Arte y poesía: vigencia de toda expresión lúdica, gesto o acto non servil en tiempos tan obscuros como los actuales. Disertaciones sobre el culto añejo de ciertos antagonismos: individuo vs estado, ocio y contemplación vs labor de androides, dinero vs riqueza. Ensayos de libre tema, sección sobre ars poética, un muestrario de literatura universal y una selección poética del editor. Luis Alejandro Contreras Loynaz.
Si en Venezuela estilamos ser toderos, ese envite de torear la vida en cuanta empresa se nos plante ante la vista, yo debo decir que he sido -y acaso aún soy- un fervoroso nadero, suerte de lance para nadar en las enaguas de la susodicha. Pues en lugar de ser un profesional en todo, he sido un amateur en nadas; en el más feliz de los casos, un entendedor, siempre a la chista callando. Las naderías suelen causar gran fascinación sobre las almas distraídas, entre las que me incluyo, y no sé que hado les haya legado su encanto a las primeras. Y, aunque cursé más de cien créditos en la Escuela de Letras de la UCV, nunca me mortificó el comprobar que ese sistema de jerarquías con que el hombre gusta de mortificarse la carne, también hubiese ganado espacios en ese querido recinto y que, en virtud de ello, hubiese materias que disfrutaban de cierta prelación sobre otras. Iba por puro gusto. Nada hay como explayarse. El resto es aburrido y desmesuradamente empalagoso. Por otra parte, ¿quién no tuvo, alguna vez, que pasar por el trance de mancillarse las manos al hacer algún oficio? Pocos, muy pocos.
La eternidad es una burbuja que lo contiene todo. Pero, ¿qué hay afuera?
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Un adagio, breve texto escrito sobre una factura, la cual había dejado dentro de una antología el textos poéticos y en prosa de Ezra Pound.
Al pie de la factura hay otro más conciso:
"El presente es la eternidad."
Y de inmediato unas frases que comenzaron una glosa que tuvo que continuarse en el reverso de la hoja; una de esas anotaciones al vuelo, mientras uno vaga por la ciudad, se interna en sus mentideros...
Acá la dejo:
El presente es la eternidad.
Si aceptamos que los ríos de lo que fue y de lo que será nacen en su lecho, lo más sugestivamente hermoso de la aporía o paradoja del móvil de Zenón de Elea, esto es, sobre el infinito que contiene lo finito es que, de algún modo, prefigura ya la tesis de la imposibilidad de todo programa, intento o anhelo esbozada por Kafka. Es cierto, cruzamos la ciudad para abrir un negocio, sentarnos detrás de un escritorio, recibir o impartir lecciones. Pero, realmente, ¿hemos estado allí? ¿no ha sido una ilusión? ¿Quién ha llegado a casa, desde su penumbra diaria, con el legado de una insólita rosa convertida en ofrenda en la mano?
lacl, presumiblemente escrita el día en que fue registrada esta facturada, 12 / 06 / 2013.
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Chet Baker, Everytime we Say Goodbye...
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Para celebrar a la palabra y a los cultores de la palabra.
Hoy se conmemora el día del escritor en Venezuela, fecha de Nacimiento de Andrés Bello.
Andrés Bello, un soneto.
Rubia
¿Sabes, rubia, qué gracia solicitod
cuando de ofrendas cubro los altares?
No ricos muebles, no soberbios lares,
ni una mesa que adule al apetito.
De Aragua a las orillas un distrito
que me tribute fáciles manjares,
do vecino a mis rústicos hogares
entre peñascos corra un arroyito.
Para acogerme en el calor estivo,
que tenga una arboleda también quiero,
do crezca junto al sauce el coco altivo.
¡Felice yo si en este albergue muero;
y al exhalar mi aliento fugitivo,
sello en tus labios el adiós postrero
OVILLEJOS
Miguel de Cervantes y Saavedra
¿Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
Y ¿quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
Y ¿quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!
De este modo en mi dolencia
ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.
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¿Quién me causa este dolor?
¡Amor!
Y ¿quién mi gloria repuna?
¡Fortuna!
Y ¿quién consiente mi duelo?
¡El cielo!
De este modo yo recelo
morir deste mal extraño,
pues se aúnan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.
---
¿Quién mejorará mi suerte?
¡La muerte!
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
¡Mudanza!
Y sus males, ¿quién los cura?
¡Locura!
Dese modo no es cordura
querer curar la pasión,
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.
Apostilla.-
Ovillejo: Estrofa formada por tres versos octosílabos que alternan con tres versos de pie quebrado, con los que riman en consonante, y van seguidos de una redondilla; el último verso de la redondilla se forma a partir de la unión de los tres pies quebrados.
ovillejo
Del dim. p. us. de ovillo.
1. m. Métr. Combinación métrica que consta de tres versos octosílabos, seguidos cada uno de ellos de un pie quebrado que con él forma consonancia, y de una redondilla cuyo último verso se compone de los tres pies quebrados. Antiguamente se usó referido a otras combinaciones métricas.
decir dos o más personas de ovillejo
1. loc. verb. Decir coplas de repente, de modo que con el último verso de la que una de ellas dice, forme consonante el primero de la que dice otra.
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"Felicidad no es hacer lo que uno quiere sino querer lo que uno hace". (Jean Paul Sartre)
Lo que me ha llevado a pensar:
Imagínense… Si queriendo lo que uno hace, se hace lo que se quiere…
lacl, 20 de Noviembre, 2018
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No dejamos de estar pendientes del ahora, pero no nos dejaremos arrastrar por su miseria!
lacl, 20 de Noviembre, 2016.
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En un país signado por excelsos corredores de arruga, valdría la pena considerar que toda tela tiene un borde.
lacl, 1ro de Diciembre, 2020.
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Solo puede juzgarse la belleza de la vida por la de la muerte.
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont.
En Poesias y cartas, Edit. Marymar. Buenos Aires 1977.
( Son bellezas raramente percibidas, lacl. )
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El poema es una máquina que produce, incluso sin que el poeta se lo proponga, anti-historia.
Octavio Paz, Los hijos del limo, prefacio. Seix Barral, 1974
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La verdad no reside en el texto, sino en la topografía del texto.
Saint-Exupéry, Carnets.
(Pues, la verdad está en degustar las sinuosidades de la palabra. Es como acariciar el más hermoso cuerpo. El de la Eva ancestral. lacl)
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Mr. Ego.
Ego, descansa.
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Si, Ego, estás asistido de razones, pero calla un momento, por favor...
Aburres.
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El yo ha de ser sirviente de la poesía.
Nunca al revés.
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Sí-ego / Siego / Ciego
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A los niños habría que amamantarles con miel de memoria y olvido.
Memoria de lo vivido.
Olvido del falso brillo.
[Mr. Ego. lacl, 16/11/21, escritos entre las 2:45 y las 3:16 AM]
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En una silente sonrisa suele residir la cifra de una vida.
lacl, Adagios del amanecer, 11 11 2021
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Me temo que a la utopía tendremos que hacerla carne, si no pasto, de nuestro corazón...
lacl, Anotaciones Android 04 11 2021
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¿Cuál es la palabra que, bien entonada, no nos muestra un paisaje?
lacl, 18 de Marzo 2021
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Uno de los momentos más conmovedores que haya vivido en el cine... sin más, el speech de domenico en Nostalghia.
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- ¿Qué ancestros hablan en mí? No puedo vivir al mismo tiempo en mi cabeza y en mi cuerpo. Esa es la razón por la que no puedo ser una sola persona. Puedo escuchar un número infinito de cosas al mismo tiempo.
El verdadero mal de nuestro tiempo es que ya no quedan grandes maestros. El camino de nuestro corazón está cubierto de oscuridades. Hay que escuchar las voces que parecen inútiles, deben entrar en los cerebros, hasta ahora ocupados por largas tuberías de desagüe, de muros de escuelas, de asfalto y de prácticas asistenciales.
¡El zumbido de los insectos! debemos llenarnos los oídos y los ojos con cosas que están al comienzo de un gran sueño. Alguien tiene que gritar que construiremos las pirámides ¡no importa si después no las construimos.! Necesitamos alimentar el deseo, y debemos estirar el alma por todos lados como si fuera una sábana que se puede expandir indefinidamente. Los ojos de la humanidad están mirando el abismo donde todos estamos cayendo. No necesitamos libertad si no tenemos el valor de mirarnos a la cara...
Son precisamente los llamados "cuerdos" los que han llevado al mundo al borde de la catástrofe. ¡Escuchad! en vosotros hay agua y fuego, y después cenizas, y los huesos dentro de las cenizas ¡los huesos y las cenizas!
¿Dónde estoy? ¿cuando no estoy en la realidad ni en mi imaginación? Haré un nuevo pacto con el mundo: soleado de noche y nevado en agosto.
Las cosas grandes terminan, son las pequeñas las que perduran. Basta con mirar la naturaleza para entender que la vida es simple y que se debe volver al punto de inicio. A ese punto donde tomamos el camino equivocado.
Hace falta volver a los fundamentos básicos de la vida, sin contaminar el agua.
¿Qué clase de mundo es este, si es un loco el que les dice que deben sentirse avergonzados ?-
-De la película Nostalghia de Andrei Tarkovski, el conmovedor monólogo de Domenico, antes de inmolarse.
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Habitación a media luz. Dirijo la vista hacia el espejo.
Un celaje como de firmamento, pero sin los tonos de la noche azulada, sino más bien tocado por un cálido matiz que rememora el sabor de la Tierra, gira ante mis ojos, en rotación.
Me digo: se ha abierto una puerta. Podría pasar a otro tiempo, a otra isla.
Pero, al decirlo, espanto el arcoiris, que huye hacia el fondo.
Para viajar hay que saber guardar silencio, hablar -incluso, escuchar- con los ojos.
El alma del mundo se merece, en pleno derecho, una palabra poética.
El mundo humano, tan desalmado, no se ha hecho acreedor a tal merecimiento.
Acaso en esa antinomia incomprensible entre anima mundi y pérdida del alma reside mi renuencia a la escritura de una palabra poética, en este momentum de mi vida.
Es como una huelga de hambre, un signo de protesta.
No me resigno al superlativo grado de fealdad con que el hombre ha "adornado" al mundo y su mancillada alma, al abandonar el cultivo de la suya propia.
II.
Y sin embargo sucede que palabra y necesidad logren romper el cerco, de cuando en cuando, y se impongan para decirse como puedan.
Somos, para decirlo con palabras de ese bello ser que respondiera al nombre de Juan Sánchez Peláez, animal de costumbre.
lacl, Anotaciones Android, 14 de Noviembre, 2021.
Las sirenas - Claude Debussy
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Los seres humanos, que tanto degustamos y nos regodeamos en el gesto de haber creado "civilizaciones", en más ocasiones de las que quisiéramos, parecemos no calificar ni siquiera como platelmintos o protozoarios.
Nos empeñamos en mal colgarnos de alguna rama, sin nunca abrazar el tronco del árbol, ni colocar el oído en la corteza para vibrar con las irrigaciones de la savia. Y en esa mínima ventaja que nos confiere el hecho de inventarnos, de crear, inventar o reinventar la creación, o de emular al creador o a la creadora (pues no sabemos qué sexo tenga el hacedor del cosmos, si es que ha de tener uno), reside nuestra miopía, cuando no nuestra ceguera.
De allí el humano celo del uno para con el otro, el reojo del vecino para con los circunvecinos, de la tirria de un pueblo para con el otro y de las rencillas entre estirpes supuestamente distintas.
A ningún ser humano se le puede dar un folio en blanco para que lo rellene por nosotros, a ninguno. Pues somos tan incompletos y tan expuestos al yerro, tan propensos al engreimiento, en virtud de esa mínima ventaja referida, la cual no comporta más que un espejismo.
Eso no significa, sin embargo, que la especie humana no pueda seguir avanzando mientras aspira a una elevación espiritual en su decurso existencial. Sendero en el que cada individuo ha de dejar su aporte, con sus aciertos y yerros, víctima de las falencias propias de una psique que, a sabiendas de contar con ese recurso de la creación, también se sabe desvalida e ínfima ante la Inmensidad que le rodea.
Y creadores ínfimos y desvalidos, como somos ante el cosmos, nos topamos, por doquier, con una red de prójimos detractores en lo que toca al tambaleante paso de nuestro humano devenir; misioneros cuyo leitmotiv de vida es demostrar que los asiste una razón superior, si no divina, mientras se dedican a desbaratar todo aquello que les luzca impertinente para los destellos de su aura y su envanecido yo. Lo que suele impulsar a estos misioneros es un espíritu policial, en el sentido moderno del término, esto es, son movidos por el deseo de vigilar, oprimir, avasallar. Son clanes, no otra cosa. Con o sin poder, siempre persiguen el poder, independientemente de la parcela dónde monten su principado. No hay lupas ni telescopios que les puedan asisitir en su preconcebida visión. Sectas de rumiantes soledosos que se juntan en gesta, sin jamás haber estado verdaderamente juntos, esto es, en mística comunión.
Y no obstante las desesperanzas, cabe albergar la esperanza de que en el seno de toda civilización que nace, acaso palpite también la aspiración a un ascenso espiritual.
Pero el ser humano no ha logrado todavía llegar al estadio en el que esa red de obsesos y empecinados misioneros no sea la que siga ocupando cargos de responsabilidad en lo concerniente a lo colectivo (o quizás sembrando patrones de opinión cuando se encuentran a la defensiva frente a un poder ejercido por otros clanes, pues nadie ama más que ellos una palestra), amén de seguir de dictaminando verticalmente -y hasta el aburrimiento- cuales han de ser las pautas "civilizatorias" que han de seguir las despectivamente llamadas masas.
lacl, 10 de Noviembre, 2021, 4: 45 am
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Galería del Séptimo...
Una de Stanley Kubrick
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Quien no haya sido infatuado alguna vez en su vida que lance la primera piedra. Me refiero al modo en que nos pintan Shakespeare o Apuleyo la referida infatuación, rapto del alma causado por unos duendecillos con alas que andan lanzando flechas a diestras y siniestras. Y convirtiendo a las víctimas de sus ponzoñosos dardos en los seres capaces de cometer la más tremebunda de las locuras.
Por desgracia, no toda infatuación es sana. Al menos, para el alma del ser que ha sido flechado.
lacl. Noviembre 3, 2019
Otros fragmentos...
El Asno de oro de Apuleyo es ascendente, me parece, de la loca necedad que habla en el Elogio de la locura (o, más correctamente, de la estulticia) de Erasmo, o en los iluminados posesos de Don Quijote o Vidriera de Cervantes, dos grandes desdoblados que, al cobrar vida o irrumpir en las personalidades de Alonso Quijano, el uno, o Tomás Rodaja, el otro, logran decir o hacer las locuras más sensatas que quepa imaginar en boca alguna....
lacl, 26 de Junio, 2020.
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Si Erasmo fue tío de Cervantes, con seguridad, Apuleyo fue tatarabuelo de los dos...
(lacl, fecha incierta)
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Para no molestarte, amor, me he obrado una mesita de noche con palabras de Rolland, Vidal, Burckhardt y Blanchot. Lo que Guillen y Salinas se cartearon sirve de tope a la mesita, con el apoyo de Cioran, Apuleyo y Brodsky. Vaya contubernio.
Allí, en la corona, he colocado mi lamparita. Y con mucho cuidado he filtrado los rayos hacia estas palabras.
Sé que mañana me vas a reñir de lo lindo: ¿Qué significa esto, Contreras?
Y yo, entre amoroso y protestón, pero con mucha seriedad, te diré:
- La responsabilidad ha de ser enteramente tuya, amor, de que me sigas trastornando el sueño.
Por fortuna, esa mesita está construida con los dictados de Proteo y sueña siempre con ser parte de bandadas de aves migratorias. Y si lo sueña es porque ha de ser realidad.
La foto es de un servidor. La luna en una mano, lacl
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El arte es efímero por naturaleza, puesto que el arte deviene de lo efímero; la vida es efímera. Cabe sospechar que en todo aquello que es habitado por el cosmos, en tanto que también habita en él (puesto que en todo hay consustanciación), se suceden fin y principio; pero no sabremos ni podremos comprobar jamás, desde el transitorio punto en el que estamos contemplando y respirando, si Kósmos y Ser habrán de ser infinitos. Todo cambia y se transforma, no sólo la vida, sino aquello que tenemos por inerte. Solemos despreciar o minusvalorar lo inanimado porque no se mueve, pero ¿quién puede asegurar que lo inanimado no esté habitado por el Ser?
El ser humano que se siente conectado con el entorno, sea éste inmediato o trascendente, es el que se siente llamado a intentar alguna creación. Aquel que siente las piedras como siente la conversación del viento entre las hojas de los árboles, está llamado a intentar la creación, así sea inaudible y soledosa o manifestada a lo exterior, tal como nace un canto. Aquel que escucha y observa el canto y vuelo del ave solitaria desde un ciprés, permeable está al canto y vuelo que le requiere el alma. Porque hay un arte implícito allí, en el más profundo ombligo de su ser, vibrando en lo que palpita o yace inerte. El arte sucede porque todo sucede y porque todo es suceder, así viaje hacia esa ilusión que hemos llamado nada.
Cabe sospechar que la especie humana tenga un fin y un principio, tal como la tiene cada individuo. Nació como especie y como especie perecerá. Cuando el prodigio infinito y, a su vez, perecedero de una vida individual contempla la grandeza de la creación que comporta el misterio de la vida, acaso no le quede otra opción que agradecer desde su desvalida razón, aunque tantos hayan levantado sus puños a los cielos para maldecirle.
Lo que el ser humano contempla en su paso por el cosmos, eso es acaso lo eterno, ese algo transgresor de su conciencia y por tanto inasible; acaso con arte histrión y lúdico pueda rozar el Enigma del ser y figurar o imaginarse, incluso, intuir aquello no efímero del ser, al ensayar una expresión y aventurarla enigmatica o poéticamente, como se la pide el alma. No hay que olvidar que alma y cosmos se miran al espejo.
lacl,
Anotaciones Android, 03 de Noviembre 2021.
Madredeus, guitarras
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