Contracorrientes / Blog de LACL

martes, 15 de octubre de 2013

Ramos Sucre traducido… Versión de Guillermo Parra

© lacl

Prelude

I would like to exist amid empty darkness, because the world damages my senses cruelly and life afflicts me, impertinent lover whispering bitter stories.

By then my memories will have abandoned me: now they flee and return with a rhythm of ceaseless waves, they are wolves howling in the night shrouding desert snows.

Reality’s disturbed symbol, movement respects my fantastic asylum; moreover, I will have scaled it with death at my arm. She is a white Beatrice, and, standing on the crescent of the moon, she will visit my painful sea. Under her spell I will repose forever and I will no longer lament offended beauty or impossible love.

(from Timon’s Tower, 1925)

Published with the consent of the translator and author of "Jose Antonio Ramos Sucre Selected works", Guillermo Parra.

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José Antonio Ramos Sucre, Selected Works, translated by Guillermo Parra (prologue by Francisco Pérez Perdomo)

Printed in the United States of America

José Antonio Ramos Sucre

ISBN for Print: 978-1-60801-090-5

ISBN for E-book: 978-1-60801-091-2

Library of Congress Control Number: 2011944950

Nota: Y aquí agregamos el texto en su versión original. Siempre hemos pensado que pocos textos pueden hacer tanto honor a su título, como lo hace esta glosa poética de Ramos Sucre.

lacl
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Preludio, José Antonio Ramos Sucre

Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.

Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.

El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.

La Torre de Timón, 1925.

lunes, 14 de octubre de 2013

Celan, Rilke, dos pinceladas / Steiner: Of Beauty and Consolation / Rilke, versos iniciales del LIBRO DE HORAS (Rezan Mario Adorf y Montserrat Caballé)

Letras contra Letras

Mis compañeros de hoy en el tránsito de calles sumidas en el sopor de millones de automóviles rugiéndose unos a otros, han sido Paul Celan y Rainier Maria Rilke. Dos sutilezas, dos breves pinceladas que deseo plasmar aquí, y que hoy me sirvieron de canto des/andante en el repasado andar de la multitud.

Me he tenido que inventar una versión para los versos de Celan, pues a pesar de que el poema me llegó y me tocó, no me place mucho la versión castellana expuesta en el libro que portaba conmigo. Me reservo el nombre del traductor y los datos de la edición, para no herir susceptibilidades.

Sirena en la niebla

La boca en el espejo oculto,

Las rodillas ante la columna del orgullo,

La mano en el enrejado de la celosía.

Suficiente es la oscuridad

que clama mi nombre

y me lleva ante él.

La segunda pincelada es aquel poema de Rilke intitulado El poeta, el cual forma parte de Nuevos poemas. Esta versión me luce más lograda que la referida anteriormente, pero igualmente he introducido varios cambios, por intentar bajar aún más estos versos a tierras de habla castellana.

Nuevos poemas

(1907)

El poeta

De mí te alejas, hora.

El batir de tus alas me hace heridas.

Solitario: ¿qué puede hacer mi boca

con mi noche, con mi día?

No tengo amada, ni tengo casa,

ni sitio alguno donde vivir.

Todas las cosas a las que me entrego

se enriquecen y me dejan pobre.

(Meudon, invierno de 1905-1906)

Der Dichter

Du entfernst dich von mir, du Stunde.

Wunden schlägt mir dein Flügelschlag.

Allein: was soll ich mit meinem Munde?

mit meiner Nacht? mit meinem Tag?

Ich habe keine Geliebte, kein Haus,

keine Stelle auf der ich lebe

Alle Dinge, an die ich mich gebe,

werden reich und geben mich aus.

Steiner: Of Beauty and Consolation

Un tributo:
Rilke, versos iniciales del LIBRO DE HORAS
(Rezan Mario Adorf y Montserrat Caballé)

http://www.youtube.com/watch?v=FpLIsO9J5CE

foto inferior: Rilke, boceto de L. Parternak, 1927

Libro de horas, Rilke

jueves, 3 de octubre de 2013

LETRAS CONTRA LETRAS / BAJO EL ASCBAJOENDIENTE DE SHAKESPEARE, José Antonio Ramos Sucre / Shakespeare Songs : Greensleeves.. (Century’s recording : Deller Consort/Dupré) / Elizabethan Consort Music 1558-1603 - Paavin Of Albarti (Alberti) / Music in the Reinassance end XVI century Jordi Savall Hespèrion XXI

© lacl

BAJO EL ASCENDIENTE DE SHAKESPEARE

Yo usaba alternativamente el caballo y el bote durante mi peregrinación por las islas del Báltico.

Los naturales acudían oficiosamente a señalarme el camino. Un garzón, forzudo e ingenuo, me precedía a pie o remaba pausadamente sin aceptar presente ni sueldo. Usaba muchas veces pantalón de cuero y camisa de un color vistoso, aumentada con un pañuelo en son de corbata. La limpieza era su elegancia.

Yo pasaba del campo de cebada o de lúpulo al mar de visos indefinidos, mudado ocasionalmente en un remanso de color de pizarra.

El monte de hayas y de sauces descolgaba sus ramas sobre el fiord y las enredaba en el tope de los mástiles.

He preferido la antigua capital de una isla donde no había mendigos ni beodos y donde las personas acaudaladas mejoraban la suerte de los pobres y legaban dotes a las doncellas.

Los nobles sobresalían por sus méritos personales y conversaban mano a mano con el pueblo. Se dedicaban a la química o al conocimiento de las antigüedades septentrionales y gobernaban la conducta aludiendo a pasajes y momento de la Biblia. Ocupaban tribunas y palcos reservados en las cenizas de sus antepasados en túmulos de piedra, donde pendían armaduras de acero y espadas macizas. Sus mansiones habían perdido el ceño feudal y eran francas y hospitalarias.

El tímpano de la misma iglesia mostraba a Jesús en compañía de los doce apóstoles. Un campesino, educado en Roma por la comunidad, había labrado exquisitamente las figuras.

El sacristán de la iglesia, anciano de sabiduría patriarcal, me guió al palacio de una familia extinta. Se había encargado de precaverlo del estrago del tiempo y de esa mano invisible ensañada con los edificios deshabitados.

El almirante de un siglo famoso había recibido el castillo en recompensa de una victoria sobre los suecos. Había perdido en ese lance el ojo derecho cuando dirigía la función de armas desde el pie de un mástil. El almirante, en una canción de los aldeanos, sólo respiraba a sus anchas en medio del humo del cañón. Había sido recompensado por un rey justo y económico, censor de los gastos de su guardarropa.

El sacristán me invitó a reposar en los sillones ilustres, vestidos de un forro de estopa, me exhibió el uniforme y las insignias del héroe recogidos en un cofre armorial, y me contó la suerte de los descendientes señalándome los retratos.

El anciano me describió la figura de Ofelia al referirme el término del linaje en una virgen fantástica y generosa. Usaba los cabellos sueltos y vestía de verde, confundiéndose con un hada silvestre.

La virgen seguía mis pasos cuando bajé a la calle por una escalera de granito. Llegó hasta posar en una meseta de mármol y me dirigió una mirada atenta.

El sacristán me sacó de la contemplación aferrándome el brazo. No volvió el rostro al cerrar tras de sí la puerta, sonando adrede la aldaba enorme.

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José Antonio Ramos Sucre. Las formas del fuego, 1929.