El instante, la cosa, la presencia en la poesía. Eso es un albur o magia propios de su naturaleza. Hay poesía más allá de la lengua. Poesía que se manifiesta en el instante, en la entidad viva o inerte que de pronto contemplamos; en el resplandor que, súbitamente, airea nuestro pecho y con un viento indecible recorre nuestra porosidad, estremeciéndonos. Esa es la poesía que trasciende nuestro lenguaje, pues cuenta con su propia lengua, que nos habla plenamente y en cifrada dicción, una emisión que claramente podemos sentir, pero difícilmente descifrar en nuestras palabras.
Misión del poeta. Tomé el libro al azar, como al azar lo abrí con el Reloj de Sol. Y creo que lo dicho anteriormente se corrobora en este hermoso canto que pasa por el cernidor el poeta, desde el albur a la voz, y de allí a la hoja...
Salud, lacl.
P. S. Lo leímos en la versión de Bermúdez-Cañete, Poesía Hiperión. Agregamos más abajo la versión de Ferreiro Alemparte, menos afortunada.
RELOJDESOL
Alguna vez desde la sombra llega
un estremecimiento de humedad podredumbre
del jardín, dónde se oyen caer, la una a la otra,
las gotas, y se escucha a un ave migradora,
hasta la columna, que se levanta
entre coriandro y mejorana,
señalando las horas del verano;
sólo cuando la dama (a la que sigue un criado)
con su clara pamela , se inclina por encima
de su reborde, se ensombrece y calla ~.
O cuando un veraniego chaparrón
se alza desde el ondeante movimiento
de frondas elevadas. se permite un descanso;
pues no sabe expresar el tiempo que, después,
en los trozos de frutas y de flores, de pronto,
arde en el blanco invernadero.
Versión de Federico Bermúdez-Cañete,
Rainer María rilke
Nuevos poemas, Poesía
Hiperión.
Segunda edición 1999
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RELOJ DE SOL
Raras veces llega un hálito de húmeda
putrefacción desde el jardín en sombra,
en el que se oye el gotear del agua,
y un pájaro de paso, al pie de la columna,
por entre mayorana y coriandro,
alza su voz marcando las horas estivales:
sólo cuando la dama (seguida de un lacayo)
en su clara pamela florentina
se inclina sobre el borde,
ensombrece y se cierra en su mutismo;
O toma un descanso cuando una lluvia
de verano se acerca desde el oscilante
movimiento de las altas copas;
pues no sabe cómo expresar el tiempo
que luego, en trozos de rrutia y flores,
resplandece de súbito en la blanca glorieta del jardín.
París, comienzos del verano de 1908.
En versión de Jaime Ferreiro Alemparte. Ediciones Austral.
RILKE - BALTHUS
Balthus tenía 10 años cuándo realizó los dibujos de su gato perdido Mitsou. Y Rilke al contemplarlos quiso publicarles...
Excelente semblanza (*) la publicada por el portal cinco8sobre la obra El niño enfermo, de Arturo Michelena.
Vaya con los ministros y el funcionariado, en general, que son una clara muestra de la inoperancia e inutilidad del Estado de cara al individuo manifestado en colectivo.
Qué vergüenza, propia y ajena. Como hijo de esta Tierra de Gracia lo digo. Acaso con mucha pompa se ufanaran los burócratas del museo dedicado precisamente a Michelena.
Los venezolanos, por desgracia, hemos cultivado en demasía - y grosso modo hablando - la desmemoria, amén de un soterrado desprecio, cuando no indiferencia, por nuestra historia, nuestra cultura y la expresión de nuestras artes. De ello se quejaba Mario Briceño Iragorry cuando en una glosa escribía que éramos capaces hasta de pavimentar un cementerio, cosa que había ocurrido con el Antiguo cementerio de Caracas, cuando se fundara el cementerio general del Sur.
Comentario aparte, siempre me pareció extrañamente patético y sorprendente que tuviéramos que contentarnos con esa copia maravillosa de "El niño enfermo", porque lo es, en lugar de la obra original y que estos tan significativos detalles no formen parte siquiera de nuestro anecdotario.
lacl.
(*) Agregamos acá el enlace y recomendamos ampliamente la lectura del mismo. Igualmente tomamos algunas imágenes de esa página
El título de la publicación es: La pintura de Arturo Michelena cuya pista perdimos (y recuperamos) en EEUU.
A este servidor no le place escribir líneas de versos a doble espacio. Da la impresión de que uno quisiera alargar las cosas de breves. Hay espacios que en el texto lucen ampulosos. El espacio aparece cuando se hace necesaria una pausa, una distancia, ese espacio que ha de mediar entre las cosas. Pero no he logrado evitar eso al publicar en el blog estos conatos desde que lo opero desde el móvil. Tendría que escribir los versos de corrido, tal como escribo esta nota, y eso sería traicionar el sentido de espacio y tiempo en lo que corresponde a versos...
Nota 2. Todas las fotos son de un servidor, a excepción de la última, tomada a exposición y con una súper cámara. Lamentablemente no cuento con los créditos del autor.
Lo que acontece en el ágora muy poco tiene que ver con el hálito que da vida a cada corazón...
lacl, Adagios del amanecer, 07/07/2022
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El Nacionalsocialismo no fue, ni es, ni será un sistema de ideas, sino una estructurada enfermedad.
lacl, 09 07 2022
(Vino a colación ante el comentario de un señor que dice que no se puede puede respetar las ideas de terceros cuando lo que proponen son ideas como las diseminadas por los nazis. Como si los nazis hubieran tenido ideas en su psique individual y colectiva. En donde debía estar suspirando el alma lo que palpitaba era un tumor maligno. Y esa enfermedad sigue cobrando víctimas.)
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Adagios del amanecer
Como un gigante que crece cuatro veces más que un ser humano, así crece cuatro veces más la soledad.
La alegría resplandece en el paladar del cielo...
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Los amores son abrevaderos de la nostalgia, como la nostalgia es arroyo de la memoria.
lacl, Adagios del amanecer, 19 08 2021.
UnfragmentodeLamuertedeVirgilio, HermannBroch.
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[... Nada puede el poeta, ningún mal puede evitar; se le escucha únicamente cuando magnífica el mundo, pero no cuando lo representa tal como es. ¡Sólo la mentira de su gloria más, no el conocimiento! ...]
Hermann Broch, La muerte de Virgilio. Según la edición de Alianza 3.
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GALERÍA DE ORFEO
DÍAS ATRÁS
Llegaba la noche, pero llegaba con buen ritmo, después de un atardecer ennochecido de rancheras, boleros, sones y alguna que otra salsa con Mercedes (la madre de Yineska) quien una vez me dijera: lo nuestro es para siempre... Entre las piezas rescatadas una fue de la Orquesta Riverside, que tanto ensalzó Maruja, mi madre, en su vida. Siempre me sorprendió que nadie, a excepción de ella, me hablara nunca de esa orquesta. Ella siempre dijo: nada cómo las orquestas de antes... y cuando uno escucha cómo "cambia el paso" esta Orquesta, no puede uno más que darle la razón... Si mal no recuerdo, esa misma pieza, "Cambia el paso", fue la elegida para una mágica coreografía de Tin Tán y dos bailarines vestidos de frac en uno de esos filmes mexicanos de los años 50... Así que lo dejo en ofrenda...
Hay una tesis del presente que afirma que el coeficiente intelectual de la humanidad, en general, ha estado en baja durante las últimas tres décadas, aproximadamente; yo quisiera acotar algo tanto o más preocupante y que pudiera ser también razón de esa baja.
Hay un grave declive de coeficientes que podríamos ubicar en planos vitales acaso menos comprobables de medición, como el espiritual o, si se prefiere, anímico, al que van enlazados lo emotivo o sensible del ser humano.
Porque no se piensa con el corazón es que se termina viviendo una vida que, grosso modo, se caracteriza por una ausencia de pensamiento íntimo, pausado, afectivo, conectado con la memoria, conectado con los ancestros, conectado con la descendencia, un pensamiento en amorosa relación con Anima Mundi, el alma del mundo, un pensamiento que, si bien se halla execrado de culto, es un pensamiento vivo, que se siente en los poros, en la respiración. Dichosos los contados seres que aún eso perciben.
Al desatender ese "coeficiente" (llamémosle así con ironía) lo que obtenemos como resultado es no solamente un pensamiento frígido, una inteligencia de la que se han exiliado las afinidades electivas, un cavilar no solamente en baja sino, también, una vida frígida y desanimada. Vivimos en un hermoso mundo colmado de camusianos extranjeros.
lacl, Anotaciones Android, 03/07/2021. Justo ahora escrito sobre la marcha.
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Post scriptum I, 03 o 04 / 07 / 2021.
Es algo que ha ido "in crescendo". Yo diría que desde los años en que comenzaron a devorarse, de manera programada, a la juventud, los años 60-70. Las juventudes contestatarias fueron absorbidas, en líneas generales, por el boom tecnológico de un universo de falsedades.
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Post scriptum II, 04 / 07 / 2022.
Babel ya no es una torre de argamasa y piedras levantada por los hombres, Babel es una torre de ilusión erigida allí, donde antes viviera el latido corazón del hombre.
GaleríadeOrfeo
Un minimo tributo a Peter Brook.
Escenas finales de "Encuentros con hombres notables" película basada en el hermoso y sabio libro de Gurdjieff.
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