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domingo, 30 de agosto de 2026

Guarida de los poetas: Paul Celan, ESTIGMA / Paul Celan, Día de los Muertos / Steiner: Of Beauty and Consolation.

 © lacl 

Animada conversación, Ingeborg Bachman observa a Paul Celan
(Desconozco quién fue el autor la fotografía) 



El estigma ha sido, desde días ancestrales, tema o motivo de la palabra del hombre. La señal, la marca, la herida sagrada aparece tanto en escrituras religiosas, como en cantos poéticos tatuados por una imprecación, una condena y, acaso, hasta por un divino haz de luz. A mi memoria acude aquel lejano recuerdo, del relámpago reclamado por el Conde Lautréamont ( Isidore Ducasse ) en su imprecación a los cielos. También recuerdo la luz divina que hiere a San Juan y canta en su poesía, la señal que Demian y Sinclair llevan en la frente en la novela de Hesse, el estigma cantado por Louis MacNeice. Hoy agregamos otra señal, estigma de "un hombre que lo siente todo", Paul Celan, haciendo valer las palabras con las que Giuseppe Ungaretti definiera a la persona del poeta. 

Salud, lacl 

***




ESTIGMA 


No dormimos más, pues yacíamos en la maquinaria del reloj de la melancolía

y arqueábamos las agujas como varas,

y se volvían hacia atrás y azotaban el tiempo hasta hacerlo sangrar,

y tú hablabas del crepúsculo creciente,

y doce veces dije tú a la noche de tus palabras

y ella se abrió y quedó abierta

y le puse un ojo en el regazo y entrelacé el otro en tu pelo

y anudé entre los dos la mecha, la vena abierta --

y un rayo joven nadó desde ella.


Paul Celan. De CONTRALUZ, Traducción De Jesús Munárriz, del libro AMAPOLA Y MEMORIA, Poesía Hiperión. Primera edición 1985, cuarta impresión 2005



BRANDMAL


Wir schliefen nicht mehr, denn wir lagen im Uhrwerk der Schwermut

und bogen die Zeiger wie Ruten,

und sie schnellten zurück und peitschten die Zeit bis aufs Blut,

und du redetest wachsenden Dämmer,

und zwölfmal sagte ich du zur Nacht deiner Worte,

und sie tat sich auf und blieb offen,

und ich legt ihr ein Aug in den Schoß und flocht dir das andre ins Haar

und schlang zwischen beide die Zündschnur, die offene Ader -

und ein junger Blitz schwamm heran.


Paul Celan



Una traducción alternativa

ESTIGMA 


Ya no dormíamos, pues yacíamos en el mecanismo del reloj de la melancolía

y curvábamos las manecillas como varas,

y ellas volvían a su punto de origen y azotaban el tiempo hasta hacerle sangrar,

y tú hablabas del crepúsculo naciemte,

y doce veces dije "tú" a la noche de tus palabras,

y ella se abrió y permaneció abierta,

y puse un ojo en su regazo y trencé el otro en tu cabello

y enrollé la mecha, la vena abierta, entre los dos,

y un joven rayo nadó hacia nosotros.


Paul Celan




Paul Celan, Día de los Muertos. 


Steiner: Of Beauty and Consolation.   


© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©











jueves, 27 de agosto de 2026

Sin título, lacl, bagatela / Galería de Orfeo: Himno al sol - Fine and mellow - Mr Burroughs / Galería solar, lacl

 © lacl 

Fotografía de Luis Brito 
***


Sin título 

Así dejamos la vida

cuando nos graduamos.

Los títulos se quedan aquí,

en este salón momentáneo.

Y muchos hablan de posteridad,  

una muchedumbre alzando 

sus diplomas al aire 

y batiéndoselos en la cara,

unos a otros, luchando todos 

por despuntar en el forcejeo 

de su alucinada algarabía


lacl, 25 de agosto, 2026. 


*** * ***

Hay descollos que descuellan 

Hay descollos que son escollos


lacl, 27 de agosto, 2026. 




Paul Winter - Hymn to the Sun



A partir de aquí, fotografías de un servidor, lacl.







© lacl



***

Vuelvo acá a dejar mi himno

Fine and mellow




Para poder escuchar todos los surcos de esta producción debe pegar el título en azul en la ventana de Youtube:

William S. Burroughs - Spare Ass Annie - Full Album in Correct Order (Al D'Agostino)









© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

martes, 25 de agosto de 2026

Largo es el camino, lacl / GALERÍA DE ORFEO. Las ciudades / Lieto cosi talvolta

 © lacl 

Puerta de Caracas, fotografía de los años 90, © lacl 


Largo ha sido el camino 


Te encuentras aquí,

luego de una larga y

casi interminable

jornada

Un itinerario del

cual no recuerdas

cuál fue el punto de

partida 

Tan largo ha sido 

Pasaste cientos,

millares, millones, 

quizás, de vicisitudes y avatares 

en ese derrotero interminable 


Innumerables fueron 

los obstáculos, los sinsabores, 

las zarzas y las pruebas 


No tenía un sentido, para ti, 

ese nomadismo impuesto 

como un pesado trabajo, 

sin aparente sentido


Tan inexplicable

como la simple

apuesta de haber

nacido sin saber

para qué y por qué

nacemos 


Tantas hojas de sable 

como tantas hojas de roble 

Y tú, en tu vagavagar, 

sin un preciso destino

por alcanzar tu destino, 

en tu hollar y hollar

la senda


Pero, ¿fue eso un castigo? 

¿Sentiste, alguna vez,

que fuera el precio a pagar

por un pecado? 


No, tu errancia no fue

una pena impuesta.  

Tus pasos, huella 

estamparon sobre

cada hoja marchita

y en cada rosa

imprevista, sobre

cada montaña

inhalada, incluso

antes de erguirse

ante tu vista.


Pero has llegado

aquí, al fondo de la

calle ciega de tu

infancia, una

reliquia, un milagro,

que esa calle,

donde aprendiste a

mirar, fuera ciega

como una redoma

que hacía las veces

de un útero, una

calle ciega como un

destino, ciega

como un círculo,

ciega como el

abrazo de una

madre que te cubre

los ojos para que

duermas sereno,

porque cegueras

hay que abren los

ojos 


Es noche

Noche oscura y cerrada

Has llegado al

punto de partida

A la hora silente del

pulmón

Te encuentras

arriba, en la

bocacalle de tu

infancia

Nadie a la vista

Acaso todos

duermen

Bajas.

En el punto ciego

de la calle, está el

bus esperando

Está encendido y ya

hay algunos

cuantos viajantes

sentados

Saludas al

conductor, quien

cordialmente te

dice: bienvenido,

pasa adelante,

toma asiento


Voy, como siempre

lo hice, a la última

fila y me siento al

lado de la ventana,

delante de mí ya

está sentado un

amigo al que no

conozco, pero que

es mi amigo de

toda la vida


Le doy un abrazo

desde el asiento

trasero, no es

necesario que se

incorpore, me toma

la mano como quien

se saluda con el

afecto de siempre 


Antes de partir, voy

hacia la primera

fila, el conductor

me lo ha pedido,

y hago un recuento

de pasajeros,

contemplo cada

rostro, se observa

solaz en cada uno

de ellos, son los

mismos que ya

estaban sentados

cuando entrara

pero, no sé por qué

razón, son tres

veces más en

número 


Cumplida mi labor 

Vuelvo a mi asiento

Vuelvo a mi asiento 


Vuelvo, 

a mi asiento


lacl, 25 de agosto de 2026, hora del pulmón.


Selene, Onoto y el pino adorador de la luna... © lacl, 25 / 08 / 2026



***



Casa de mi infancia, en una maravillosa, mágica calle ciega. Mis hermanas, Marujita a la izquierda, Marianella a la derecha.



***


GALERÍA DE ORFEO 

Las Ciudades
Chavela Vargas




Canta Simone Kermes
Pergolesi - Lieto cosi talvolta 



© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

viernes, 21 de agosto de 2026

¿Venimos a ser lo que queremos o a ser lo que vivimos? lacl / Mr. Kafka me sigue persiguiendo / Orson Welles, tributo audio-visual / Welles Churchill : sabia hilaridad

© lacl 



¿Venimos a ser lo que queremos o a ser lo que vivimos?


lacl, Adagios del amanecer, 20 08 2026

...

Esa pregunta tan sencilla y tenaz está en el meollo de cada pálpito desatendido y de nuestras no disfrutadas inspiraciones y espiraciones. Se nos va la vida intentando hacerla al molde de lo añorado e, incluso, de lo programado. Y la vida se pasa imperceptible, marchando al lado de la pleitesía de su silencio ante los embates de nuestras pequeñeces. 


lacl, 20 08 2026. Anotaciones Android.






*** * ***

Mister Kafka me persigue. Había salido con la compañía de los señores Pérez Perdomo, Liscano y Steiner en mis alforjas. Pero al detenerme en una pequeña biblioteca ecológica, que sirve para el intercambio y donaciones, así como para la lectura en los bancos del parque, me topé con El Castillo y La metamorfosis. Cedimos a la tentación y se sumaron a la conversa con los compañeros de viaje. Voy a leer esos tomos antes de disponerlos en ofrenda de algún buen lector.

(lacl, 20 08 2026)




*** * ***

Hicieron realidad lo que parecía un imposible:

Construyeron EL CASTILLO, de Franz Kafka y se enquistaron allí, dónde viven muy a su aire.

lacl, Anotaciones Android, 23 de julio de 2026.


*** * ***

Lo lamentable de este teatrino del absurdo en que se ha convertido la modernidad, es que el método maniqueísta se haya enquistado en cada rincón del orbe para defender parcelas, para segregar parcelas o para incendiar parcelas.

lacl, Anotaciones Android, 23 de julio de 2026.






***
Orson Welles, tributo audio-visual 

Orson Welles, sabias y aleccionadoras palabras.




Una sarcástica ironía. 
Welles y Churchill.




El ciudadano Kane, fragmento.
(Los subtítulos en inglés pueden activarse en los comandos del video) 


© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©


miércoles, 19 de agosto de 2026

Un ramillete de adagios volátiles, lacl / SELENE RETROSPECTIVA, lacl / MOON RIVER.

 © lacl 



Dejo aquí un ramillete retrospectivo, Adagios de hace seis años. Noche de Las Perseidas, 12/08/26, sin luna llena y con elipse de sol visible en otras regiones del mundo...

Los adagios fueron escritos hace 6 años. Agregaré también algunas imágenes de Selene captadas en aquel año, 2020.

Salud, lacl.


👇👇👇


Luna y memoria, hacen de noria...


***

Un aro de sombras (tejido entre ramas) el broche de plata enaltece. 


***

La sombra nos toma con todo lo bajo, y el pecho ascenso pide ¡hasta el espejo!


***

Si supiera Selene la de canto de grillos que acá se difunde buscando besarla…


lacl, ramillete de adagios volátiles, 12 / 08 / 2020



SELENE 
RETROSPECTIVA. 

Luna del 11 de Marzo de 2020...

Video e imágenes...













Louis Armstrong - Moon River



Moon river, wider than a mile
I'm crossing you in style some day
Oh, dream maker, you heart breaker
Wherever you're goin', I'm goin' your way

Two drifters, off to see the world
There's such a lot of world to see
We're after the same rainbow's end, waitin' 'round the bend
My huckleberry friend, moon river, and me.

© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

jueves, 13 de agosto de 2026

45 - Calle Misericordia, Anne Sexton / Galería de Orfeo - Mercy Street

 © lacl 



He publicado algunas veces la composición de Peter Gabriel para honrar a esta poeta de vida dura y tocada por un desarraigo que tanto la hizo sufrir a ella como a los suyos. Hoy enmendamos esa ausencia y publicamos nuestra traducción de su poema 45 Mercy Street. Es, como siempre he dicho, una traducción provisional; no hay traducción que no lo sea.
Salud, lacl 

***

45 Mercy Street  Anne Sexton. 
...
45 - Calle Misericordia, Anne Sexton (*)

En mi sueño, 
taladrando hasta la médula 
de mi osamenta entera, 
mi real sueño, 
voy caminando de arriba a abajo por la colina Beacon 
buscando la placa de una calle 
llamada CALLE MISERICORDIA. 
No está allí. 

Pruebo al otro lado de la bahía.  
No está allí. 
No está allí. 
Y no obstante, me sé el número. 
45, Calle Misericordia. 
Y conozco la vidriera 
del vestíbulo, 
los tres pisos de la casa 
con sus suelos de parqué. 
Conozco los muebles y 
a la madre, a la abuela, a la bisabuela, 
a los sirvientes. 
Conozco la vitrina de vajilla inglesa, 
la hiielera de plata maciza, 
donde la mantequilla reposa en cuadrados perfectos 
como los extraños dientes de un gigante 
sobre la gran mesa de caoba. 
La conozco muy bien. 
No está allí. 

¿Adónde te fuiste?  45 de calle Misericordia, 
con la bisabuela 
arrodillada con su corsé de ballenas 
y orando gentil pero con fiereza 
sobre el aguamanil, 
a las cinco de la mañana, 
o en el entre sueño del mediodía en su mecedora, 
el abuelo tomando una siesta sobre el pantry, 
la abuela tocando la campanilla para llamar a la criada de abajo, 
y la Nana meciendo a Mamá con una desmesurada flor
en la frente para ocultar el rizo 
de cuando era buena y de cuando ella era... 
Y donde ella fue procreada 
y en una generación 
—la tercera— ella a mí me procreará, 
con la semilla de un extraño retoñando 
en una flor llamada Hórrida. 

Camino con un vestido amarillo 
y un bolso blanco cargado de cigarrillos, 
suficientes pastillas, mi cartera, mis llaves, 
y teniendo veintiocho años, ¿o son quizás cuarenta y cinco? 
Camino. Camino. Acerco cerillas encendidas a los letreros de las calles
pues está oscuro,
tan oscuro como la  curtida piel de la muerte,
y he perdido mi Ford verde,
mi casa en los suburbios,
dos pequeños niños
absorbidos como polen por la abeja que llevo dentro
y un marido
que se ha limpiado los ojos
para no verme por dentro;
y estoy caminando y mirando
y esto no es un sueño,
tan sólo mi grasienta vida,
y la calle imposible de hallar
por una vida entera.

Bajen las persianas...
¡qué más da!
Echa el cerrojo,  misericordia,
borra el número,
arranca el letrero de la calle;
¿qué puede importarle a esta tacaña
que quiere adueñarse del pasado
que se fue en un barco fantasma
y me dejó solo con papeles?

No está allí. 

Abro mi bolso,
como hacemos las mujeres,
y los peces nadan de un lado a otro
entre los dólares y el lápiz labial.
Los saco,
uno a uno,
y los arrojo contra los letreros de las calles,
y lanzo mi bolso
al río Charles.
Luego me desprendo del sueño
y me estrello contra el muro de cemento
del torpe calendario
en que vivo,
mi vida y, 
apiñados en alto, sus cuadernos.

(*) Anne Sexton - traducción lacl, borrador número tres; por ahora es el final, 12 08 2026...




45 Mercy Street, Anne Sexton. 

In my dream, 
drilling into the marrow 
of my entire bone, 
my real dream, 
I'm walking up and down Beacon Hill 
searching for a street sign -- 
namely MERCY STREET. 
Not there. 

I try the Back Bay. 
Not there. 
Not there. 
And yet I know the number. 
45 Mercy Street. 
I know the stained-glass window 
of the foyer, 
the three flights of the house 
with its parquet floors. 
I know the furniture and 
mother, grandmother, great-grandmother, 
the servants. 
I know the cupboard of Spode 
the boat of ice, solid silver, 
where the butter sits in neat squares 
like strange giant's teeth 
on the big mahogany table. 
I know it well. 
Not there. 

Where did you go? 
45 Mercy Street, 
with great-grandmother 
kneeling in her whale-bone corset 
and praying gently but fiercely 
to the wash basin, 
at five A.M. 
at noon 
dozing in her wiggy rocker, 
grandfather taking a nap in the pantry, 
grandmother pushing the bell for the downstairs maid, 
and Nana rocking Mother with an oversized flower 
on her forehead to cover the curl 
of when she was good and when she was... 
And where she was begat 
and in a generation 
the third she will beget, 
me, 
with the stranger's seed blooming 
into the flower called Horrid. 

I walk in a yellow dress 
and a white pocketbook stuffed with cigarettes, 
enough pills, my wallet, my keys, 
and being twenty-eight, or is it forty-five? 
I walk. I walk. 
I hold matches at street signs 
for it is dark, 
as dark as the leathery dead 
and I have lost my green Ford, 
my house in the suburbs, 
two little kids 
sucked up like pollen by the bee in me 
and a husband 
who has wiped off his eyes 
in order not to see my inside out 
and I am walking and looking 
and this is no dream 
just my oily life 
where the people are alibis 
and the street is unfindable for an 
entire lifetime. 

Pull the shades down -- 
I don't care! 
Bolt the door, mercy, 
erase the number, 
rip down the street sign, 
what can it matter, 
what can it matter to this cheapskate 
who wants to own the past 
that went out on a dead ship 
and left me only with paper? 

Not there. 

I open my pocketbook, 
as women do, 
and fish swim back and forth 
between the dollars and the lipstick. 
I pick them out, 
one by one 
and throw them at the street signs, 
and shoot my pocketbook 
into the Charles River. 
Next I pull the dream off 
and slam into the cement wall 
of the clumsy calendar 
I live in, 
my life, 
and its hauled up 
notebooks.

(Anne Sexton)





Peter Gabriel & Anne Sexton: Mercy Street - All my Pretty...




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miércoles, 12 de agosto de 2026

Guarida de los poetas. POLVO, Vladimir Holan - EN LA TENTACIÓN, Vladimir Holan, / La voz humana.

 © lacl


 


Alberto Durero


Hoy agregamos otro de los poemas de Vladimir Holan, de los traducidos por Josef Forbelsky. (*)
Salud, lacl.



POLVO, Vladimir Holan 


Degas pintaba incluso el polvo sobre el cuerpo de las bailarinas 

pero, ¡cuántos libros hay cubiertos de polvo!

¡Menos mal que alguien llora acá y allá, 

menos mal que acá y allá llueve agua ahogada

sobre los ríos y los lagos! 

Sí, pero en el fondo, al que no llegarás, puede oírse al siluro terminando de devorar los restos de Ofelia...


(De su poemario DOLOR)


Hoy volvemos a compartir también este poema intitulado EN LA TENTACIÓN. Pero esta vez dejamos la traducción de Josef Forbelsky. Anteriormente habíamos dejado la de Clara Janés. 


EN LA TENTACIÓN 


Laguna de la madrugada... canta el gallo...

Cómo me consuela y aleja los terrores nocturnos,

cuando esa tercera vela que ante mí tengo

no es más que reiteración de las dos ya consumidas,

consumidas con tan rápida aniquilación de su llama

que puedo acabar por caer a los infiernos...

Entonces Satanás pudiera fácilmente transformarse

en ángel de luz,

remontarse hasta aquí...

¡Canta, gallo, canta te amo!


Vladimir Holan, Dolor (1949-1955)



(*) Datos del libro Una noche con Hamlet y otros poemas. Traducción de Josef Forbelsky. Revisión y prólogo de Guilermo Carnero. Barral Editores, Ediciones de bolsillo, España, 1970.




La voz humana.  

Vladimir Holan  





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