45 Mercy Street Anne Sexton.
...
45 - Calle Misericordia, Anne Sexton (*)
En mi sueño,
taladrando hasta la médula
de mi osamenta entera,
mi real sueño,
voy caminando de arriba a abajo por la colina Beacon
buscando la placa de una calle
llamada CALLE MISERICORDIA.
No está allí.
Pruebo al otro lado de la bahía.
No está allí.
No está allí.
Y no obstante, me sé el número.
45, Calle Misericordia.
Y conozco la vidriera
del vestíbulo,
los tres pisos de la casa
con sus suelos de parqué.
Conozco los muebles y
a la madre, a la abuela, a la bisabuela,
a los sirvientes.
Conozco la vitrina de vajilla inglesa,
la hiielera de plata maciza,
donde la mantequilla reposa en cuadrados perfectos
como los extraños dientes de un gigante
sobre la gran mesa de caoba.
La conozco muy bien.
No está allí.
¿Adónde te fuiste? 45 de calle Misericordia,
con la bisabuela
arrodillada con su corsé de ballenas
y orando gentil pero con fiereza
sobre el aguamanil,
a las cinco de la mañana,
o en el entre sueño del mediodía en su mecedora,
el abuelo tomando una siesta sobre el pantry,
la abuela tocando la campanilla para llamar a la criada de abajo,
y la Nana meciendo a Mamá con una desmesurada flor
en la frente para ocultar el rizo
de cuando era buena y de cuando ella era...
Y donde ella fue procreada
y en una generación
—la tercera— ella a mí me procreará,
con la semilla de un extraño retoñando
en una flor llamada Hórrida.
Camino con un vestido amarillo
y un bolso blanco cargado de cigarrillos,
suficientes pastillas, mi cartera, mis llaves,
y teniendo veintiocho años, ¿o son quizás cuarenta y cinco?
Camino. Camino. Acerco cerillas encendidas a los letreros de las calles
pues está oscuro,
tan oscuro como la curtida piel de la muerte,
y he perdido mi Ford verde,
mi casa en los suburbios,
dos pequeños niños
absorbidos como polen por la abeja que llevo dentro
y un marido
que se ha limpiado los ojos
para no verme por dentro;
y estoy caminando y mirando
y esto no es un sueño,
tan sólo mi grasienta vida,
y la calle imposible de hallar
por una vida entera.
Bajen las persianas...
¡qué más da!
Echa el cerrojo, misericordia,
borra el número,
arranca el letrero de la calle;
¿qué puede importarle a esta tacaña
que quiere adueñarse del pasado
que se fue en un barco fantasma
y me dejó solo con papeles?
No está allí.
Abro mi bolso,
como hacemos las mujeres,
y los peces nadan de un lado a otro
entre los dólares y el lápiz labial.
Los saco,
uno a uno,
y los arrojo contra los letreros de las calles,
y lanzo mi bolso
al río Charles.
Luego me desprendo del sueño
y me estrello contra el muro de cemento
del torpe calendario
en que vivo,
mi vida y,
apiñados en alto, sus cuadernos.
(*) Anne Sexton - traducción lacl, borrador número tres; por ahora es el final, 12 08 2026...
45 Mercy Street, Anne Sexton.
In my dream,
drilling into the marrow
of my entire bone,
my real dream,
I'm walking up and down Beacon Hill
searching for a street sign --
namely MERCY STREET.
Not there.
I try the Back Bay.
Not there.
Not there.
And yet I know the number.
45 Mercy Street.
I know the stained-glass window
of the foyer,
the three flights of the house
with its parquet floors.
I know the furniture and
mother, grandmother, great-grandmother,
the servants.
I know the cupboard of Spode
the boat of ice, solid silver,
where the butter sits in neat squares
like strange giant's teeth
on the big mahogany table.
I know it well.
Not there.
Where did you go?
45 Mercy Street,
with great-grandmother
kneeling in her whale-bone corset
and praying gently but fiercely
to the wash basin,
at five A.M.
at noon
dozing in her wiggy rocker,
grandfather taking a nap in the pantry,
grandmother pushing the bell for the downstairs maid,
and Nana rocking Mother with an oversized flower
on her forehead to cover the curl
of when she was good and when she was...
And where she was begat
and in a generation
the third she will beget,
me,
with the stranger's seed blooming
into the flower called Horrid.
I walk in a yellow dress
and a white pocketbook stuffed with cigarettes,
enough pills, my wallet, my keys,
and being twenty-eight, or is it forty-five?
I walk. I walk.
I hold matches at street signs
for it is dark,
as dark as the leathery dead
and I have lost my green Ford,
my house in the suburbs,
two little kids
sucked up like pollen by the bee in me
and a husband
who has wiped off his eyes
in order not to see my inside out
and I am walking and looking
and this is no dream
just my oily life
where the people are alibis
and the street is unfindable for an
entire lifetime.
Pull the shades down --
I don't care!
Bolt the door, mercy,
erase the number,
rip down the street sign,
what can it matter,
what can it matter to this cheapskate
who wants to own the past
that went out on a dead ship
and left me only with paper?
Not there.
I open my pocketbook,
as women do,
and fish swim back and forth
between the dollars and the lipstick.
I pick them out,
one by one
and throw them at the street signs,
and shoot my pocketbook
into the Charles River.
Next I pull the dream off
and slam into the cement wall
of the clumsy calendar
I live in,
my life,
and its hauled up
notebooks.
(Anne Sexton)
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