Dos pizcas de realidad

Dos pizcas de realidad

A Mario Amengual

Cada cual haga su parte.

Quizás pueda yo hacer la mía.

Vayan, jueces, a sus juicios,

prosigan justipreciando

cual infalibles demiurgos,

las buenas obras y las malas.

Y vuelva la luna a cada cuarto

sobre sus rieles de plata.

¿ Cuántos ancianos relojeros persisten

en cada ciudad, en cada aldea,

en cada rincón de la tierra;

repitiendo exactos sus costumbres

de raza en extinción,

madrugando a cada jornada,

colocándose roídos chalecos

y lentes de aumento en el ojo

que les queda bueno ?

¿ Cuántos censores del tiempo

donando su tiempo al tiempo

de los relojes y acompasando su canto

al canto del relojillo de arena

por donde se hila el sinfín del universo ?

Cada quien haga su parte.

Vayan por sus tronos y recompensas

la realeza, los banqueros, los avaros, los usureros

y sus abnegados oficinistas de turno,

recogiendo cual hienas las sobras

en un campo de batalla.

Descarguen al aire sus plomos enloquecidos

los altivos cultores de la guerra,

entre histéricas danzas,

festejando sus pírricas victorias

y el asesinato de sus enemigos.

Tomen su parte los diplomados

curanderos del cuerpo sin espíritu;

los defensores y los acusadores,

los propugnadores de una ley

sin el sentido común

del hombre común;

los hacedores de urbes asfixiantes,

carceleros del cielo de la imaginación;

todos elevando sus maniáticas loas

a la dinerocracia.

Cada cual haga su parte.

Venga la luna cada cuarto,

a cada cuarto de luna.

Prosiga el sol

rodando a la extinción

sobre sus rieles de oro.

(Se queman los rieles del agua)

(Se apagan los rieles de fuego)

Cada cual haga su parte.

Desmigájese el otoño

entre las hojas y el sueño.

Redescúbrase el verano

en las altas cumbres del viento.

Fustíguenos primavera

con sus risotadas de genio,

inflamándonos con vino,

trastornos y cambio.

Y el invierno nos aquiete

en la soledad del recuerdo.

Cada cual haga su parte.

Mastúrbese la agonía

de las no cantadas romanzas.

Y vuelva el pregón a las flores

como las flores al alma.

Y entren en ella las abejas

y los pájaros.

Chupen de su néctar,

polinicen las entrañas

del aire que nos queda.

Y cada cual haga su parte.

Aun cuando yo no me sé mi parte,

no sé cuál es mi papel;

como no sea éste en el

que escribo la parte

que me ha tocado ver.

De principios de nuestros años locos, aquellos años noventa que parecían espejismo, aquellos en los que hizo palmaria eclosión esa demencia que ya nunca hemos logrado extinguir… No es que antes fuéramos cuerdos en demasía, pero es que vivíamos como en la calma chicha de un pueblo a la deriva. Nadie pudo barruntar que lo que venía era  el naufragio.

Forma parte de aquella colecta de textos reunidas bajo la clave de “Toma luz, toda la noche”…