Show Business de la Muerte

Tengo ojos avezados para imágenes de horror…

Tengo ojos avezados

para imágenes de horror,

tal como impone

el insomne training severo

de nuestra edad aguijoneante

de humaredas,

vidrios rotos,

kilobips

y llamas en el hígado

Como un vulgar ciudadano, no tuve más opción

que hacerme de un escudo no visible

-forjado en las llamas de la voluntad-

apto para repeler los desmanes de la pasión

o las jugarretas de la sensualidad,

instruido en el arte de sellar un silencio

rendido, solemne,

ante los embates del gran inmolador

Una mañana de generosa claridad,

me tocó ser un espectador más

del Show Business de la Muerte.

Gentes aplaudiendo a rabiar

ante pantallas de TV,

como focas amaestradas,

mientras presenciaban, abstraídas,

el abatimiento de los magnos

emblemas del poder,

el derribo de las torres majestuosas,

colmadas, como árboles en flor,

de latidos y transpiraciones,

de sueños y suspiros,

al final tan inocentes

como la savia que fluye

entre el bulbo y la hoja,

como el cumplido prodigio de la ósmosis,

como las ardillas y chicharras que,

sin la aquiescencia de los árboles,

hacen vida en las florestas

Tengo ojos avezados

para láminas de horror,

tal como demanda  

la solemne doctrina

de nuestra edad ponzoñosa,

plagada de urbanas fumarolas;

nuestra edad moldeada

por detonaciones y estampidas,

marcada por el sojuzgamiento

de toda eclosión del corazón

que intente alzar una cadencia amorosa

hacia nubes de pureza;

nuestro ciclo predicante

del letargo de los sueños,

ese cielo nuestro, mayorista

de revoluciones e involuciones,

ese nuestro manojo de centurias

que promueven la hibernación de los sentidos

y una hornada de lóbregas mentiras

y misteriosas erratas;

ese tiempo nuestro colmado de éxodos verbales

e implosiones psicóticas,

de dogmáticas oscilaciones,

de malversaciones del alma

y de la compra-venta de inhumaciones;

nuestro horario racimo de ofrendas

de cáustica crueldad y de jergas axiomáticas,

nuestra festejada era de los vergonzosos alegatos

en defensa de la pobreza del espíritu

y de la deificación del monstruo cibernético,

descorazonado y duro salvador

que impuso su trastornado culto maquinal

sobre las pulsaciones de la vida

Tengo ojos curtidos

para íconos de atrocidad

y con ellos observo cómo Tánato pasea

su sombra triunfante

por nuestro anchuroso mundo,

alzando su cartapacio para contar

los dividendos de cada jornada bélica,

pues necesidad no tiene de apelar

a espada o a clepsidra

Y no sé cómo la obtuve pero,

de pronto y como por hechizo,

tenía una córnea gruesa en la mirada,

como la piel de un rinoceronte…

…pero los rinocerontes no tienen la culpa

de nuestras divinas decepciones

o de que hayamos olvidado

cómo dejarnos llevar al amor del agua…

…y no necesitamos de una hechicera

herida en su amor propio

para que nos vista con piel de asno

o para que, con un soplo,

invoque el espejismo

de nuestra ritual fatalidad,

nuestra fatal falta de amor…

… porque somos ajenjo de polvo cósmico,

brizna que respiramos sin advertir

que nos estamos viendo por dentro,

sin caer en cuenta que, de algún modo, ya viajamos

en los corpúsculos que visitan nuestros alvéolos,

para allí liarse tras una larga travesía

Cuadernario, Común Presencia Editores, Colección Los Conjurados, Bogotá, 2007.

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