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lunes, 17 de febrero de 2020

Una lectura para el ciclo "Leyendo poesía en casa", de Anamaría Mayol / TRIBUTO Léo Ferré chante Arthur Rimbaud.

© lacl 


Por gentil invitación de Anamaria Mayol para participar en su ciclo Leyendo poesía en casa... Con nuestras sinceras gracias.



Laberinto

A Arthur Rimbaud

I.

Camino en la disonancia.

Mis ojos se embelesan en la rasgadura
incesante del arpa de la discordia.

Ante mis pasos florece una excomulgada
desfloración de los sentidos.

Abrevo en las aguas de una fuente secreta,
esquivo los listados,
resueltamente me dirijo
a ninguna parte.

La extraña melodía de una lira
va tañéndose a mi paso,
me complace no acertar, no atinar
con la salida.

Porque no la hay:
sólo un luminoso laberinto que conmueve,
una ceguera desbordante que me guía.

Escuchando voy
el llamado de aquel
que yo no soy.


II.
Camino entre las veredas
de desavenencia y desentono
y sorteo el centro de plaza destemplanza

me detengo ante los arrobadores fogonazos de luz
que brotan como un estallido de magma del candente suelo

del pavimento se levanta un vaho sin bríos
que para nada es añorado
por el humus apacible y rumoroso
que suspira más abajo,
dulce estiércol del socavado paraíso
suscitador de nuestros sueños

vadeo entre adormecidas penumbras,
nacidas de la cegadora luminosidad

de súbito, mil y un cuchillos se disparan
como roca fluida
de los heridores cristales de los edificios,
del filoso brillo de los enmascarados
rostros de la calle,
del metal hirviente de esos féretros ambulantes
que arrastran a seres desheredados,
en clausura y con miradas desalmadas

huérfanos viajantes,
descartados para toda
candorosa circunstancia,
sin tiempo ni lugar
para el festín de la memoria,
habitantes sin casa con rescoldo
ni huésped al que agasajar,
gladiadores expatriados de dominios
que tenían por suyos

camino sin caminar
y me mantengo silente,
apostando al equilibrio
sobre el cordón umbilical
de una ciudad desaborida,
capital de la inclemencia

resuelvo replegarme
al reino de no hay lugar
-en tierras de nadie-
y en la siguiente esquina
quiebro mi andanza
para descender por los pasadizos
de la ciudad perdida;
reanudando mi jornada
sin domicilio ni final,
mi travesía a tierras
sin amo ni señora,
la marcha al centro
de mí mismo

pues un señorío deslumbrante, cegador,
se ha instaurado en la metrópoli
-fulgor que todo lo avasalla-,
opacando el suceso milagroso
del inviolado despertar

pero el reino del revés,
sosegado y persistente,
ha secuestrado mis pupilas
y me resguarda en su otro laberinto


Forma parte de una añeja colecta de textos reunidos bajo el título Libro de trance y hallazgos, inédito.

.


TRIBUTO 
Léo Ferré chante Arthur Rimbaud  



Léo Ferré chante Arthur Rimbaud / On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans https://www.youtube.com/watch?v=8xiXfLXtsT4




© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

domingo, 16 de febrero de 2020

Cuaderno del mirar caleidoscópico, lacl. / My Funny Valentine, Chet Baker con su grupo,y orquesta. / Don McLean - Vincent / Vincent Van Gogh: Galería mínima

© lacl 


Poda reciente, de esta madrugada...
lacl

* * * * *

Nuestra razón es un anónimo adagio bogando en el concierto del cosmos.

* * * * *

Escribo bajo protesta.

* * * * *

Imposible es vivir la vida negándole su intrínseca nostalgia, pues la nostalgia es connatural a todo respirar.

* * * * *

Quien vive negando o acallando la nostalgia respira a medias.

* * * * *

lacl, Cuaderno del mirar caleidoscópico. 16 / 02 / 2020


* * * * *

Poesía, verbo, ser... Sinceramente no sabría decir quién ha sido primero. Creo que forman parte de una misma entidad...

lacl, adagio, 16 / 02 / 2019 (enmienda: 16 / 02 / 2020)

* * * * *







Chet Baker 
My Funny Valentine

Una de las versiones príncipe de My Funny Valentine interpretadas por Chet Baker y su grupo, pero acompañados de una orquesta. Viene de una de sus últimas grabaciones, un CD doble... Primero la tuvimos en cassette, hasta que dimos con el CD. Nos acompaña desde que un amigo la puso en nuestras manos.



Don McLean - Vincent 

Vincent es una de las baladas más hermosas y poéticas que se hayan compuesto en memoria del desprendido ser y hacer de un artista. La compartimos hace muchos años en el blog, volvemos a hacerlo ahora…




Vincent

Starry starry night
Paint your palette blue and grey
Look out on a summer's day
with eyes that know the darkness in my soul
Shadows on the hills
Sketch the trees and the daffodils
Catch the breeze and the winter chills
in colors on the snowy linen land
Now I understand
what you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen they did not know how
Perhaps they'll listen now
Starry starry night
Flaming flowers that brightly blaze
Swirling clouds in violet haze reflect in
Vincent's eyes of china blue
Colors changing hue
Morning fields of amber grain
Weathered faces lined in pain
are soothed beneath the artist's loving hand
And now I understand
what you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen they did not know how
Perhaps they'll listen now
For they could not love you
Still your love was true
And when no hope was left in sight on that
starry starry night
You took your life as lovers often do
But I could have told you - Vincent
this world was never meant for one
as beautiful as you
Starry starry night
Portraits hung in empty halls
Frameless heads on nameless walls
with eyes that watch the world and can't forget
Like the stranger that you've met
The ragged men in ragged clothes
The silver thorn of bloddy rose
lie crushed and broken on the virgin snow
And now I think I know
what you tried to say to me
How you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen
they're not listening still
Perhaps they never will....



Vincent Van Gogh: Galería mínima









© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

viernes, 14 de febrero de 2020

Guarida de los poetas. Tribute Marina Tsvetaeva - Russian Poems - Poemas Rusos. Canta Алла Пугачёва / Fragmentarias: Marina Tsvietáieva a Rainer Maria Rilke - Mark Twain´s Notebook - Robert Louis Stevenson /




Vuelvo a conseguir unos poemas de Marina Tsvietáieva al canto. Los dejo más abajo, luego de estas "fragmentarias"...
Salud!


(Las mejores flechas son siempre ciegas.)

Marina Tsvietáieva a Rainer Maria Rilke, al final de una carta. 12 de Mayo de 1926.

“...Rainer, te siento constantemente detrás de mi hombro...”


De una carta escrita luego de enterarse de la muerte de Rilke, 1926.







Por bondad de Dios tenemos en nuestro país estas tres cosas  indeciblemente preciosas: libertad de expresión, libertad de conciencia y prudencia para no ejercer jamás ninguna de las dos.

Mark Twain´s Notebook









- Hay grandes verdades en el socialismo, o nadie… lo apoyaría; y si llegara a hacer una décima parte de lo que ofrece, yo le daría la bienvenida.

Ethical Studies, “The day after tomorrow”

Robert Louis Stevenson




Marina Tsvetaeva
Russian Poems - Poemas Rusos  
Canta Алла Пугачёва





miércoles, 5 de febrero de 2020

George Steiner, una gran pérdida para la humanidad, lacl / George Steiner, segmento de entrevista: Don de gentes. / GEORGE STEINER: “ME ASQUEA LA EDUCACIÓN DE HOY, QUE ES UNA FÁBRICA DE INCULTOS”

© lacl 


Gran pérdida es para la humanidad no contar ya con su presencia física, pero grande es el legado que le deja. Eso sí, lo cede a una humanidad exasperadamente deshumanizada, una humanidad empeñada en su propia negación, una humanidad enfrascada en la consumación de su autodestrucción.  

De una enttrevista para El País. Cito:

… “Es un horror envejecer sin dignidad. Antes, las familias más o menos se podían hacer cargo de sus ancianos, pero ya no pueden. Quizás la próxima crisis sea generacional". (Steiner)

Steiner estaba entonces prediciendo que un día la conversación que entonces milimetraba, hasta hacerla perfecta en una hora, dejará de existir algún día como síntoma final del fracaso que era al fin toda existencia. Aunque fuera tan pletórica como la suya. (Juan Cruz) 



George Steiner, segmento de entrevista: 
Don de gentes.

George Steiner sobre Hemingway:

“…and only a very great artist can say everything without saying anything…”
...
Al final, su disertación sobre el "reino de la memoria" (Kingdom of memories) es una maravilla. De sus palabras se desprende que a la memoria hay que hacerke calistenia, todos los días.






GEORGE STEINER: “ME ASQUEA LA EDUCACIÓN DE HOY, QUE ES UNA FÁBRICA DE INCULTOS”
FUENTES *

Julio 13, 2016 Entrevistas, Borja Hermoso.

La Nacion / CAMBRIDGE.- Primero fue un fax. Nadie respondió a la arqueológica intentona. Luego, una carta postal (sí, aquellas reliquias consistentes en un papel escrito y metido en un sobre). “No les contestará, está enfermo”, previno alguien que le conoce bien. A los pocos días llegó la respuesta. Carta por avión con el matasellos del Royal Mail y el perfil de la Reina de Inglaterra. En el encabezado ponía: Churchill College. Cambridge. El breve texto decía así: “Querido Señor, el año 88 y una salud incierta. Pero su visita sería un honor. Con mis mejores deseos. George Steiner”. Dos meses después, el viejo profesor había dicho “sí”, poniendo provisional coto a su proverbial aversión a las entrevistas.

El catedrático de literatura comparada, el lector de latín y griego, la eminencia de Princeton, Stanford, Ginebra y Cambridge; el hijo de judíos vieneses que huyeron del nazismo primero a París y luego a Nueva York; el filósofo de las cosas del ayer, del hoy y del mañana; el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 2001, el polemista y mitólogo políglota y el autor de libros capitales del pensamiento moderno, la historia y la semiótica como Nostalgia del absoluto o La idea de Europa abría las puertas de su preciosa casita de Barrow Road. Es una mañana de lluvia en la campiña de Cambridge. Zara, la encantadora esposa de George Steiner (París, 1929), trae café y pastas. El profesor y sus 12.000 libros miran de frente al visitante.

-Profesor Steiner, la primera pregunta es, ¿cómo está su salud?
-Oh, muy mal, por desgracia. Tengo ya 88 años y la cosa no va bien, pero no pasa nada. He tenido y tengo mucha suerte en la vida y ahora la cosa va mal, aunque todavía paso algunos días buenos.

-Cuando uno se siente mal… ¿es inevitable sentir nostalgia de los días felices? ¿Huye usted de la nostalgia o puede ser un refugio?
-No, lo que uno tiene es la impresión de haber dejado de hacer muchas cosas importantes en la vida. Y de no haber comprendido del todo hasta qué punto la vejez es un problema, ese debilitamiento progresivo. Lo que me perturba más es el miedo a la demencia. A nuestro alrededor el Alzhéimer hace estragos. Así que yo, para luchar contra eso, hago todos los días unos ejercicios de memoria y de atención.

-¿Y en qué consisten?
-Lo que le voy a contar lo va a divertir. Me levanto, voy a mi estudio de trabajo y elijo un libro, no importa cuál, al azar, y traduzco un pasaje a mis cuatro idiomas. Lo hago sobre todo para mantener la seguridad de que conservo mi carácter políglota, que es para mí lo más importante, lo que define mi trayectoria y mi trabajo. Trato de hacerlo todos los días… y desde luego parece que ayuda.

-¿Sigue leyendo a Parménides cada mañana?
-Parménides, claro… bueno, u otro filósofo. O un poeta. La poesía me ayuda a concentrarme, porque ayuda a aprender de memoria, y yo siempre, como profesor, he reivindicado el aprendizaje de memoria. Lo adoro. Llevo dentro de mí mucha poesía; es, cómo decirlo, las otras vidas de mi vida.

-La poesía vive… o mejor dicho, en este mundo de hoy sobrevive. Algunos la consideran casi sospechosa.
-Estoy asqueado por la educación escolar de hoy, que es una fábrica de incultos y que no respeta la memoria. Y que no hace nada para que los niños aprendan las cosas de memoria. El poema que vive en nosotros vive con nosotros, cambia como nosotros, y tiene que ver con una función mucho más profunda que la del cerebro. Representa la sensibilidad, la personalidad.

-¿Es optimista con respecto del futuro de la poesía?
-Enormemente optimista. Vivimos una gran época de poesía, sobre todo en los jóvenes. Y escuche una cosa: muy lentamente, los medios electrónicos están empezando a retroceder. El libro tradicional vuelve, la gente lo prefiere al Kindle… prefiere agarrar un buen libro de poesía en papel, tocarlo, olerlo, leerlo. Pero hay algo que me preocupa: los jóvenes ya no tienen tiempo… de tener tiempo. Nunca la aceleración casi mecánica de las rutinas vitales ha sido tan fuerte como hoy. Y hay que tener tiempo para buscar tiempo. Y otra cosa: no hay que tener miedo al silencio. El miedo de los niños al silencio me da miedo. Solo el silencio nos enseña a encontrar en nosotros lo esencial.

-El ruido y la prisa… ¿No cree que vivimos demasiado deprisa? Como si la vida fuera una carrera de velocidad y no una prueba de fondo? ¿No estamos educando a nuestros hijos demasiado deprisa?
-Déjeme ensanchar esta cuestión y decirle algo: estamos matando los sueños de nuestros niños. Cuando yo era niño existía la posibilidad de cometer grandes errores. El ser humano los cometió: fascismo, nazismo, comunismo… pero si uno no puede cometer errores cuando es joven, nunca llegará a ser un ser humano completo y puro. Los errores y las esperanzas rotas nos ayudan a completar el estado adulto.

-No se sabe bien por qué el error tiene tan mala prensa, pero el caso es que en estas sociedades exacerbadamente utilitarias y competitivas la tiene.
-El error es el punto de partida de la creación. Si tenemos miedo a equivocarnos jamás podremos asumir los grandes retos, los riesgos. ¿Es que el error volverá? Es posible, es posible, hay algunos atisbos. Pero ser joven hoy no es fácil. ¿Qué les estamos dejando? Nada. Incluida Europa, que ya no tiene nada que proponerles. El dinero nunca ha gritado tan alto como ahora. El olor del dinero nos sofoca, y eso no tiene nada que ver con el capitalismo o el marxismo. Cuando yo estudiaba la gente quería ser miembro del Parlamento, funcionario público, profesor… hoy incluso el niño huele el dinero, y el único objetivo ya parece que es ser rico. Y a eso se suma el enorme desdén de los políticos hacia aquellos que no tienen dinero. Para ellos, solo somos unos pobres idiotas. Y eso Karl Marx lo vio con mucha anticipación. En cambio, ni Freud ni el psicoanálisis, con toda su capacidad de análisis de los caracteres patológicos, supieron comprender nada de todo esto.

-¿Establece diferencias entre “alta” y “baja” cultura, como han hecho algunos intelectuales, visiblemente incómodos ante formas de cultura popular como los cómics, el arte urbano, el pop o el rock, a los que se llegó a poner la etiqueta de “civilización del espectáculo”?
-Yo le digo una cosa: Shakespeare habría adorado la televisión. Habría escrito para la televisión. Y no, no hago esas distinciones. A mí lo que de verdad me entristece es que las pequeñas librerías, los teatros de barrio y las tiendas de discos cierren. Eso sí, los museos están cada día más llenos, la muchedumbre colapsa las grandes exposiciones, las salas de conciertos están llenas… así que atención, porque estos procesos son muy complejos y diversos como para establecer juicios globales. Mohammed Ali era también un fenómeno estético. Era como un dios griego. Homero habría entendido a la perfección a Mohammed Ali.

-El creciente desdén político por las humanidades es desolador. Al menos en España. La filosofía, la literatura o la historia son progresivamente ninguneadas en los planes educativos.
-En Inglaterra también pasa, aunque quedan algunas excepciones en escuelas privadas para elites. Pero el sentido de la élite es ya inaceptable en la retórica de la democracia. Si usted supiera cómo era la educación en las escuelas inglesas antes de 1914… pero es que entre agosto de 1914 y abril de 1945 unos 72 millones de hombres, mujeres y niños fueron masacrados en Europa y el oeste de Rusia. ¡Es un milagro que todavía exista Europa! Y le diré algo respecto a eso: una civilización que extermina a sus judíos no recuperará nunca lo que fue.

-Profesor Steiner, ¿qué es ser judío?
-Un judío es un hombre que, cuando lee un libro, lo hace con un lápiz en la mano porque está seguro de que puede escribir otro mejor.

-¿Qué momentos o hechos cree que forjaron más su forma de ser? Entiendo que tener que huir del nazismo junto a sus padres y saltar de París a Nueva York es uno de los fundamentales teniendo en cuenta que?

-Le diré algo que le impactará: ¡Yo le debo todo a Hitler! Mis escuelas, mis idiomas, mis lecturas, mis viajes… todo. En todos los lugares y situaciones hay cosas que aprender. Ningún lugar es aburrido si me dan una mesa, buen café y unos libros. Eso es una patria. “Nada humano me es ajeno”. ¿Por qué Heidegger es tan importante para mí? Porque nos enseña que somos los invitados de la vida. Y tenemos que aprender a ser buenos invitados. Y, como judío, tener siempre la maleta preparada y si hay que partir, partir. Y no quejarse.


* FUENTES:






© [Luis Alejandro Contreras Loynaz/LetrasContraLetras - contracorrientes]. Todos los derechos reservados. Fecha de creación del blog: 2007. ©

viernes, 31 de enero de 2020

La lógica de la naturaleza humana, Anselmo Di Testarutto, Apotegmas contra la peste, Turín, 1935. / Wolf Eyes, Paul Winter Consort - Paul Winter Consort, Midnight / Minuit

© lacl 

Hypatia  -  Charles William Mitchell, pintor prerrafaelista inglés (1885).



La lógica de la naturaleza humana suele basar sus argumentos sobre principios que devienen de la naturaleza cósmica. Pero es ésta una lógica inocente, esto es, no tamizada por el seso que ha adquirido un prestigio que no sabemos de dónde pudo haber surgido, como no fuera de un capricho.

Al toparnos de frente con la práctica común de humanizar, por medio de una intelección, el mundo cósmico que trasciende esta miseria (milagrosa y todo, pero miseria al fin) que comporta lo que conocemos como humano, podemos intuir que en la base de muchas de las verdades y principios que se han instituido en virtud de lo que nuestro seso “descubre” y determina como ley, podemos sospechar que hay una buena cuota de sinrazón o de locura en este mundo interpretado que pretendemos sea apolíneo, frente a la desmesura de un universo que tomamos por bruto.

Anselmo Di Testarutto, Apotegmas contra la peste, Turín, 1935.



La escuela de Alejandría, Hypatia es la única que nos mira... Más abajo puede verse el detalle de su rostro. 
La escuela de Atenas, autor Rafael Sanzio 

 ***

Wolf Eyes, Paul Winter Consort



Paul Winter Consort, Midnight / Minuit 





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MISIVA, lacl - Paul Winter - Hymn to the Sun - Sun singer -/ SOLAR, vistas, lacl







MISIVA 

Me lanzo a la cama
tremendamente exhausto, boca abajo,
después de una larga jornada
de negocio y ecuaciones verbales.
Duermo.
Un pequeño sol rojo,
del tamaño de una canica de vidrio,
sudando gotas de cera
y crepitando como una luz de bengala,
se coloca sobre mi cabeza.
¿Por qué un sol y no una luna
en los girones de mi noche?
¿Qué quiso alumbrar ese astro
entre el oleaje de mis sueños?
¿Habrá sido una misiva del cielo
o la advertencia de un olvidado fuego?
.
De una añeja colecta de textos agrupada bajo la frase Mientras dure, a manera de título…


Paul Winter - Hymn to the Sun




     Paul Winter - Sun singer









sábado, 25 de enero de 2020

Anotaciones varias (I. Ryokan, poesía, veracidad y puesta en duda. - II. Vidas embotelladas, afinación. - III. Privación y barbarie), lacl / Dave Brubeck Quartet - Koto Song





I.

Luego de mirar la luna,
mi sombra conmigo,
volvió a casa.
(Ryokan, poeta y monje zen)

Quizás me vuelvo un tanto hierático cuando me siento al lado de Ryokan, para entonar su enunciado de que “sus poemas no son poemas”. Comulgo al cien por cien con ello y digo: mis poemas no son poemas… Aun cuando no quiera abusar del ejercicio de la negación. Acaso porque lo que uno desea es que sea la vida y no el poema lo que se represente en las palabras. Tamaño abuso de parte de quien tiene que arrodillarse ante la palabra para pespuntear, aunque sea, un perfil… Pero en un mundo signado por los excesos del egotismo, creo que quien se sienta tocado por la poesía, debe primero que todo poner en duda la importancia de encarnar un papel como tal cosa o tal otra. Acaso sea preferible andar el camino por los senderos de la puesta en duda.


(lacl, Anotación, Octubre 24, 2013)





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II.

Hay gentes que viven embotelladas en su propio purgatorio, como lo hacen las fantasmales sombras de “The shining” ("El resplandor"), encarceladas en aquel lóbrego hotel, poblado de voces que vagan por siempre desencajadas, como signadas por un fatum, en el más allá o en el más acá.


Viven en un país asfixiado, por mucha luz y vientos que en él señoreen...

A ello acaso se deba su insistencia de aullar hacia este lado del espejo, cuando han dado el paso de nacer en el mundo de no ser; quieren vivir allí, como no pudieron hacerlo aquí. Son almas que, por desgracia, desafinan. Y deben cumplir acto de expiación por alcanzar afinación.

lacl, 10 / 01 / 2019

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III.

Es más natural contemplar un desprendido gesto de candorosa piedad entre quienes han vivido una vida signada por las privaciones, que entre seres que -habiéndolo tenido todo, por así decir- se recrean apegándose a los preceptos de la crueldad y la barbarie.

Pero hay que tomar nota de que la ignorancia hace la carne dócil a las laceraciones infligidas por terceros.


lacl,  21  / 01  / 2020



Dave Brubeck Quartet - Koto Song