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Habría que recordar lo que escribiera Borges en su prólogo a Pedro Páramo de Juan Rulfo.
Abre su acerada glosa así :
"...Emily Dickinson creía que publicar no es parte esencial del destino de un escritor. Juan Rulfo parece compartir ese parecer..."
Borges, en su silente maestría, no toma posición, sino que se limita a comentarnos el proceder de un autor llamado Rulfo. Es una fineza o sutileza que no se debe explicar. Es una defensa, por así decir, del fuero interior...
"...Siete días antes de morir, desecho ya físicamente por aguda enfermedad y penas morales profundas y asesinas, recorre con el señor Mier, propietario de San Pedro Alejandrino, donde va a instalarse, las estancias de la quinta. Al llegar a la biblioteca, el caballero español que ofrece la hospitalidad de la materna España a los últimos y atormentados días del libertador se excusa:
- Es muy pobre esta biblioteca, Excelentísimo señor.
Bolívar echa una ojeada a los estantes.
- ¡Cómo muy pobre¡ -exclama- Si tiene usted aquí a Gil Blas y a Don Quijote, el hombre como es y el hombre como debiera ser..."
Rufino Blanco-Fombona, Mocedades de Bolívar.
Monte Ávila Editores, Capítulo sexto. Primera edición 1989. Segunda edición, 1997.
Originalmente fue publicado por la biblioteca popular venezolana en el año de 1945.
"Soy un apátrida por triplicado: un nativo de Bohemia en Austria, un austríaco entre los alemanes y judío en todo el mundo. Siempre un intruso, nunca un bienvenido."
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«La tradición no es la adoración de las cenizas, sino la preservación del fuego».
«Tradition is not the worship of ashes, but the preservation of fire».
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«Sé que siempre que pueda resumir mi experiencia con palabras, ciertamente no haré ninguna música al respecto».
:«Ich weiß für mich, daß ich, solang ich mein Erlebnis in Worten zusammenfassen kann, gewiß keine Musik hierüber machen würde».
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Louis MacNeice
A LA POSTERIDAD
Cuando todos los libros hayan sido confiscados como los libros en los cementerios
y la lectura e, incluso, el habla hayan sido reemplazadas
por medios menos difíciles, nos preguntamos si
hallarán ustedes en las flores y las frutas el mismo color y sabor
que tenían para nosotros, quienes enmarcados fuimos en las palabras,
y si será verde su hierba, azul su cielo,
o si sus pájaros serán siempre pájaros sin alas.
Louis MacNeice
To Posterity
When books have all seized up like the books in graveyards
And reading and even speaking have been replaced
By other, less difficult, media, we wonder if you
Will find in flowers and fruit the same colour and taste
They held for us for whom they were framed in words,
And will your grass be green, your sky blue,
Or will your birds be always wingless birds?
–Louis MacNeice.
Himno del querubín
La hoja de un sauce que, por obra del otoño, cae a millares de kilómetros de nuestro lado, puede dejarnos tatuados como no lo haría un golpe de sable.
lacl, 07 de junio de 2012.
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Al parecer, vivir la vida plenamente y en armonía con la danza del cosmos es un acto de insubordinación.
lacl, 14 de junio de 2015.
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Nuestro amor
por la cruda realidad que,
como piel solar,
quema aunque ilumina.
(Right now)
11 al 12 de Junio 2015, desvelo…
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Tal vez no hace falta que sobrevenga el caos, en este breve paréntesis que es la vida, para reconciliarnos con el mundo y el silencio de la nada...
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(lacl, telegrama a un amigo, 19 de mayo de 2017)
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Los sueños, misteriosos Cicerones para entrar en comunión con el gran misterio...
lacl, 22 de abril de 2018
ENMIENDA
Los sueños, misteriosos Cicerones para entrar en comunión con el gran sueño...
lacl, 22 de abril de 2022
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Un pensar agradecido, que es como un cavilar sintiendo. No conozco otra manera de pensar o imaginar.
lacl, 14 de junio de 2020
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Hemos lapidado nuestro enlace con la muerte esto es con el más allá Hasta eso Hemos matado.
Y eso no puede significar otra cosa sino que hemos abolido el vivir.
lacl, Adagios del amanecer, 17 / 03 / 2020
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La única certeza, el misterio.
lacl, Aforismos ri-cor-dare. 29 de Enero, 2022
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Somos extranjeros, bien lo sabemos, en este teatro de asombros.
Pero hay dos modos de asumir nuestra extranjería: como el paria espiritual que, ante el Enigma, prefiere mutilarse los sentidos o como el desamparado que bendice cada nueva escena que el teatro abre para él.
lacl, 29 de Enero, 2022
Stabat Mater
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A lo largo de mi vida son muchas las personas que he visto o conocido a las que poco o nada les interesa la memoria, sus ancestros, el pasado. Supongo que no les preocupa mucho el porvenir. Supongo también que muchas de estas personas han vivido sus vidas bajo la ilusión de estar conectados a algo que llaman su presente.
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Hay razones que sin razón razonan.
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Sociedad perfecta, la de hoy. Entre ciudadanos sintéticos o automáticos.
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Una estupidez que se repite es una perversa estupidez.
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Las bajezas no se limitan a ser vil lance rastrero, son además epíteto de la estupidez.
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Contempladores de ombligo. Así podrá ser definida nuestra humana especie.
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¿Será utópico soñar con una prensa que no trate cada Enigma de la vida con su tufillo de farándula?
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Reza el refrán popular que fines justifican medios.
Cuando la regla general es que ni a medios ni a fines les encontremos justificación.
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Por defender a un amigo de lo que -no sé con qué altruistas intenciones- una dama afirmaba, intentando soliviantar mi afecto por él, me he ganado una pasajera y efímera fama de contar con malas pulgas. Por cierto que en otra ocasión fuimos testigos de las muy malas pulgas y ofensivas palabras que esa dama fue capaz de proferir hacia otra dama que quiso abordarla en el ágora.
Tiempo después, por defender mi derecho a expresar libremente mi pensar pero, sobre todo, por defender mi derecho a no permitir que se tergiversara ese sagrado ejercicio, acaso, me he ganado el derecho de extender esa brevísima, efímera y circunscrita mala fama, debido a que clausuré el trato con quienes tales artes permiten en sus casas. Ese es su derecho, como lo es el mío el de cerrarles mis puertas en la cara.
Si por defender a equilibrio y ponderación, me llevan al estrado bajo el impulso de lo que no es más que otro de los síntomas de la “sagrada enfermedad del opinar”, (*) no tendré objeción alguna en declarar mi culpabilidad. Soy principista. Y los principios no bajan la cerviz, no se arrodillan, ni besan enfangadas suelas. No es una cuestión de egos encumbrados, sino de justeza de vivir. Los principios no se amoldan a esa enfermedad del opinar, sino a la honra, aquella honra que no viene del prurito o los prejuicios, sino del más alto gozo y culto de la vida en el espíritu. No soporto bajezas. Y jamás he escrito ni escribiré libelos o falsos panegíricos.
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No hay un fiel más creyente que el ateo.
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Apotegmas contra la peste, Anselmo di Testarutto, Turin, 1935.
(*) Así la calificó Heráclito.
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PAN Y CIRCO
Y para compensar ló anterior veamos Aquí está hermoso tributo a Giulietta y Federico...
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Guarida de los poetas *
EL REY DEMETRIO
Cuando lo abandonaron los macedonios
y demostraron que preferían a Pirro,
el rey Demetrio (grande
era su corazón) de ningún modo -así dijeron-
se comportó como un rey. Salió
y se quitó sus vestimentas de oro
y arrojó sus sandalias
purpúreas. Con ropas sencillas
se vistió corriendo y se fue.
Portándose al igual que un actor
que, cuando termina el espectáculo,
se cambia de traje y se marcha.
(1906) C. P. Cavafy
LOS IDUS DE MARZO
Teme las grandezas, alma mía.
Y si no puedes vencer tus ambiciones
date a ellas vacilante
y con cautela. Y cuánto más avances
sé más atenta y cuidadosa.
Y cuando llegues a la Cima, César por fin,
cuando hayas asumido la figura de un hombre famoso,
ten entonces sumo cuidado cuando salgas a la calle,
toda una autoridad en medio de tu séquito,
y si de la multitud acaso se te acerca
un tal artemidoro con una carta
y corriendo te dice: "Lee esto enseguida;
son cosas importantes que te atañen",
no dejes de pararte; no dejes de aplazar charlas y asuntos; no dejes de apartar
a los que te aclaman y saludan
(puedes verlos más tarde); que espere hasta el senado mismo, y lee al instante
las graves cosas que ha escrito Artemidoro.
(1911) C. P. Cavafy
* Los tomé de la revista número 222 de ECO, correspondiente al mes de abril de 1980. Allí publicaron siete de los poemas traducidos por nuestro recordado Francisco Rivera. Todos maravillosos, todos Igualmente sencillos y complejos. Su sobria traducción de los poemas de Cavafy sería publicada por Monte Ávila Editores hace muchos años. Amén de buen escritor, lingüista y traductor, Rivera fue un excelente profesor, gustaba de compartir conocimiento y bibliografía con sus alumnos, no era mísero al respecto.
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¿Como no repetir estas palabras de Walt Whitman, al final del prólogo de 1888 a sus poemas publicados ese año bajo el título Ramas de noviembre (November boughs) y que luego serían incorporados a sus Hojas de hierba?
"...Concluyo con dos advertencias al genio imaginativo de Occidente cuando se levante dignamente: Primera, lo que Herder enseñó al joven Goethe, a saber, que la poesía realmente grande es siempre (como los cantos homéricos o los bíblicos) el resultado del espíritu nacional, y no el privilegio de una minoría refinada y selecta. Segunda, que las canciones más vigorosas y dulces están por cantarse.. "
De la edición de Marymar, Buenos Aires, 1977, traducción de Francisco Alexander.
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Me acerco aún más a ti,
lo que de mí piensas ahora, lo pensé yo de ti -acumule mis riquezas de antemano,
medité larga y gravemente en ti antes de que nacieras.
¿Quién podría saber lo que había de acontecerme?
¿Quién sabe si lo que me acontece no me es grato?
¿Quién sabe si, a pesar de la distancia que nos separa, no te contemplo ahora aunque tú no puedas verme?
Walt Whitman, En la barca de Brooklyn. Canto 7.
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Nota al margen:
Al leer este canto de "En la barca de Brooklyn", acababa de contemplar hacia adelante y hacia atrás, pasaje por pasaje, el film Stalker, de Andrei Tarkovski. Y me pareció providencial que viniera ese poema a colofón de las especulaciones y poéticas cavilaciones que genera el disfrute de esa película.
Stalker da para una publicación por separado, e intentaré hacerlo durante el mes de julio. Entretanto dejaremos más abajo un enlace a esa maravillosa obra de arte.
Salud, lacl
Ofrenda, Stalker
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El agradecer nunca podría ser una misión. Agradecer es un gesto tan natural y milagroso como el retoño de la flor o el nacimiento del alba.
El brote de una flor es un agradecimiento, un gesto por medio del cual la Providencia se expresa.
El advenimiento de la luz, como el de la penumbra, es un gesto del agradecer. Poco importa que el sol siempre esté allí, en imperturbable apariencia, al final tan efímera como la flor.
La clave está en esa esquinita del alma en el cielo, que nos permite vislumbrar el lindero en el que timbra una voz que casa a la luz con la sombra.
No lo sabemos, eso parece, que la luz y la sombra también nos agradecen.
lacl, nota para el cuaderno Inscripciones en el dolmen, 12 06 2022.
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Vuelvo a colocar en el blog aquella semblanza sobre la normalización. En estos días recordaba un personaje de nuestros corros que, mientras despachada burocráticas funciones, en medio del caos y el bochinche, apelaba siempre a las enseñanzas de los cínicos, sacando del bolsillo su frase predilecta: "Todo está perfectamente normal."
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¿Por qué ahora todo es "normalizar"? ¿Qué asunto es ése? ¿Es que todo está choreto?
La paradoja apunta más al lenguaje coloquial que hoy se derrama en toda tertulia que a una tesis filosófica, aun cuando evidentemente toda tesis filosóficamente bien estructurada le confiera cimiento o explicación a determinado statu quo, como bien lo hace el corpus pensamental de Foucault.
Es decir, la observación nace de la necesidad de intentar comprender las razones sobre las que se apuntala la jerga diaria para instituir o (valga el juego de palabras) "normalizar" el empleo de giros o vocablos que sirvan de muletillas y cuya función puede ser muy acomodaticia, según sea el contexto en el que se la use.
La acción de "normalizar" es un recurso de los hablantes para argüir una premisa sectaria -generalmente un despropósito- con la finalidad de establecerla como norma. Y, como tal, es una estandarización, ese tan anhelado Edén con el que sueñan los tecnólogos, los tecnócratas y los adoradores de Mammon.
Mas, que exista una norma no implica la preexistencia de una normalidad. Las normas son patrones y, como tales, suelen asemejarse a camisas de fuerza. Si partimos de la base de que no hay un solo ser humano cuya psique viva una vida exenta de patología, deberíamos concluir que la endeblez es la base de todo intento de "normalizar" algo, generalmente una conducta, la cual será la deseable para los clanes o sectas propulgadores de cualquier tesis.
Ello me lleva a concluir que el poderoso inconsciente (individual y colectivo) revela que en el seno del alma humana susurra, incansablemente, un Doctor Caligari, muy deseoso él, de imponerle al resto del mundo lo que sus sigilosos y bien ocultos caprichos le dictan incansablemente desde las sombras.
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La herida es el lugar por donde entra la luz.
Rumi
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Y también el aire...
lacl, 30 / 05 / 2022
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Sé que el cielo, que fue indiferente a sus atroces victorias, seguirá siéndolo a su justa derrota.
Albert Camus.
Fragmento que cierra la última de sus Cuatro cartas a un amigo alemán. Carta fechada en julio del 1944.
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¿Quién dijo que las catacumbas son unas ruinas de la historia? Me temo que las catacumbas son el símbolo vivo de lo que signa nuestro tiempo. Hemos tenido que trazar nuevas galerías en las profundidades, y conducirnos entre cavernas, como topos.
* Anselmo Di Testarutto, Apotegmas contra la peste. Turín, 1935.
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Todavía hay quienes quieren hacernos creer que lo que impera en el Ethos de nuestras sociedades modernas es la ecuanimidad de la razón...
lacl, 04 de junio, 2022
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La esencia está
en nuestro respiro.
lacl, 24 de mayo, 2022
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Los maxilares tienden a apretarse cuando los pómulos son irrigados por lágrimas silentes, ¿lo has notado?
lacl, 26 de mayo, 2020
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La soberbia humana es la medida de todas las cosas, ello se desprende de la huella que dejan quienes aman ejercer liderazgos...
lacl, 5 de junio, 2019
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En tiempos en que los hombres nos hemos entregado a enterrar la memoria ancestral, quizás convenga más cantar a la nostalgia que a la alegría.
(lacl, 08 de Junio, 2017)
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Tal vez no hace falta que sobrevenga el caos, en este breve paréntesis que es la vida, para reconciliarnos con el mundo y el silencio de la nada... *
* lacl, telegrama a un amigo, 18 / 05 / 2014
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Luz y revelación.
Luz y revelación. Una de las escenas más expresivas del cine. Es una nueva forma de ver para la mujer que ha recuperado la visión. Pero en este momento pareciera que ha recuperado otro mirar, más profundo aún...
The Shadow of your Smile....
Atiborrado estoy de contenidos.
Añoro en algo el vacío.
*
El obsesivo pensamiento se convierte en detritus...
*
El discurrir que no cesa.
Fardo enmarañado.
*:
¿Qué agota nuestra testa?
Su perenne ebullición.
*:
Las obsesiones llegan a pesar tanto que se extravían del llano pensamiento. Se solidifican, doblan toda cerviz.
*
Y el alma pide una tregua, que el discurrir sea sólo el de un afluente o el de unas aves cantando.
*
lacl, Adagios del amanecer. 22 de abril, 2022
Luvina, en La Voz de Juan Rulfo
El tiempo
es la única entidad de lo creado
que no tiene fin
Todo lo creado
en el tiempo acaece
Teniendo un principio
no tiene comienzo
Teniendo un final
no tiene fin
En su primer instante está su otra cara,
el espacio donde todo acaece
Y en su último instante está todo aquello que culmina
cumpliendo su elipse
Su última faz
dibujada está
en un muro que no vemos
dada su inasible condición
El preciso instante
cobra forma
en la inefable esquina
en la que el tiempo
se vistió de cosa
Y todo vuelve a ser
en esa sala
de muros insondables
¿Nos queda grande la casa?
Probablemente sí.
Pero no debemos preocuparnos,
puesto que somos parte del todo
Y todo es un juego
en el que lo creado acaece,
con su elástica esdrújula de ser
en cuerpos que se expanden y contraen,
entre un suspiro y una espiración
El todo es un juego,
el juego es una esdrújula,
la esdrújula es una plural
carambola del éter
en esta mesa de billar
en la que todas las cosas
confluyen,
unas con otras,
a veces chocando entre sí,
pero siempre en clave
de esdrújulas
que van a dar a las paredes
del templo
y luego regresan a su sitio
para dejar de ser,
mientras el tiempo pasa,
sin final,
jugando a convertirse
en espacio
en aquella esquina
en la que todo,
en dulce maniobra
del maravillado azar,
vuelve a expresarse
en aquello que acaece
lacl, entresueño, 29 de mayo 2022, a poco de cruzar la medianoche.
***
Post scriptum, 01 de junio de 2022
Esta mañana al despertar, luego de un sueño reparador como no tenía en muchas lunas (gracia que le debo a mi"adorado tormento", para decirlo con joviales palabras que, si mal no recuerdo, vienen de Pérez Galdós), al levantar los párpados, junto con el clarear del día y el trinar de los pájaros, me sucedió un avatar que me erizó la piel y el alma.
Luego de levantarme con esa modorra propia del sueño que te ruega que dejes las tonterías para más tarde y que vuelvas de inmediato a la cama, pues el ensueño te pide algo más de reposo para el cuerpo, me bebí medio vaso de agua como quien se bebe un líquido de estrellas que llegan hasta las plantas de los pies, limpiando todo en su camino. Me metí en la cama muy rápidamente y me cubrí con la sábana hasta la cabeza, como mirando al cielo.
Acto seguido vinieron a mi memoria la palabra tiempo y estos escarceos.
No recordaba la primera frase escrita noches atrás; sólo la segunda y la tercera, pues fueron dichas en tono de canción y son más pegajosas, por decirlo de alguna manera.
Lo cierto es que me puse a meditar o conversar sobre lo extraño que me había parecido la aparición de la palabra esdrújula en ese texto y la cual estuve tentado de sustituir varias veces, cosa que no me atreví a hacer debido a que así fue dictada.
De pronto lo vi, a través de las sábanas, más allá del techo; aunque quisiera más propiamente decir que "me lo vieron". La peculiaridad de la palabra esdrújula no era un capricho o una extravagancia. Algo me hizo comprender que la vida manifestada en materia se puede definir o categorizar con esa palabra: esdrújula. Vagamente vino a mi memoria una frase o sentencia inmortal que nunca he memorizado al pie de la letra, aquella atribuida a Pitágoras en la que decía que las matemáticas son el idioma mediante el cual se expresa o está escrito el universo.
La otra noche algo me pintó el cosmos como si se tratase de una mesa de billar en la que todo lo creado juega y retoza, en un lance de fusiones, difusiones, encuentros, choques, desencuentros, atomizaciones... como esa bola que va a dar a una mesa y rebota tres o más veces en las bandas antes de encontrarse con otra, similar a ella.
Me dirán que el espacio no tiene bandas.
Les diré que el tiempo no tiene segundos; aunque bandas y segundos acontecen y se suceden dentro de espacio y tiempo. Y que, en ese contexto, todo es arte y parte de la imago.
Así que vuelvo a la palabra.
Es-drújula.
En esa palabra está la clave.
Pues en toda palabra está el verbo, el verbo es el principio del ser; y esa palabra reza el ser en su sílaba inicial: ES.
Luego el pizarrón celeste vino a abrirse un poco más para darle luz al sonido pues, en la palabra esdrújula está ese trío del Avatar que se expresa en todo aquello que ha sido creado, inanimado o no.
En el TRES está sugerido el infinito. Siendo el UNO la unidad y el UNO más UNO, la dicotomía; el TRES sugiere el inicio de aquello que no tiene fin.
Decir, según esa apreciación, que somos esdrújulas, pasaría a ser una tautología o una reiteración. En esa palabra acrisolados están el ser, la materia y el avatar.
Salud, lacl
ESTAMPAS. Todas las fotos de un servidor, a excepción de las de la Vía Láctea y la de la escena del teatro griego... lacl.
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