Los funerales de Isadora Duncan, César Vallejo - París, Septiembre de 1927 / GUARIDA DE LOS POETAS: César Vallejo ¿Qué me da, que me azoto con la línea ...? / Sergey Esenin and Isadora Duncan / Edward Gordon Craig: Algunos dibujos de Isadora Duncan. / Isadora Duncan: breve registro fílmico../ Isadora: Galería de imágenes

Isadora con sus hijos Deirdre y Patrick. 

Un hallazgo, el de esta nota de Vallejo sobre las exequias de la amada Isadora, de quien recomendamos la lectura de sus memorias, intituladas simplemente como "Mi vida". 

Salud!

lacl

Post Scriptum . - Ayer, por buscar más de Isadora,  me puse en aquello de las pesquisas y al encontrar los hermosos y sugerentes dibujos de Edward Gordon Craig, comencé como a calentar la mano. Estaba en la búsqueda de una glosa de Rubén Darío a Isadora, no la conseguí (aunque la he conseguido justo esta mañana…) pero sí conseguí la nota a sus exequias escritas por César Vallejo. Mery Sananes le llama “nuestro César”. Y lleva razón en hacerlo así pues, ¿quién que de él haya leído aunque sean unos cuantos versos no comienza a tenerle por suyo?

Acaso sean horas postergadas, en lo colectivo, para llamados como los de Isadora Duncan, Walt Whitman, César Vallejo y tantos otros, como igualmente nos apuntaba Mery, pero no hemos de claudicar, porque en esencia sus llamas se mantienen vivas.

Las iluminadas palabras de Isadora calan hondo de tan llanas que son, como lo es la vida, esa vida que se viste de flor entre las páginas de sus memorias, llanamente intituladas como “Mi vida”.

lacl, 03  -  06 - 2019

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Los funerales de Isadora Duncan

César Vallejo - París, Septiembre de 1927.

A esta hora están quemando en el Columbarium de París un cuerpo natural.

Mientras cuarenta mil unidades de la Legión Americana, desfilan del Arco del Triunfo al Hotel de Ville, están a esta hora quemando en el cementerio del Pére Lachaise, las últimas falanges y los postreros carpos del cuerpo, mediano y regular, de Isadora Duncan. Suenan, por el anverso de la vida, del lado de los cowboys, vencedores de Verdún, bombos de primera y tibias bárbaras y resuenan, por el reverso de la vida, del lado de la artista caída, las sinfonías de duelo de Chopin y de Beethoven. La orquesta de Valvé está a esta hora acompañando al cuerpo de la mujer más rítmica del mundo a danzar, entre llamas verdaderas, el número más rojo y más cordial de las esferas. Raf Lawton ejecuta luego el Concierto en Re de Bach…

Son los funerales, castos y sonrosados, de Isadora Duncan. La pira griega recibe alegremente un leño antiguo, familiar por la estatura, rico en esencias combustibles. Son los funerales, castos y dionisíacos, de Isadora Duncan.

Al resplandor del fuego en que ahora está ardiendo el cuerpo, humano y regular, de Isadora Duncan, vemos con nuestros ojos, humanos, regulares, que es carne y nada más cuanto ha sido la bailarina de los pies desnudos. Ni figura de los vasos griegos ni estatua de Tanagra. Ni velos ligeros ni arabescos. Tampoco bajorrelieve antiguo ni la musa que juega a los huesecillos sobre los arenales de Salamina.

La bailarina de los pies desnudos fue sólo carne viva, acto caminante y orgánico del universo. ¿A qué más sino a carne puede aspirar el ritmo universal? La más dinámica estatua del friso más perfecto, no vale en euritmia una corriente de sangre que riega la segunda cabeza de un monstruo de carne y hueso. Y en Isadora Duncan fue la carne más carne, el hueso más hueso, el dolor más dolor, la alegría más alegre, la célula más dramática: todo para violentar la inquietud del ser humano y para hacer la vorágine vital más dionisíaca.

Isadora Duncan fue la bailarina más grande de la época y la mujer más trágica de todas las mujeres. “La prodigiosa aventura de esta joven americana -dice André Levinson- misionera de una estética nueva, no admite rival en la historia de la danza y aún del teatro. La venida al mundo de Isadora Duncan fue como la realización de uno de esos sueños que a menudo consuelan a los hombres, en las horas sombrías de la historia: el retorno a la edad de oro, la promesa del paraíso recuperado, en fin, aquel “estado de naturaleza” que Juan Jacobo Rousseau había imaginado.

Ella venía a liberar al instinto de las trabas que le opone la civilización y a hacer triunfar la emoción espontánea de la convención razonada”. Y Fernand Divoire añade refiriéndose a la vida circunstancial de la artista: “En verdad, Isadora Duncan, para todos los que la conocieron, estaba desde hacía tiempo muerta. Esta mujer, cuya voluntad y aspiración no fueron sino un inmenso impulso hacia la belleza, hacia la Libertad y hacia la Juventud, había visto quebrarse de un solo golpe todas las fuerzas de su vida, el día que un automóvil cayó en el Sena, ahogando a sus tiernos hijos, Patrick y Deirdre. Desde aquel día, la vida de la Gran Bailarina no fue más que un suicidio largo, voluntario y tenaz…”

Estos dos párrafos de Divoire y Levinson sintetizan lo que ha sido Isadora Duncan: la creadora de la danza moderna y la mujer dramática por excelencia. Norteamericana de San Francisco, penetró en el espíritu dionisíaco de la danza pagana, bailando al pie del mismo Acrópolis. Al presentarse, por la primera vez, en París, en 1903, predicó toda su estética en estas breves palabras: “lo que es contrario a la naturaleza no es bello”.

Su aparición en el Theatre Sarah Bernhardt revolucionó la plástica y el movimiento académico. Casó con Mr. Singer, el célebre fabricante de máquinas de coser. Atacó, en la persona de las bailarinas de corset, a todo lo que es artificio elaborado. Dirigió a Maeterlinck una carta, invitándole exabrupto a crear con ella un hijo, que tuviese el genio de sus dos procreadores.

Bailó por primera vez lo que antes se creyó que no era bailable: las sinfonías de Beethoven, de Brahms y Chopin y los lieder de Wagner. (Yo la vi en su último recital del Teatro Mogador, en julio de este año, bailar -con ya moribundo brillo- la Sinfonía Inacabada de Schubert y Tannhauser). Luego viajó por Viena, Berlín, Budapest, Moscú, donde se casó con Sergio Essenin, el poeta comunista, que después suicidóse en 1925.

Todos sus hijos perecieron ahogados en el Sena. Murió ahorcada por un velo, recorriendo en automóvil y a ciento veinte caballos de fuerza, la luminosa Costa Azul, una tarde de estío de 1927. Su cuerpo, envuelto en una túnica violeta, fue quemado en el Columbarium de París, entre lises, rosas y margaritas y a los sones de un coro de canéforas. Biografía, como se ve, digna de una tragedia de Esquilo.

Isadora Duncan acaba, de este modo, en un poco de humo ligero y otro poco de ceniza. Pero la tierra retiene para siempre el latido de sus pies desnudos, que ritman el latido de su corazón.

(Mundial, N. 385, 28 de octubre de 1927).

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GUARIDA DE LOS POETAS

¿Qué me da, que me azoto con la línea
y creo que me sigue, al trote, el punto?

¿Qué me da, que me he puesto
en los hombros un huevo en vez de un manto?

¿Qué me ha dado, que vivo?
¿Qué me ha dado, que muero?

¿Qué me da, que tengo ojos?
¿Qué me da, que tengo alma?

¿Qué me da, que se acaba en mí mi prójimo
y empieza en mi carrillo el rol del viento?

¿Qué me ha dado, que cuento mis dos lágrimas,
sollozo tierra y cuelgo el horizonte?

¿Qué me ha dado, que lloro de no poder llorar
y río de lo poco que he reído?

¿Qué me da, que ni vivo ni muero?

Cesar Vallejo, forma parte de Poemas humanos, 30 Oct 1937

Cesar Vallejo, de brindis 

Sergey Esenin and Isadora Duncan

Mención aparte los bellos dibujos de Edward Gordon Craig, padre de Deirdre, un creador sobre el que habremos de volver...

Edward Gordon Craig, en 1912

Isadora Duncan: breve registro visual

 Isadora: Galería de imágenes

Isadora Duncan junto al gran amor de su vida  Serguei Esenin 1922