. La tierra está en el cielo. Ya está bueno de tanto cacarear. Ya ha sido suficiente. El hombre debe iniciar la lección de su desaprendizaje. Debe dar marcha atrás. Su tarea no es ardua ni imposible. Basta con que se olvide de las estupideces que, sin ser suyas, a diario dice. Pararse frente a un árbol, subirse a una de sus ramas y comenzar a saborear el aire mientras se bebe el horizonte. 

17 de Mayo de 2017, despunte…


martes, 9 de mayo de 2017

Guarida de los poetas - "Al amor", Gunnar Ekelöf - "Saga de Fatumeh", Gunnar Ekelöf



Dura aunque amada brevedad la que aquí dejamos… Espero que disfruten de la escucha.
(lacl)


Sufrir es duro
Sufrir sin amar es difícil
Amar sin sufrir no es posible
Amar es duro

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"Att Älska" by Gunnar Ekelöf
https://www.youtube.com/watch?v=BkwninqYFsI





"Saga de Fatumeh", Gunnar Ekelöf

https://www.youtube.com/watch?v=SWXNBSaYyeM