Una nota de contracorrientes sentencias en incertidumbre, lacl /

Post scriptum, agosto 02, 2024: finalmente logro agregar alguna imagen a las publicaciones... Salud! lacl

 Nota bene: sigo confrontando problemas para subir ilustraciones cuando edito las publicaciones desde el móvil. Espero poder subsanar ese escollo prontamente...

Salud, lacl

Vivimos y padecemos una catacresis antipoética,

inoculada por los desafueros de una educada barbarie;

una catacresis que no podía ser sino el fruto estéril

de una crisis del vacío de sentir y del pensar por lo sentido.

Masticamos la expresión, el zumo de lo vivido, 

lo que debería ser la depurada decantación de aquello 

que nos es elemental, porque no tenemos nada que decir y ya no sabemos nada que sentir.

"Ya" no es el momento del pletórico vaciarse del ser

o del espíritu, llenura de nada cósmica. Es el vacío 

resultado de la creencia o, llamémoslo así, del fanático  

convencimiento de que nuestra vida está gobernada 

por aquello que venimos pensando desde hace tres días, desde el momento en que descubrimos 

la conciencia de ser pensantes.

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Contracorrientes, sentencias en incertidumbre. lacl

BID&CO Editor, Colección Manoa Caracas, 2006. (Reedición 2013)

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El legado del ser humano, lacl, anotación. /

Nota bene: sigo confrontando problemas para subir ilustraciones cuando edito las publicaciones desde el móvil. Espero poder subsanar ese escollo prontamente...

Salud, lacl

El legado del ser humano no ha de componerse de furúnculos del espíritu como el que muestra aquella imagen mostrenca de los incansables operarios de Auschwitz, sino de la dimensión simbólica que deviene del trato humano con la belleza y el enigma, que brotan, de suyo, en la inmensurable naturaleza. 

Y que conste que con ello no estamos perdiendo de vista que incluso los artistas y los poetas adolezcan del mismo pathos que suele atacar y seducir a quienes se demuestran ganados a cultivar su “amor” por el poder y las armas, el tipo de personas que impensadamente se prestan al culto de la crueldad o de la inclemencia. 

Pero, al menos, quienes dedican sus horas vitales a la lidia con arte y poesía, hacen de sus vidas, si se quiere, un trazo enaltecedor y no degradante de nuestra propia naturaleza. El enigma de la existencia no les impulsa, por lo general, a pasarle la factura al resto de la humanidad. 

lacl, 26  04  2019

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Carta para el blog Dimitri Lipo

 

Carta para el blog Dimitri Lipo

Las redes sociales acaso no sean un medio adecuado para conversar, de manera pausada y civilizada, sobre asuntos como la ética y el trasfondo espiritual de personas cuya conducta nos viene marcada como con un aura de doble moral. Y no lo digo en tono de crítica hacia ti ni hacia el excelente trabajo que haces con tu blog. Me refiero más bien a que los medios sociales por desgracia sirven para compartir tanto excelentes contenidos como también para el cacareo de personas que no tienen la menor idea de lo que hablan. Vivimos en la era de la exaltación superlativa del ego, aunada a la disminución superlativa del culto del alma. Todo ello va en consonancia con la impostura. Se habla de poesía sin haber leído un poema, se habla de arte y cultura sin tener ninguna curiosidad por acercarse a tales experiencias con humilde, pero amorosa tensión. Las redes sociales sirven para entrar en contacto y para generar contenidos que de alguna manera ayuden al ser humano a cultivar su alma pero, muy lamentablemente, tenemos que aceptar que sirven también para una abolición campante de arte y cultura, tal como sirven también para desinformar, censurar, crear patrones de opinión cuyos intereses son los de amañar o avasallar a todo inopinado lector. Para colmo sirve también para generar odios o para crear clichés sobre temas supuestamente tabúes, tal como el erotismo en el arte, etcétera. Hace pocas semanas me llamaban la atención por haber puesto una foto de un par de hippies de los años 70, en la cual la joven mostraba un seno desnudo, craso pecado, ave María purísima, no hay que pensar en senos y será que se nos quiere inducir a pensar que las mujeres no tienen senos. En fin, cosas absurdas y sin sentido, cuando uno ve publicaciones de contenido chabaca y falsamente erótico pulular en una red que no parece ser tan inteligente en aquello de evaluar contenidos. Pero volviendo al hilo de tu publicación, quisiera agregar lo siguiente. Para comentar o conversar sobre un tema tal como el de la doble moral de ciertos y determinados hombres que han hecho vida en este minúsculo punto azul llamado tierra, hay -por fuerza- que haberse tomado el tiempo para leer sobre la vida de tales personas. Uno no puede tomar juicios de valor sin haber hecho serias y a veces muy profundas consultas e investigaciones. En un mundo en el que nadie se toma el trabajo de tomar un libro para leer, esto luce como tarea de Sísifo. Cuando hiciste tu primera publicación recuerdo haberte dicho que del personaje salvo su libro Residencia en la tierra, un poemario que en mi juventud algo me dejó; sobre todo aquel poema intitulado Walking Around. Pero con el paso de los años, leyéndole y enterándome de sus cuitas con la vida me fui apartando de ese señor. Y creo que estoy en mi derecho, como cualquier ser humano, en manifestar mi opinión cuando investigas y descubres actitudes que contradicen la belleza de un poema o la elevación espiritual que convoca una obra de arte cabal. Descubres la impostura. Así que recibe todo mi apoyo. Tampoco entiendo por qué quieran implicar al poeta Adhely Rivero en esta situación de opiniones lanzadas al aire, tal como se lanzan disparos al aire, únicamente motivados por el gusto de disparar. 

Un abrazo.

Memoranda.. La maqueta de un colectivo de manos esposadas, lacl. /

 

Esta herramienta del blog no me ha permitido publicar con facilidad imágenes ni contenidos audiovisuales de interés en los recientes ediciones. Como no estoy dispuesto a perder mi tiempo en luchar contra una herramienta cibernética, sigo publicando algunas cosas mientras resuelvo el escollo. 

En los últimos días he estado recogiendo notas escritas en el mes de julio de los años vividos. Ha sido una cuestión más de origen lúdico que de otro orden. Sin embargo, julio es un mes que se presta para escribir sobre asuntos que van más allá de la poética, vicisitudes que nos bajan a tierra para constatar realidades no siempre auspiciosas, sino muy bien delimitadas por la miseria humana. Dejaré acá otra nota escrita en el mes de julio, año 2016. 

Salud, lacl

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Pareciera que en la nación, como en el mundo (abstengámonos, por una vez, de llamarles “nuestra” nación, “nuestro” mundo, ya que vamos de paso), estuvieran agotadas las humanas reservas capaces de cavilar, deliberar e, incluso, lidiar desapasionadamente con este escenario que proponen los adoradores del poder y expoliadores del libre albedrío.

Cansancio, abulia, nausea, obstinación.

¿Pero quién no habría de obstinarse ante los empecinados clanes que le proponen un mundo contrahecho? Esas bien aceitadas organizaciones minoritarias sólo pueden proponer una argumento: la maqueta de un colectivo de manos esposadas, ése es su leit motiv, su misión sobre la faz de la tierra. Y ellos señoreando sobre el orbe.

El miedo les impulsa a apoderarse de los destinos del resto de los seres mortales, ése es el escondrijo en el que se atrincheran para vencer sus propios terrores.

¿La codicia? Bueno, sí, la codicia. Puede funcionar como oculto justificativo. Y en la epidermis todas las chácharas socialistoides o pseudo democratizadoras, y todas las hipocresías que pretenden restituir derechos imaginariamente ancestrales de raza o credo.

Pero es el miedo al vivir conforme al ritmo de la naturaleza, es el miedo a vivir expuestos al desamparo y cobijo que, a un tiempo mismo, les regala el cosmos, lo que les impulsa a enquistarse entre decálogos de falsedad, lo que les incita a diferenciarse del resto humano, estableciendo jerarquizaciones en las que, irrecusablemente, ellos han de ocupar el podio.

Una persona a la que le da terror dialogar con el cielo es, en potencia, un déspota en ciernes.

(lacl, 27 de julio de 2016)

Fragmentarias...

 

Hay enfermedades que le tienen pánico a la muerte; sobre todo aquellas que se enquistan en el alma y prefieren pactar con su anfitrión, a fin de que les permitan seguir viviendo en comodato e, incluso, a costillas del doliente.

Anselmo Di Testarutto, Apotegmas contra la peste, Turín, 1935.

El poder enloquece. Una nota sobre las fechas patrias. Nuestro flamante 24 de julio. / Guarida de los poetas: Juventud y vejez William Butler Yeats.

[POST SCRIPTUM, 01 DE AGOSTO 2024: Finalmente he logrado agregar una imagen, nuestra famosa estampa que representa los hechos del 19 de abril de 1810, obra del pintor Juam Lovera... lacl]

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Breve nota introductoria: no sé cuál es la razón por la cual la plataforma del blog no me permite subir imágenes ni videos, lo cual hace muy plana toda publicación, al menos, desde mi óptica o punto de vista. Siempre he creído, con los chinos, que una imagen vale más que mil palabras. De allí el enorme peso de la imagen poética cuando es convocada a voz, porque pinta en el aire de la imaginación un cuadro muchas veces lumínico o multicolor. En fin, las próximas publicaciones van a salir a flote sin imágenes ni videos hasta tanto no logre yo resolver el escollo. 

Dejo más abajo una nota escrita el 24 de julio de hace 12 años, seguida de un brevísimo poema de William Butler Yeats que es un magnífico ejemplo de lo que significa acrisolar.

Salud, lacl

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El poder enloquece. Una nota sobre las fechas patrias. Nuestro flamante 24 de julio.

El poder verdaderamente enloquece, sobre todo a quienes crecieron a la sombra de los desafectos... Me comentan las más recientes palabras de un jerarca: "...niños, escuchen, es mejor ser hijo de Bolívar que sobrino de Bolívar. Y ustedes son hijos de Bolívar..." Discurso de adhesivos, de falsa historia, de maniáticos, de cartelera de cuartel, cuando no de concurso de belleza. Lo único que se desea imponer es un ego exacerbado. 

De allí la importancia que se le confiere a la grandilocuencia meramente nominativa, apartada de los hechos. Lo que prevalece son las charreteras, las medallas, las estatuas, los panegíricos defecados sobre el nombre de héroes de cartón. Lo que se predica, lo que flota en el aire, es el discurso de un fingimiento escamoteando la realidad. 

No es que alguien se haya vuelto lunático, no es que el majestuoso y petulante brillo del engrandecimiento le haya secuestrado el equilibrio, es que nunca dejó de ser un desequilibrado, alter ego de tanta psique desvalida. Y esa es una de las razones del poder, hoy como ayer...

(lacl, fecha presumible, 24 de julio de 2012)

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Bueno, dejemos ya de lado el asunto de los sátrapas. Expurguémosles de estos recintos, recordando un poema W.B Yeats:

JUVENTUD Y VEJEZ

Mucho rabié cuando joven,

oprimido por el mundo,

más ahora, con lengua elogiosa,

él despide al huésped que parte.

1924 - (Del libro Símbolos, Biblioteca Era - Poesía)

(lacl, 24 de julio de 2012)

 

 

Dejemos de lado el asunto de los sátrapas. Expurguémosles de estos recintos, recordando un poema W.B Yeats:

JUVENTUD Y VEJEZ

Mucho rabié cuando joven,

oprimido por el mundo,

más ahora, con lengua elogiosa,

él despide al huésped que parte.

1924 - (Del libro Símbolos, Biblioteca Era - Poesía)

(lacl, 24 de julio de 2012)

Invitación, un texto de juventud, lacl / Notas marginales, laxl

 

Un texto de juventud, esto es, vetusto y jovial. lacl, salud!

Invitación

De cualquier modo,

si tu rostro se expande, cobra luz,

es porque por los corredores de una soñada realidad floreces.

En la ciudad cobra flama la vida

y, por encima de todo, eres un astro caído en la montaña

y yo río agua de caballos que te surcan.

Amor se brinda más allá de cualquier "pero" de la ostentación.

Tucantomásbelloqueunpájaroencantodetallosolitarioeneldesierto,

tu canto con praderas y cebras a tropel.

Canta, canta.

Las luces del mundo sueñan otro mundo.

Ven, ven

.

© Luis Alejandro Contreras, de una antiquísima hoja...

Notas marginales. 

¿El amor? Sí, tal vez el temprano amor. ¿O, quizás, la gana? También puede ser. Por supuesto, una vívida gana, vertebral, sanguínea, transpiradora y añorosa de todas las cosas bellas o que bellas nos imaginamos. Presumo que fueron gana y amor quienes motivaron un texto como éste, cuando era un mozalbete. Flores en el balcón. O acaso una piedrita envuelta por un papel con un conato de poema estampado en la hoja. 

Gana y amor pueden ser acicates al vivir, aún cuando también puedan desembocar en desencantos o desengaños los derroteros de nuestro deambular. El amor, no hay que olvidarlo, es un camino que viene colmado de espejismos. Mas lo sensitivo y crucial para nuestra experiencia es el camino, tal como nos lo dejó escrito un poeta alejandrino. 

En aquellos años era un asiduo visitante y, más que todo, amante de las rockolas cargadas de nuestros boleros. Y nunca me pareció que la poesía estuviera excluida de esos antros en los que la vida se decantaba entre notas de sentido amor y hasta de cursilería, de vidas queriendo ser vividas. 

Y entonces la vida, inventándose la palabra más larga, inexistente, como promesa.

Sirvieron de morada esos antros para una bohemia que no se amañaba a ese vivir deshabitado en que se convierte la citadina y  empobrecida convivencia del día a día. La vida se abría, esplendorosa, con el día o la noche, la vida prometiéndose siempre, como una novia en el  sinfín del horizonte.

Y hoy la vida continúa su camino, indetenible, abriéndose con el día y la noche. Y en ocasiones se atreve a dejarnos un regalo para recordarnos que gana y amor siguen siendo fuelle de nuestra respiración...

(lacl)

Cedazo, a la hora del pulmón, lacl

 

Cedazo. 

Un lienzo blanco pasando

tersamente ante la vista. 

En ese lívido tul 

se acrisola la hora 

del contemplador. 

La hora sola se sabe,

mientras el velo roza 

y acaricia los contornos 

de la diosa condoliente 

del testigo de la noche. 

Él es un reverenciador,

es el rendido amante,

el que calla sus cuitas

ante los hombres, 

el que entre los soliloquios

del silencio

aprendió a hablar y a tentar, 

con los brazos del mirar,

la ofrenda secreta,

el pulso que danza en el corazón,

que se rebela y se rinde

entre diástole y sístole, 

porque de algún modo él sabe

(acaso alguien se lo dijo en el sueño),

que está por siempre atado

a la membrana de otro corazón,

que del cielo baja

y con sus efluvios le abraza.

lacl, 23 de julio de 2024, hora del pulmón.

Calendarios, lacl. / Picasso bocetos, dibujos. Erotismo al margen.

 

Calendarios

Los calendarios me abruman,

se ríen en mis narices.

Por ellos pasa una alabanza silenciosa, lo sé,

con la inmutable realeza

de un sorbo de agua fresca.

Pero el sol, la luna, los astros y la tierra

no tienen más remedio que seguir

el curso de sus dictados.

En ellos vertimos el elíxir de nuestras

absurdas oraciones,

cobra sentido la pugna siniestra

de lo no sentido.

Soportan enmiendas,

borrones, tachaduras que la vida misma

no resiste.

Y sus fechas caen

como las hojas de los árboles,

para pronto renacer;

mas los frutos de nuestra vida,

¿cuándo los recogemos?

(lacl. Texto añejo, forma parte de un inédito cuaderno al que le colocara el título de Libro de trance y hallazgos.)

.

Nota al margen. Lo escribí en un cuaderno de trabajo por el año 90, cuando viví un doble parto de nueve meses: uno amoroso y conmovedor, el advenimiento de mi hijo Sebastián a estos lares terrestres; el otro parto fue un poco más delicado, el de mi paso por la burocracia cultural. Me dejó muchos gratos recuerdos por las personas con las que tantas cosas pudimos hacer, promisorias y bellas, en tan breve e intenso ciclo vital y por las amistades sinceras que allí se cosecharon, todo ello a despecho de algunos sinsabores causados por esa brida que se suele imponer en los programáticos oficios estatales, que convierte todo impulso vital en mero préstamo ya que, para nada, pone en la balanza el valor real del acaecer humano.

***

PICASSO, EROTISMO AL MARGEN. 

Dibujos dedicados a sus amigos, María Teresa y Rafael Alberti...

https://youtu.be/Sk9i0aLw2wQ?si=srt7cwwKnzzooQqe

La soledad iluminada, lacl. / Una hermosa balada...

Después del agasajo.

Mi casa se ha quedado

deshabitada de las voces

de mis queridos amigos.

La noche va entrando

en sus estancias y,

con ella,

sus secretas luces.

El silencio hace

silencio,

en su intento de

hacerse lecho o

cobija de la

soledad,

en esta hora de

quietud

un tanto desamparada

en virtud de la ausencia

de sus huellas, sus alientos,

de la estampa y cruce

de sus pasos

e impensadas palabras.

¿Tendrán ellos

esta noche

en sus lechos,

con sus incipientes

pero insinuantes luces?

Alzo mi copa

porque así sea,

en mi casa sitiada

por el silencio

de la noche iluminada.

(lacl, 25 de Diciembre, 2008, anochecer)

Una hermosa balada de Peter Frampton...

https://youtu.be/Sk9i0aLw2wQ?si=srt7cwwKnzzooQqe

LUTO CERRADO, una nota escrita en tiempos de pandemia, lacl

 

LUTO CERRADO. Del cuaderno de memorias...

Nota escrita el 9 de julio de 2020 y publicada (en mi muro de F-book) al día siguiente.

Salud, lacl 

*** *** ***

Una nota de ayer que no quise publicar… 

(Vine a colgar estas palabras y a esta hora me entero de algo que ya mi alma sabía próxima, la partida de Armando Rojas Guardia. Por tanto, estas glosas van también para él. Paz a su alma, como a la de la señora Carmen ...)

Hoy me siento de luto. Aunque sentir acaso no sea la palabra correcta, precisa. No es que me sienta de luto, sino que estoy de luto cerrado. Un luto por todos. 

Todos los que se han ido, todos los que van cayendo, minuto a minuto, como el incansable y silencioso segundero de un reloj de expiaciones y espiraciones. Pero ese luto no es un himno funéreo a los cortejos de la muerte, sino compasión por tanta vida no vivida, por tanto rechazo al exiguo suspiro que nace con un grito y se va con un silencio. Mi luto es por la muerte en vida vivida. 

A veces intuyo que al expirar se inicia, para todos nosotros, un “ser no siendo” al que llegamos desde un “no siendo ser”… No puedo explicar tal intuición, me resulta imposible, no encuentro palabras para ello. O, al menos, no me asisten a mí en esta hora extraña. Sólo este claquear, este tartamudeo. 

No sé si a todo ser humano ataque, en algún momento de soledad, este duelo neurálgico, inmensurable, definitivo. Mas sospecho que es la impiedad la que pauta los compases de una música sin ritmo ni cadencia.

Todos morimos un poco cada día, eso es innegable. Vamos en camino hacia la muerte; somos sus hijos, como bien dijera siempre mi padre. 

Ayer partió de estas praderas una señora a la que nunca conocí en persona, sino por mano interpuesta y a través de esta pantalla o ventana que es el mundo real virtualizado, gracias a un canal inextricable de redes y dígitos que “apixela” nuestros rostros y los regala a todo ser que a él se aventure o asome. Un alma de este mundo. Ella solía asomarse a la ventana. Simpatizaba con los contenidos poéticos y odiaba las injusticias. Nunca fuimos más allá del intercambio de palabras que uno deja entre los casilleros de este palomar que es una red tal como la que he intentado definir. 

Pues bien. Ayer, cuando en la fachada de su casa (o lo que llamamos muro), apareció una nota para anunciar el suceso de su propia desencarnación, sentí de pronto como un golpe silencioso y seco. Ese mismo que se lleva a nuestras madres, hermanos y amigos y hasta (¡dioses y hados, no lo quieran!) hijos y amantes. Ipso facto pensé en mi madre, quien vino en todo su esplendor, una vez más, como tantas veces ha venido a hacer presencia. Y una ola de compasión me envolvió. 

Hoy vuelvo a orar y a implorar por una palabra vertebradamente poética (pues orar es poetizar); por un advenimiento de la compasión en todo pecho humano. No hay que predicar una religión en particular para que la compasión encarne en nosotros. Bastaría sólo con que nos pongamos en los zapatos del otro, existencialmente hablando, migrar al otro por los aires, aunque sea por un breve instante. No hablo desde ningún istmo de religiosidad. Hablo del espíritu que a todo pecho insufla, sea ateo o creyente, sea crédulo o incrédulo. Porque la compasión es una red o cedazo de otro orden, es como una grieta que se abre en el aire o en los cielos y por la que se cuelan luz y oscuridad, misterio o enigma, pero –también- algo insondable que jamás lograremos tasar, medir ni sopesar, algo que trasciende al cosmos y acaso le dé sentido a nuestro breve respirar: el (se me eriza la piel toda al sentirlo) avatar o cualidad de un corazón que es capaz de sentir por los demás, sentir por el resto, sentir por el cosmos. Esa cualidad que va y ve más allá de todo cosmos y es la que, inopinada (y casi arrinconada) da sentido a nuestro vivir.

lacl, 09 de Julio, 2020.

Hay una fragancia de funéreos crisantemos, lacl

a Maruja ( María Luisa Loynaz Sucre ), porque hay mucho, demasiado (o casi todo) de su presencia en este hilar de la memoria...

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Hay una fragancia de funéreos crisantemos, 

de vida añeja y desgastada 

de mi infancia, lo sé, 

que no ha de volver.

 

En días tempranos fue dulce y almizclada huella 

y, a un tiempo mismo, repelente y seductor perfume, 

como si se tratara de un criptograma de sentidos

apostado en el centro de un silencio

o acallada heredad tatuada en la médula 

de una pregunta no abierta al mundo en pleno.

 

Interrogante fue,

enunciada por un alma predecesora,

quizás humilde mano del pasado,

cuyo único anhelo hubiere sido el heredarnos 

una secreta interpelación

en las arcanas emanaciones 

que brotaban de los armarios y las cómodas,

de las enmohecidas bisagras 

o de cualquier insospechado recoveco al reverso de las puertas

-reverso del mirar-

o de la más impensada esquina de una cama.

 

Absurdo efluvio fue floreando 

en las peinetas de la abuela,

en las cartillas y estampas de rezos de la madre,

en espejos de mano en plata tan desgastada 

como la ya vaga dicción 

que nos devolvían sus precarias imágenes

Y extracto de presunciones fue,

vapor de almas, 

tuétano de visionarias manifestaciones,

resplandor de sobrecogimientos,

todo ello despuntando en el idilio clandestino de las agujas amorosas 

que se refocilaban en sus ovillos de hilos,  

al íntimo solaz de indolentes gavetas o baúles adormecidos

 

Cada rincón de ese cosmos que daba hálito a la casa, 

cada una de las incontestables formas que le habitaban,

pulsaba una consumación,

símil de ese ayuntamiento de aromas y brillos florecientes 

que fluía como un manantial en los estuches de fieltro o piel 

que, alguna vez, sirvieron de matriz a una infidencia

o, acaso, a un no declarado amor…

 

Y deslumbre de atisbos fue

en cada una de las exiguas apariencias

que hacían vida en el misterio arrobador 

de los bálsamos predicadores de un cielo sin costados.

 

Hay una esencia de funéreos crisantemos, 

a cosa preterida e incuestionablemente deslustrada

de mi infancia que, lo sé, 

no ha de volver.

lacl, Cuadernario, Comun Presencia Editores, Colección Los Conjurados, Bogotá, Colombia, 2007.