Rescato una glosa escrita en diciembre de 2023, ya que venía adosada a otro texto sobre los propósitos de la poesía y luce allí algo perdida.
Salud, lacl
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El dragón, mitología del aire, del aura o del soplo...
¿Es el dragón una criatura inexistente? En diversas culturas hizo aparición ese extraño y poderoso animal, conjunción de diversas especies en una sola criatura. Uno de sus atributos es estar en todas partes, como el aire que viaja sobre el viento o como el Aura de la creación, que cabalga sobre ese ser, a la vez invisible e intimidante. Es una representación de aquello que no vemos al mirar, aquello que está allí, pero que no se deja atrapar o asir de tan inmensurable que es.
Olvidemos por un momento el dragón de la mitología occidental, visto a la luz de las hazañas de los héroes vestidos con yelmo y armadura, portando siempre la espada del salvador. Hay otro dragón y es el que le presenta Merlín a Arturo en la espesura de los bosques y en el ombligo de la noche. Es el que anima el hálito de todo lo que vibra y hace presencia en el suspiro del aire, encarnando en todo aquello que se mueve, instigado por el aura de la vida. Es el dragón de la creación que asociado va a la magia y a la poesía. Como es inasible no es posible entrar en contacto con él mediante los limitados recursos perceptivos de que se asiste una embridada razón. Para entrar en contacto con aquello vivo y que está más allá, quizás a escasos metros o milímetros, pero dando la vuelta en una esquina oculta a la visión, es perentorio entrar en sintonía con el entorno y ello sólo puede lograrse tirando al suelo los bártulos de una aherrojada razón. El poeta, el mago, el artista que deviene del mago, son seres que entran en contacto con el hálito de lo invisible por vía de un trance que les permite olvidar el 2 + 2, integrándose a aquello que no se puede ver.
Llamar mitológico a aquello que no podemos percibir con el tacto, el gusto o la vista no le resta presencia y realidad; quiere ello decir que la palabra mitológico se queda obviamente corta cuando, por la fuerza, queremos hacerla entrar en referencia con una presencia que está allí, aunque no logremos asirla entre las manos. Mitología no es un sinónimo de irrealidad.
Lo cual nos lleva a pensar en otra irrealidad: la de no creer que cuando abres las manos algo en ella se deposita, se detiene o se planta.
España, aparta de mí este cáliz, dijo y escribió alguna vez el poeta César Vallejo. No está nada fácil el momento ni la encrucijada en que se encuentra la amada España. El fascismo es una suerte de maniqueísmo y desgraciadamente es promulgado a izquierdas y derechas. Bastantes pruebas de ello hemos tenido que padecer aquí, al otro lado del Atlántico, con una pseudo izquierda con prácticas de tiranía y una red internacional del altruismo con piso de vidrio. Las minorías gobernantes de aquí o de allá están siempre expuestas a la seducción de tal maniqueísmo y a las prácticas del fascismo, sea que se vistan de una democracia plena de golpes de pecho o de un socialismo de cartulina y figurines. El dilema está allí y no es llano el camino para que se resuelva, de manera favorable, para el conjunto entero de la humanidad, toda vez que el fascismo es el arma, oculta en los discursos pero presente en los hechos, de tales minorías. Y el ciudadano de a pie es el que paga las consecuencias. La única vía que avizoro para no caer en la celada radica en un examen de conciencia que pueda hacer el individuo, la divina persona humana, uno por uno. Pero ello no es posible o se hace cuesta arriba cuando las pasiones son exaltadas con parlantes y altoparlantes signados por la irreflexión y, sobre todo, por el odio implacable que tras bastidores transpira bajo esa capa de inconsciencia. Con biberones de fanatismo la civilización se aproxima, cada vez más, hacia el borde del precipicio.
lacl, 26 de julio de 2026
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Dejemos nuevamente el poema de César Vallejo. Ya lo hemos agregado en otra publicación anterior con la misma fotografía de Robert Capa, el seudónimo creado por Gerda Taro (en realidad Gerda Pohorylle) y Endre Friedmann. Gerda murió muy joven, mientras cubría la guerra civil española, arrollada por un tanque, en 1937, antes de cumplir sus 27 años; ella y Endre se habían separado. De allí que no se sepa con certeza la autoría de todas las fotografías atribuídas a la pareja "Capa" hasta esas fechas.
La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye, luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene sus ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
Enrique Morente y las maravillosas voces búlgaras - Campanas por el poeta
No se puede escribir con rabia o ira. Al menos no desde el corazón de aquel que ama las musitaciones de la poesía.
Es como si intentáramos escribir -o, incluso, si escribiéramos- con tristeza: no podríamos escribir nada con sentido profundo de la naturaleza del ser, si la tristeza no se hace a un lado y se pone de compañera, pero nunca entonando la voz cantante. Acaso quepa apuntar que se puede escribir desde la tristeza, pero no con ella, ni tanpoco desde la onomatopeya del dolor. La tristeza reclama silencio; y la ira, luego de pasada la tormenta y reclinada la cerviz, lo agradece.
Quien aúlla o grita, quien exclama o se queja, carece de oídos para la escucha, carece de centro para la dicción. Carece incluso de humildad para el encuentro con la voz de la diosa. Claro que también se puede escribir desde la frialdad. Pero esa escritura es tan sólo un remedo, un disimulo, un histrionismo falaz que irrumpe en el escenario y, como tal, puede ser aplaudido por aquellos que también disimulan su ira o sus tristezas, aquellos que prefieren la representación de una apariencia antes que la encarnación de su desnudez y de su desamparo.
Cuando uno se abandona al silencio es cuando surge la voz, una voz que no nos pertenece, somos nosotros quienes le pertenecemos. Y sólo cuando ella habla y les servimos de vehículo, creo que podremos decir que algo estamos escribiendo.
lacl, 25 de julio de 2026. Anotaciones Android.
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Galería de Orfeo
Henry Purcell: Rondeau from Abdelazer (Z570),Voices of Music; original instruments.
H. Purcell: Abdelazer (Z 570) - The Complete Incidental Music / Christopher Hogwood
¿Puede haber una noción más hermosa de la lengua? Belleza que se resuelve a aparecer en la última oración del postulado. Cito:
"...5 (2). Toda lengua consta de palabras diversas llamadas también dicciones, vocablos, voces. Cada palabra es un signo que representa por sí solo alguna idea o pensamiento, y que construyéndose, esto es, combinándose, ya con unos, ya con otros signos de la misma especie, contribuye a expresar diferentes conceptos, y a manifestar así lo que pasa en el alma del que habla..."
Es decir, para Bello, el que habla lo hace desde el alma y no desde la cabeza. Son dos distintos puertos de origen. El que habla desde el alma igualmente piensa, pero los pensamientos van supeditados al alma. El que habla exclusivamente desde el pensamiento habla fría y desalmadamente.
Lo ha escrito Andrés Bello en las Nociones Preliminares de su Gramática de la Lengua Castellana.
(lacl, 13 de julio, 2026)
Agregaré aquí las palabras de inicio o introito del respetado y eminente estudioso de la lengua Amado Alonso en su INTRODUCCIÓN A LOS ESTUDIOS GRAMATICALES DE ANDRÉS BELLO. Esta estupenda introducción a los estudios gramaticales de Bello se puede encontrar y leer en la página Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. (*)
CITO:
"...La Gramática de la lengua castellana de Andrés Bello, escrita hace más de un siglo, sigue hoy mismo siendo la mejor gramática que tenemos de la lengua española. Éste es un hecho que reclama justamente nuestra admiración. Se ha progresado en el análisis y conocimiento de muchos materiales idiomáticos; se ha puesto más rigor (aunque a las gramáticas escolares no haya llegado) en la interpretación de las categorías gramaticales; pero todavía no ha aparecido un libro, una Gramática, que pueda sustituir con provecho a la magistral de Andrés Bello en su doble oficio de repertorio de modos de hablar y de cuerpo de doctrina. Mi interés personal me lleva preferentemente hacia las bases teóricas y doctrinales sobre las que se ha armado la obra de Andrés Bello; y tengo que adelantar que, en este fundamental aspecto, la Gramática de Bello no es, ni mucho menos, un venerable monumento de museo, como la de Nebrija, 1492, o la de Port-Royal, 1660, sino pensamiento vivo y válido. Por supuesto que alguna de aquellas flores se ha marchitado, ya que la ciencia no ha detenido su progreso; lo admirable es el que, en su conjunto, aquella construcción ostente al cabo de más de un siglo su plena dignidad y lozanía. De ninguna gramática europea de su tiempo se puede decir otro tanto. Y es que Bello, no solamente seleccionó y organizó las ideas más válidas y consistentes en la primera mitad del siglo XIX, sino que tuvo admirables vislumbres de otras que sólo el siglo XX habría de desarrollar con rigor de sistema. En otras supo con acierto mantenerse fiel a una tradición gramatical que su época tenía en tela de juicio, pero que la crítica posterior ha confirmado como de validez permanente. He aquí mi análisis..."
[CIERRO CITA]
(*) Dejaré a continuación el enlace para quien desee leer el estudio completo de Amado Alonso.
Gramática de la lengua castellana destinada al uso de los americanos | Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes.
El lector simplemente debe copiar y pegar el enlace en su buscador para ir a la fuente referida.
ENLACE: https://share.google/o9AbXenMXOD4otHRH
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Galería de Orfeo
El colibrí y la flor
Nota Bene: este blog es una página que promueve intereses exclusivamente culturales, artísticos y humanísticos, al divulgar contenidos audiovisuales de terceras partes. Los derechos de autor de los mismos pertenecen a quienes los realizaron y pueden ser disfrutados en su red en caso de que no puedan ser visualizados acá.
Juan Crisóstomo Falcón en pleno Minuet con Antonio Guzmán Blanco...
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Anotaciones Android, lacl
En estos días la noción política se ubica en las antípodas de la noción libro como símbolo de la cultura. El político de los tiempos modernos está totalmente alejado de la raíz etimológica de la palabra que le significa. No sabe siquiera qué es la polis y para nada le interesa. Las razones de un político al uso no se compaginan con las razones de escribir o leer un libro que ha sido creado honestamente comprometido con la estirpe humana y el orbe que le rodea.
lacl, 4 de julio 2026
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La humanidad crece desde el humus. Y es por eso que ambas nociones se levantan desde la misma raíz etimológica.
lacl, 2 de julio 2026
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El vitíligo no se contagia, es una enfermedad autoinmune. El fanatismo es también una enfermedad, pero es una enfermedad de la psique, y esa sí que es contagiosa.
lacl, 5 de julio 2026. 9:19 a.m.
Exequias de Gandhi
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Un vigilante de un colegio le dice a otro:
-Mira, José, ¿ trajiste comida ?
El otro le responde que no y cuando iba a continuar para decirle porqué no trajo comida, el otro se le adelanta y le dice:
-Calienta ésta que yo traje y comemos los dos.
Ese ha sido siempre el talante del venezolano de pura cepa.
lacl, 7 de julio de 2026. 12:21 p.m.
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El mismo teatrino, el mismo plantel, el mismo guión, sucio de tanto manoseo. Se asemejan a los músicos del Titanic.
lacl, 7 de julio de 2026. 6:56 p.m.
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El interregno todo lo permite: hasta una tiranía con protectorado.
lacl, 8 de julio de 2026. 8:41 a.m.
Trono de Carlomagno
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Había olvidado esta humilde brevedad, nacida de la escucha de un doloroso poema de Antonio Gamoneda...
CONMOCIÓN
El verbo nada tiene que agregar
ante el incontestable hecho
consumado en el pecho
y que se lleva por delante a las palabras...
Hay un amor que aunque nombre lo deleznable,
se empina más allá de toda pureza,
va más allá de todo sexo...
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(…pensando en un poema que Antonio Gamoneda le escribiera a un amigo ya ido ... lacl, 07/07/2015)
lacl, 10 de julio de 2026, 11:57 a.m.
Y aquí va el poema de Antonio Gamoneda.
"...la poesía es el territorio de la última palabra,
el poema es el país donde sólo se dice la palabra final..."
La anotación que sigue más abajo la escribí el lunes 29 de junio, pero sumidos en el despropósito y la colosal desazón sufrida por todos nosotros con los terremotos del día de San Juan y de la Batalla de Carabobo, primero vacilé y luego no pude publicarla. No me gusta caer antipático y mucho menos tengo la intención de hacerlo, al contrario, me encanta la concordia. Pero hay momentos en que expreso las cosas de una manera que se entiende mal en su intención. Cuando uno solicita hacia su causa una comprensión, en ocasiones, termina generando una incomprensión. Sucede en todos nuestros ámbitos y pasajes, hasta en la mesa familiar. Ello me ha llevado a pensar que debemos siempre morigerar nuestra expresión. Y aún así, corremos el riesgo de obtener una incomprensión cuando buscábamos una indulgencia.
lacl, 5 de julio de 2026.
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Mis queridos poetas de nuestra querida Tierra de Gracia. Cultivo el mayor de los respetos para su labor con la palabra. Yo amo la poesía y, sobre todo, a su madre susurradora, la Diosa Blanca. La poesía es mi única religión posible, lo adelanto. Pero, ¿qué les parece si dejamos de lado, aunque sea por unos días, nuestros "bellos como iluminados" y nos apiadamos un tanto más de la dura realidad que están sufriendo tantos compatriotas debajo o ante montañas de escombro?
No estoy pidiendo que echemos a tierra las armas de la poesía, ni que dejemos de lado sus argumentos y, sobre todo, sus apariciones en nuestras humildes vidas. Tan sólo clamo por algunos gramos más de empatía en ese corazón por el que fluye el sentir poético. Si, como dijera alguna vez Ungaretti, el poeta es un hombre que lo siente todo, tiendo a pensar que un poeta es aquel ser que panteísticamente es un poco de cada ser, de cada ente, un poco de todo lo que nos rodea. Incluso es perfectamente comprensible que se necesite por fuerza escribir un poema ante el dolor que nos causa esta recientísima hecatombe, un poema tal que no sería escrito por la voluntad, sino por la ansiosa necesidad. Pero acaso sea una razón de fuerza mayor la que me susurra que en estos cantos no habría cabida para "los bellos como iluminados".
Y sin embargo dejaré constancia de mi respeto a la manera en que cada quien desee expresarse en estos días tan aciagos para nuestra comarca. In Vino Veritas, salud a todos, por todos y para todos.
lacl, 29 de junio de 2026. La frase entre comillas es parte de Altazor, aquel ya lejano poema de Vicente Huidobro.
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Post scriptum del 9 de julio 2026:
Lo escrito es, acaso, un auto de fe en la poesía, en lo que ella encarna en nuestras vidas y en nuestras almas. Poesía no es meramente un culto estético. Quienes creen que la poesía es ante todo un culto artístico (aunque la poesía cuente, como toda expresión humana, con su arte propio), ha tomado una senda que conduce al reino del engaño o, cuando menos, del equívoco. Mi percepción me lleva a pensar que Poesía es un acto mágico irradiado de visión y conmoción, de arrobamiento de los sentidos ante el estupor de la conciencia. Su iluminación aparece cuando uno menos la espera. Se oculta cuando se la busca con fuerza voliptiva y aparece cuando uno se encuentra con el corazón desarmado y sus pensamientos desatentos ante los humanos escarceos que se suceden en la plaza pública. Este argumento es absolutamente personal y sujeto a diferenciaciones, según sea la sustancia de las almas en las que encarnan nuestras vidas. Vive y deja vivir, ha sido siempre una creencia o fe que comparto, pero a la par siento que es una necesidad interior declarar, de vez en cuando, aquellas cosas que marcan la esencia de nuestro respirar.
No estoy perdido - eso supongo - pues me hallo en esta esquina del orbe en un recoveco del cosmos y sigo respirando STOP Mis ojos aún contemplan la luz o atisban en la oscuridad - me toco la piel y la percibo - aspiro y espiro - respirando estoy y siento y escucho mis latidos cuando en silencio se impone la soledad STOP Y en la oquedad del silencio mi soledad se pregunta por el vástago que monta la boda de Don miseria con la mórbida indefensa y bella desazón - o dónde es que se sustentan las bases de una razón sideral que justifique la existencia de una tribu que se derrota a sí misma - o porqué el ostentoso menú de los platillos más caros y exuberantes le gana la batalla al pan que se comparte a trastiendas STOP Y entonces mi soledad se descubre cada vez más sola al mirarse en el espejo y descubrirse inexistente - aunque en el más mínimo gesto y recodo de mi ser sigo votando por la vida y lloro a mi gatita muerta como se llora a una madre o a un hijo STOP Algo no cuadra en este rincón del templo cósmico en el que no cuaja la materna leche - y no nos cuaja aquello que sea el éter o el elixir que nos anima porque nos hemos hecho peritos en cortarlo todo - hasta la última gota de materna leche SIGO
lacl, 2 de julio de 2026, amanecer.
Guillermina. Nuestra amorosa y amada gatita, quien tuvo una muy corta vida...
Villa Croacia, Litoral Central, Vargas, Venezuela, años 90; fotografía de un servidor, cámara de 35mm, tomada con exposición desde el techo de Juan Tambor, la hermosa casa de Elisa Maggi y Salvador Garmendia por aquellos años.
Gustav Mahler, Symphony 8 In E Flat, 'Symphony Of A Thousand' - Sir Georg Solti
http://www.youtube.com/watch?v=EVIkTiPT0YU
Mahler. Chorus mysticus. Partitura manuscrita de Mahler para el comienzo del Chorus Mysticus que da lugar a una triunfante conclusión a la Octava Sinfonía.
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