lunes, 5 de noviembre de 2007

Cuando la sangre se avecina como una lluvia sin fecha...

Mario Amengual

Mi amigo y compadre, digo más, mi hermano, Mario Amengual me ha enviado un texto que él mismo no supo cómo calificar. Me confesaba que deseaba decir algo al propósito de los tiempos que vivimos, pero que no se animaba a escribir un artículo y lo que resultó es algo que yo he calificado como artipoema. Quiero compartirlo con cualquier hipotético lector. Tengo planes de dedicarle unas notas a su poesía más adelante, no por la amistad que brindan los vasos comunicantes, que ya bien lo valdría, sino porque más allá de coincidencias espirituales, Mario ha sido poeta a pesar de los pesares. Ha sido siempre un outsider. No lo digo por un afán de modismo, tan característico de la prosapia intelecto-culturosa que impera en nuestro fingimiento de país; mi intención no es la de barnizar a Mario como un poeta beatnik o un lírico contestatario, mucho menos la de norteamericanizarlo; Mario es un outsider porque ha vivido su vida bajo el respeto de una prédica de responsabilidad para consigo mismo: afrontando soledades y enarbolando su individualidad, costumbre que no ha de confundirse con culto del ego, pues ése es uno de los farsantes de quienes más suele mofarse. Vivir del otro lado. O al otro lado. Contra la corriente. Se dice en una frase escueta. Pero muy pocos tienen el valor de asumir tal asunción. Ello le ha valido, en no pocos pasajes de su vida, el haberse visto forzado a enfrentar el vivir como un vivir al margen (que no es lo mismo que un vivir marginado), saber, en ocasiones, pasar de largo. Acaso sea su descreimiento en las farsas revestidas de humanidad y, paradójicamente, su búsqueda y su fe en que el hombre se sobreponga a los males nacidos en el alma lo que me llamó, desde el primer día, desde la primera jarra de cerveza (y vaya que si nos hemos bebido algunas), a ser su sincero amigo.

Los dejo con su artipoema…
Salud!

lacl

fotos:
1. fotograma del film Andrei Rubliov, de Tarkovsky.
2. Mario en la FIL Bogotá 2007.





Cuando la sangre se avecina como una lluvia sin fecha


Nada parecido a una razón obsesiva entre dos paredes
sobrevive a las vituperaciones cotidianas,
pero los legisladores prodigan argumentos
entre sus ritos de perdones inalcanzables.
Sabrán ellos si una mano levantada
puede superar cualquier anuencia mal escrita,
si es que pergeñan leyes y no caprichos,
en medio de esa voltariedad agazapada
cuyo nombre resume la política.
Darán ellos sus palabras en compromiso consanguíneo,
mientras las paredes y las calles se vuelven
lúcidas delatoras de los abiertos y trabados desconciertos
previstos en gotas de sangre acuosa.

En este país,
en el supuesto tino vigente en las calles,
las yerbas de los sinsabores han crecido
bajo las huellas afincadas de la angustia.
Se han levantado muros de alegatos inquebrantables
para desembocar en pantanos de desilusiones.
Aquí mucha gente parece saber,
hurgando entre láminas de dolores inéditos,
que en los espejos se desvanecen sus simulacros.
Pero quienes tienen la retórica y las pantallas
tomadas por su influyente cuello,
quieren empezar o creen inaugurar auspiciosas prefiguraciones,
ajenos a las alucinaciones repetidas,
creyendo abrir un camino por donde ya hay una carretera.
Es su destino insistir en los despropósitos,
es su insistencia cavar tumbas abiertas
y como si se miraran en el fondo de un pozo inconcluso,
desconocen el alcance de sus dedos empobrecidos.

La sangre se avecina como una lluvia sin fecha
y no importa cuántas ventanas la esperen:
igual azotará los techos y doblegará los ánimos.
Para muchos las predicciones se derriten
como esperanzas maltratadas por las oportunidades,
mientras se desmaya un demiurgo a punto de nacer.
Volverán en términos de oleaje terco,
se revolcarán en la poca agua de las miserias barajadas,
cayendo y cayendo
cayendo y cayendo
cayendo
en el silencio de abundantes palabras presuntuosas.

¿Quién puede levantarse en una calle
sin nombre ni rasgos definitivos para acusar
a la sombra que lo persigue valiéndose de la madrugada
y de las preguntas rebotando en las piedras de ríos secos?
Estamos desfalleciendo de tanta energía
confiados a los números y a las cuentas bancarias,
suponiendo que la palabra pueblo
quebranta fronteras y decide destinos.
Desfallecemos de tanto querer
tal vez vida y suposiciones cristalinas,
en respuesta a la locura de plata y palabras alebrestadas.
Cuando la sangre se avecina
el miedo escondido insiste
en calentar las orejas con bondades perdurables,
mientras todos los sentidos anuncian y saben
que las palabras ya no son escondites inocentes
donde los cráneos flagelados no pueden soportar
las inconstancias fulgurantes de los deseos disfrazados.

¿Adónde irá a parar
la desazón convertida en hazañas?
¿Hasta dónde llegará el tumulto de suposiciones
libertarias, envueltas en frases sedantes y engreídas?
Aquí y allá y más allá
se desdibujan los márgenes de la serenidad
y se ahogan los reclamos y se pierden futuros
en los vasos de aguardiente
y en el humo de la piedra enloquecedora
y en el polvo dador de la jactancia
y en la propina de las felaciones precoces
y por el plomo de las armas rabiosas.
A la hora de los gallos
arrecian los sueños descalabrados
y cada amanecer es la continuación de los desencuentros enervantes
también al servicio de los saldos favorables.
Ya la espiga de cobre se inclina
sobre los cultivos abandonados,
ya las hachas amelladas se oxidan
en los barrancos de greda y en las zanjas de moho,
y eso sería poco o no valdría ni una queja
si no estuviesen quebrantándose los flacos linderos de la mesura.

Los devotos apuran la letra desjuiciada,
atizados por la voz imponente
y contentos por su mejorada hacienda.
El mañana es para ellos una plantilla
de números y letras acordes con sus pasiones enquistadas.
Prefieren ignorar que los preceptos
pueden volverse cadalso o cilicio.
Sobre los escombros de su monolengua rasante
más le importa a los afanosos escribientes
sus satisfacciones partidarias y su tasada obediencia.
Apuestan a una perpetuidad sin espíritu,
abonan un porvenir de piedras quebradizas
casado con sus epítetos monacales.
Reciben de su contraparte,
no menos ansiosa de cámaras y mando,
el veneno compartido en mesas separadas e indistintas.

Ojalá pudiéramos decir
con inocencia sacrificial que venga
a nosotros el Reino,
pero ni siquiera sabemos si hay un Reino.
Ya ni sabemos,
entre suposiciones temerosas,
si acaso algún Reino puede acogernos.
Lemas y fusiles se entrecruzan en rituales bélicos
siguiendo el curso de frases discordantes
y en los cuarteles,
sobre almohadas acuciosas,
se preguntan algunos si la valentía
debe tener un nuevo precio.
Y en la calle,
donde la inconformidad no sigue reglas
ni órdenes superiores ni quiere saber de jerarquías estrelladas,
la voz se rige por los mandatos de la necesidad
y así dice y desdice en contra del credo insistente.
Ese color como buen negocio propagado,
con pretensiones de volverse alma y conciencia,
se vuelve espuma de resabios
en los rompeolas de la docta ignorancia.
No venga a nosotros ese Reino prometido:
sus promesas quebrantan el pulso del día a día,
por más que unos y otros,
esos unos amparados en sufragios
y esos otros empeñados en ganarlos,
pretendan ablandar pareceres con papeles renovados
o privilegios de gloria al instante.
Sólo la muerte iguala,
nunca a juro las leyes y las arengas.

Sobran rigores y esmero
si sólo en los discursos se trazan los derechos,
¿acaso puede regirse el corazón
con notas a pie de página?
Palabras enconadas
si traen provecho es pasajero:
apenas respiran el aire del perjurio
reptan entre la hojarasca de razones aventadas.
Un buen día,
en los folios polvorientos donde se traman los destinos,
se delatan las intenciones de resentimientos
ilustrados para la venganza
y enceguecidos por sus complicidades.

Si la sangre llega a los ríos
solicitada por el odio cultivado,
ya sabrán mañana,
tal vez muy pocos,
que la inmemorial serpiente del destino
siempre se muerde la cola
y nunca estará de más advertir
que aflicciones ayuntadas a promesas deslumbrantes
suelen traer aprovechados endiosamientos
y llevar más gente caída a las fosas comunes.

¿Sobreviviremos a las leyes del ímpetu
y al frenesí de la arrogancia?


Mario Amengual
Octubre de 2007

1 comentario:

Administrador dijo...


Escrito en el 2007, conciencia de una historia anterior y previsión del porvenir. Y cuando tanta sangre se acumula, tanta como la pena retenida, y la impotencia delirante de quien sólo tiene una palabra agria y ajada para recoger lo que tantos no vislumbran ni entienden, no puede sino salir un texto como éste. Preciso y certero. Agrio y ajado como es toda palabra que nace de la desventura, de la conciencia de las complicidades, de los folios polvorientos donde se traman los destinos. ¿Acaso tenemos otra?

La de la esperanza que construirnos y reconstruimos a cada instante, que vestimos de todos los sentimientos, y que muchas veces se refugia solo en el silencio. Pero es la misma voz agria y ajada, porque no logra alcanzar el odio cultivado para deshacerlo.

Contracorriente, porque las corrientes son ajenas. Antipoema porque no hemos llegado aún al tiempo de poema-vida que habrá de definirnos. Al margen del festín, que no quiere decir, como bien dices Luis Alejandro, marginales. Porque lo marginal existe porque alguien se cree con derecho a empujar las cercas y limitar la vida de los otros.

Podría derramar tantas palabras como las que Mario dejó correr en este texto. Pero sus palabras contienen la era que vivimos. Ésta en la que la sangre llueve sobre fechas conocidas. Y las saludo con afecto. Abrazos fraternos, solidaros, de hermanos.