Una voraz inadvertencia... Una canción / Modigliani / Cartier-Bresson, vistas. / TOM WAITS - BLUE VALENTINE / SOMEWHERE Melodía imprescindible...

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                                                                             (Una canción)

Una duda de amor

es una duda de vida.

Y es una rosa negra

prendida en el ojal

de una canción perdida.

Ella se canta a sí misma

entre los rizos de una insondable

y palpable cabellera

que el viento peina cada vez

que acaricia las aguas

de los mares y los ríos,

las enramadas solitarias,

las faldas de una mujer absorta

que espera un autobús,

o la voraz inadvertencia

que mira por nosotros.

Una duda de amor

es una duda de vida.

Y es una rosa negra

prendida en el ojal

de una canción perdida.

Ella se canta a sí misma

entre los rizos de una insondable

y palpable cabellera

que el viento peina cada vez

que acaricia las aguas

de los mares y los ríos,

las enramadas solitarias,

las faldas de una mujer absorta

que espera un autobús,

o la voraz inadvertencia

que mira por nosotros 

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(Cuadernario, Común Presencia editores, Coleccion Los Conjurados,Bogotá 2007)
El cuadro es de Modigliani y las fotos de Cartier-Bresson.

CARTIER-BRESSON

Galería de Orfeo: Tom Waits - Blue Valentine 1978.

Nota no tengo ningún interés comercial al difundir este trabajo del admirado cantautor Tom Waits. 

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TOM WAITS SOMEWHERE

Melodía imprescindible...

https://www.youtube.com/watch?v=taeFKIKfnZU

Theres a place for us
Somewhere a place for us
Peace and quiet and open air
Wait for us somewhere

There's a time for us
Someday a time for us
Time together a time to spare
Time to learn and time to care

Someday somewhere
We'll find a new way of living
We'll find a way of forgiving
Somewhere

Theres a place for us
A time and a place for us
Hold my hand and we're halfway there
Hold my hand and I'll take you there

Somehow someday somewhere

lacl, Otras contracorrientes, sentencias en incertidumbre… / Ryokan, poema. El ladrón la dejó atrás

Otras contracorrientes, sentencias en incertidumbre…

Hay autores que se transforman en inquisidores de su propio decir… Si alguien les comenta algo, como por ejemplo, “esto que ha escrito tan bellamente me recuerda lo que dijera mi bisabuelo o un hermoso pasaje que leyera en una vieja tabla persa”, responden: “¡pues no! Esto no tiene nada que ver con persas ni con abuelos. Esto es absolutamente de mi autoría… Y me parece que usted intenta sugerir con sus palabras que algo hay oscuro en mi obra.” 

Y yo no entiendo que les mortifique el hecho de que un lector halle claves que enlazan voces ancestrales a las suyas. Lo que, en mi humilde opinión, debería alegrarles, les martiriza. Uno, lo digo con la más descarnada sinceridad, jamás debería enamorarse de aquellas cosas que ha escrito, por la sencilla razón de que nada es de uno. Hay que dejar de creer que es uno el que escribe. Uno es un instrumento del cielo, cuando mucho. Un recipiente, un testigo, un auditor. 

Y pienso que se agrega otra razón sencilla, pero de suficiente peso como para que todo autor intente deslastrarse de los fuegos fatuos de ese desmedido amor por la cosa propia: y es la razón sencilla de que ya prácticamente todo está dicho. Lo que hay son nuevas o diversas formas de decirlo.

(11 de Septiembre, 2014, amanecer... Reparo en la aciaga fecha luego de estamparla en el papel…)

Debajo, imagen de un manuscrito del Tao Te Ching, poema sapiencial que bien ensenha a no enamorarse de fuegos fatuos.

Ryokan poema

The thief left it behind

The moon

At the window

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El ladrón la dejó atrás

La luna

En la ventana

Ryokan Monje zen

Plenitud de derecho para un vocablo inexistente / Antonio Lauro: Valses venezolanos y otras composiciones

A Héctor Berenguer 

Hace meses me viene rondando una palabra inexistente (aunque ella hizo irrupción en el silencioso pensamiento de mi niñez). 

Es contristura. 

Y no existe porque lo que tenemos es el verbo contristar, no un sustantivo que enunciemos como "contristura". Tenemos “contristado”, pero nada que ver con los desasosiegos del alma que se me arrimaban más a un término que nunca supe de dónde vino, el referido “contristura”. Sin embargo siento plenitud de derecho en ese vocablo inexistente para el vulgo, pero muy vívido para un servidor. Y presiento que esa voz tiene derecho a respirar por el mero hecho de que el verbo contristar se ha transformado en una cosa, en un objeto, o mejor, en un estado de las cosas que navegan en el alma. Y aunque tal verbo es de poco uso hoy en día, no es palabra arcaica. Puede muy bien usarse, de sol a sol y en cualquier contexto, para significar los reveses que el ser humano acarrea sobre su propia humanidad. 

Yo tengo ese verbo muy presente gracias (una vez más) al buen hablar de mi padre, que entonaba unas palabras que yo no le escuchaba a nadie más, a no ser -muy esporádicamente- en alguna persona mayor, como lo fueran mi tíos Rafael Melo, Martín Matos, Antonio Lauro u Oscar Loynaz o algún viejo amigo suyo, como el poeta José Parra, entre otros. La otra alternativa se me presentaba al encontrar la extraña palabra en algún texto… Y entonces me decía: estaba en lo cierto mi padre, esa palabra anónima e inaudita para mis oídos, ya vivía antes de que yo se la escuchara en esas hermosas piezas de oratoria que eran sus salutaciones. 

Tengo un hermano celeste que siempre me ha dicho: “Yo no he conocido a nadie que brindara más y por cualquier razón que tu papá”... Y acaso ésa sea la causa de que yo siempre cierre mis esquelas con un agradecido ¡Salud!  Es gracias a Luis Amado. 

Hace pocos días, esto último que he dicho se vio refrendado en las palabras de una querida amiga de la infancia que nos encontramos en la calle. Ella me dijo: “Tu papá sí hablaba bonito. Siempre recuerdo esos momentos en que tomaba la palabra. Es que sus palabras le daban cauce a la emoción…” Y ese recuerdo suyo, esa manera de plasmarlo en una frase, me colmó de iluminación… Un abrazo para Marisol, por el tiempo recobrado. 

Y vuelvo, pues, a cerrar con una simple y desnuda palabra: ¡salud!

(esta tarde, al llegar a casa, 05 de Septiembre de 2014)

Galería de la vieja guardia...

Fotos: Mi padre, Luis Amado Contreras Quintero, el gran conversador. Marianella, mi hermana, primero con mi tío Rafael Melo, poeta, bohemio, librepensador y con mi tío Oscar Loynaz Sucre, acucioso escudriñador de la historia. Un abuelo de la cuadra: el poeta Jose Parra, gran conocedor de la cábala y alquimia. El sobre de una carta del tío Martín Matos Arreaza a mi tía María Luisa Contreras de Lauro. Y el tío Antonio Lauro disponiéndose a tocar con Natalia y Leonardo.

Antonio Lauro: Valses venezolanos y otras composiciones.

Para Luis Camilo Guevara, in vino veritas. / Para Luis Camilo, in vino veritas. / San Miguel Trio Aquiles Baez y Betsayda Machado.

Más nunca nos pudimos volver a ver... Fuimos vecinos en El Bosque y muy sabrosas fueron nuestras conversas. Me preciaba de ser uno de los pocos en tener uno de los originales de sus "Festejos y sacrificios" y cuando fuimos a la casa para celebrarlo (mi inconfesada intención era leerle en voz alta algunos de sus versos), nos dimos cuenta de que un amigo de lo ajeno ya lo había hecho suyo...
Que su nave parta con auspicioso céfiro en su navegación de retorno a los orígenes...

lacl.

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Oye tú, Mago, las felicidades y las desdichas

son como un alboroto dentro del corazón

y cuando se hacen muy largas y muy cortas

ya no parecen sino pencas embrujadas

que se atraviesan a uno en los trovares del alma.

¿No ves

que estamos fallando y ya uno de nosotros

(el más nosotros)

anda extraviado

entre las malezas picoteadas de abril?

Resucítalo tú, en los celajes con tronos de lechuzas,

en los bejucales encendidos por donde pasa el río

de los amores de siempre.

Resucítalo, ahora,

cuando oficias en medio del asombro:

entre mujeres aladas, hechizos, pájaros realengos,

cuando estamos tocándote y esa gracia nos abre el cielo

de par en par.

Luis Camilo Guevara

La carátula del libro que un amigo de la poesía ajena se llevara de mi guarida... Está perdonado. 

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Para Luis Camilo, in vino veritas.


Sueño que el sueño sopla delicias dispersas,

agitando las límpidas telas de un fugaz pensamiento

Mi cuerpo se arrulla sobre incansables preguntas

tendidas bajo una lluvia incansable de imágenes

El tiempo me lee su música

en una rosa de sol

Es una rosa de aguas dulces,

es una nave vagando en celo

sobre un disco azul

Una mujer canta...

...el poeta podría ser el mar,

la visión del vago misterio,

podría ser el vivo cadáver de la primavera,

si los azares de un trabajado mundo

no lo consumieran en lances infructuosos

Después reza una niña...

...ningún canto es ya verano

...si la piel grita silencios

...y los huesos no extrañan el misterio

de los cantos que se desangran

al tímido roce de un sueño

que el sueño sopla

(lacl, Cuadernario, Común Presencia Editores, Colección Los Conjurados, Bogotá, 2007)

Fotos de Enrique Hernández D' Jesús

San Miguel

Trio Aquiles Baez y Betsayda Machado.