Contracorrientes / Blog de LACL: enero 2015

El hombre cruzado de brazos en medio del saludo nazi August Landmessser

* * * * *

La tesis hegeliana, una filosofía de la totalidad, al decir de Bertrand Russell, ha causado mucho daño en el orbe. Se equivocan quienes creen que Marx y Engels avanzaron mucho con respecto a Hegel. Y se equivocan si creen que la teoría dialéctica de la historia sólo ha sido apadrinada por depurados comunistas y probos socialistas. Ha sido apadrinada por totalitaristas, gentes muy allegadas, en realidad, a las praxis del absolutismo o de cualquier especie de fundamentalismo, no más. Gentes que piensan, a pie juntillas, su catecismo de que hay que sacrificar a la parte en beneficio del todo. Nada más hegeliano, en ese sentido, que la totalitarista aspiración de los pangermanistas del nacionalsocialismo, y sus credos de limpieza racial. Por supuesto, la noción del “todo” suele ser muy bien delineada por la parte, esa parte que siempre se caracteriza por tener la olla muy bien asida por el mango.

Por eso nunca he logrado entender lo que puede alojarse en las almas de quienes se auto-proclaman como "revolucionarios", para saludar -con el mayor de los beneplácitos- a señores como Stalin o Mao y sus clanes de asesinos. Cabecillas de gobiernos totalitarios que no dudaron en podar, de sus naciones, una enorme porción de sus habitantes. ¿Cómo puede alguien avalar el resultado de las purgas y los millones de seres ajusticiados en beneficio del todo? Sólo por causa de la ceguera, la desinformación o el fanatismo. Añadamos otra causa, hay más, pero agreguemos sólo una: ese culto que podríamos denominar como ejercicio del cinismo moderno o “neo-cinismo”, una desvergüenza que no deviene de escuela filosófica alguna, pues no necesita de ella para predicar y practicar la iniquidad, ya que preparación no hace falta mucha para ejercer la infamia. En fin, apartando estas minucias, digamos que -en la práctica- todo resultó al revés. Pues los cabecillas de gobierno, junto a lo más granado de sus sectas adoradoras de la arbitrariedad del todo, casi acabaron con ese todo para instalar “la parte”. La desinformación y la inopia que genera todo fanatismo son tanto o más dañinas que si recogiéramos de nuevo la caja de Pandora y la recargáramos con todos los virus del mundo, habidos y por haber, para dispersarlos a los cuatro vientos.

* * * * *

En el bosque de Katyn, próximo a Smolensk, se han descubierto numerosas fosas comunes con miles de cadáveres de polacos hechos prisioneros de guerra por los soviéticos

* * * * *

La historia oficial se escribe con las plumas de ganso que se cobijan bajo la tutela del poder.

* * * * *

Vivimos en la sociedad del miedo. Si se moteja de oscurantismo al Medioevo, ¿de qué motejaremos a este tercer milenio, que no hace otra cosa que imponer tinieblas en los individuos? Las minorías gobernantes pactan para arrinconar al resto de la humanidad. El hombre nunca ha conocido lo que es el poder de la democracia (circunscribiendo el término rigurosamente al poder del pueblo por el pueblo y en atención a lo que decida el sentido común de la mayoría del colectivo), porque probablemente eso sea una entelequia. Lo que existe es el poder de la vida, que se expresa en individuos que han de vivir colectivamente. A las minorías gobernantes poco les importa el atrincherarse en esquinas antagónicas, pues eso sólo es una apariencia, una leyenda grabada a golpes de martillo en nuestra psique: unas y otras se convienen, se necesitan, se apuntalan para mantener incólume el statu quo del miedo. Es parte de su “método”. El que a estas alturas todavía prevalezca el modus operandi (que no el vivendi) de unas minorías gobernantes imponiendo la égida de su cetro sobre la humanidad, sólo puede indicar que la sociedad humana no ha avanzado mucho más que las sociedades de las hormigas o de las abejas. Aunque un signo esperanzador podríamos albegar en lo que parece ser el creciente desinterés que muestran, cada vez más, los seres humanos por la entelequia del poder.

* * * * *
Execute_346_Berias_letter_to_Politburo

Execute_346_Politburo_passes

Execute_346_Stalins_resolution

Heartfield _ la verdadera razón del saludo de Hitler

Fotograma de John Heartfield (Helmut Herzfeld)

EJECUCION DE 22000 POLACOS

GULAK

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 B

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 C

Dos disidentes -1968- son obligados a permanecer agachados en una fosa rodeados de calaveras, mientras fieles de la República levantan el Libro Rojo de Mao y corean consignas a favor del líder chino.

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 D

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 E

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 F

Stalin - Hambruna en Ukrania 1932 G

https://www.youtube.com/watch?v=449ZOWbUkf0&x-yt-cl=84838260&x-yt-ts=1422327029

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=USqiV7phxjc

Apuntes y fragmentos de vida, amor y muerte

de un amanuense griego al servicio del Imperio

Simónides Románico

(Roma - Circa 248 DC - ¿ ?)

(Hermes Alejandrino, custodio)

La imagen del escriba es carátula de un cuaderno que compré en Bogotá hace unos años, con la vaga idea de esbozar algo en sus páginas un día. Estaba escrito que en ese cuaderno serían borroneadas unas letras de las que para nada imaginaba yo cual podría ser su tema.

Así lo sentí, así lo presentí.

Ya en Caracas y como al año de haber portado ese cuaderno durante meses en el bolsillo de mis chaquetas, me hallé un día transitando una particular predisposición del ánimo, cual el de un silente mar de fondo; y, por decir así, secuestrado por un vago presentimiento, me senté en una arepera y, a pesar de que no llevaba el cuaderno conmigo, sabía que tendría que pergeñar algo para sus páginas.

Al unísono, recibí la llamada de mi hermano Reinaldo, quien luego de muchas dudas sobre algunas contingencias acaecidas con su estado de salud, tomó la decisión de venirse a Caracas, ya -inexorablemente- para no volver más a su casa en un pueblito de nuestro Oriente venezolano. No sospechaba él (o acaso quiso ocultárselo a sí mismo) que el mal que le aquejaba le devoraría en apenas dos o tres meses. Yo, no sé cuál sea la razón, ya intuía el fátum rondando nuestra casa, poniendo un cerco a la familia.

Acto seguido, le pedí una libreta a uno de los mesoneros, quien no tuvo problemas en entregarme algunas hojas sueltas, pues nos conocíamos desde hace muchos años. Y comenzó a hablar el escriba. No era yo. Era el escriba. Era el 278 D. C. y años subsiguientes. Escribí desaforadamente, tomado por los dictados de esa voz. En unas cuantas hojas de esa libreta se estampó un memorial, como un legado o mandato del por qué alguien, dieciocho siglos atrás, se atrevía a tomar un pergamino y moldear algunos rasgos que no podrían ser mostrados a nadie, so pena de ser sojuzgado. Tal dictado resultaría ser el texto de pórtico de una serie de notas, adagios, retazos, conatos de poema, visiones, vigilias y ensueños que buscarían juntarse en las noches venideras.

No he de contar aquí lo que acaeció en los días siguientes con el padecimiento de mi hermano. Sería como ponerle sellos al dolor, que ya de por sí había dejado su stigmata en nuestras almas. Pero también nos dejó la stigmata del amor.

Sólo agregaré que, por las noches, cuando acompañaba a Reinaldo en las camas de hospital o en la de la casa de nuestra madre, el escriba siguió dictando, y que nos dejó más de un legado, el cual, en veces, repetía en el oído de Reinaldo. Él se nos fue en Abril de 2010 y el dictado que comenzara en medio del bullicio de un concurrido comedero, durante el mes de Febrero de ese año, siguió elucubrándose hasta el mes de Junio, cuando di por cerrada, no sin algo de nostalgia, mis labores de copista de un copista...

Y fue gracias a los cielos y gracias, también, a la intuición de una amiga que me inquirió sobre el porqué tanto insistir sobre la imagen del escriba en mi perfil, que pude, una vez más, desandar horas serviles y atender el alma.

Salud!

lacl

Notas: Me veo impulsado a compartir algunos fragmentos más allegados a la fatalidad que al sosiego... Lamento no poder mostrar un tono más esperanzador en la ofrenda.

Esta glosa y su asunto andan relacionados con estas otras del blog:

(31 de marzo de 2010)

http://letrascontraletras.blogspot.com/2010/03/blog-post.html

(07 de Septiembre de 2010)

http://letrascontraletras.blogspot.com/2010/09/in-memoriam-y-un-mal-presagio-se.html

* * * * *

Palabras finales que aparecen en la edicion en papel.

Sobre el manuscrito.

Un sueño ha dictado este sueño; y en él se ha revelado que estas tiras (o, más probablemente, trizas) de pergamino yacen sepultas en algún paraje del Asia Menor, esperando ser exhumadas. Yo tan sólo me he limitado a ser lo más justo posible al transcribir lo que enunciara esa brumal ensoñación o, no lo sé, quizás, brumoso insomnio.

lacl

20 de febrero / 20 de Junio 2010

* * * * * * *

Los cielos
se han detenido,
sus luces no
resplandecen
ni dialogan
con sus observadores,
las aguas
no brotan
de los manantiales,
los vientos son
un río lento,
cenagoso e impalpable
que satura
la arboleda
de nuestros pulmones.
Los pobladores
presienten que
deberían huir,
mas no saben hacia adonde.
Un hedor
pareciera brotar
de sus vientres y
nadie logra discernir el por qué.
Pero la náusea colectiva no es
fruto de la ingesta de rancios
alimentos, sino que es pena
enquistada en nuestros
pechos y nadie sabe
cómo extirparla
sin masacrar
su corazón.

* * * * * * *

"Los investidos"

En ellos sólo cuenta
el porvenir de su presente y
el ardido canto a la sincronía
de sus bruñidos métodos,
no existe otra cosa.
Y no hay salida para
los inquietantes movimientos
de diástole y sístole
del corazón de la tierra.

Llevan prescritos todos
los impuestos a lugar,
todo está debidamente sentenciado,
nada se escapa a sus dictámenes,
decretos y sentencias.

Edictos, mandatos,
constituciones, preceptos;
dictados, dictados
y no otra cosa que dictados;
impartición de un fervor del extravío,
del empeño, del error y una condena
del mirar sin vestimentas.

Todo lo reducen a mendrugos,
todo hilo desenhebran,
toda apuesta al origen la cercenan.

Aborrecen lo desposeído,
como las justicias sin tasa.

Y entre sus manos la pasión
es una insignia
cuyo coste y cuantía
ha de tranzarse
entre bárbaros celestes
y salvajes pudientes,
entre crédulos e inescrupulosos
predicadores de un edén
de desconsuelos,
cimentado en una enconada
veracidad de los hechos.

Son los develadores
de crueldades axiomáticas
que tanto conmueven
los pechos de los hombres.

Son los ilustrados del poder,
refinados, pulidos, instruidos
y educados señores,
luchando por salvaguardarse
de una terrenal agonía
perpetuamente sucumbiendo
en sus entrañas.

* * * * * * *

Una extraña quietud
vibra en el aire,
aparejada a un silencio
hondo y oscuro,
como un lento atardecer
de otoño,
luego de un funeral.

Los engranajes
del inframundo
se han detenido.

Por orden de Hefestos
(en connivencia con Ares)
los brazos de los demonios
no hacen ya gemir
las muescas de los ejes
que movieran al mundo y,
como por arte de magia,
los pájaros del cielo
se han venido al suelo
y los vientos y los árboles
han dejado de entonar sus dúos.

Por un instante inmensurable,
el río del tiempo
ha dejado de nacer
de sus afluentes
y se ha trocado
en negra laguna,
sin vestigios
de huérfana vida
en el fondo de su lecho.

Hombres y mujeres
perciben el misterio.
Niños y viejos lanzan
escrutadoras miradas
a la médula del aire.

Pero no obtienen
respuestas al adagio.

Sólo los salva un rubor.

En todos mana la sangre,
con su murmuración imperceptible.
Y el velado soliloquio
de toda voz interior,
a cada uno corrobora
que el vivir no se ha evadido.

Sin embargo,
algunos pocos presagian
que tal quietud
no se aviene con el solaz
de los poetas que,
rendidos, invocan
a la madre de las musas,
sino que aguardan el momento
en que las trompetas
de la muerte hagan
crujir los cielos,
se abran fisuras en el aire
y se desate la hecatombe.

* * * * * * *

La urbe es un jolgorio
tras cada nueva
conquista de sus
afamadas milicias,
más bruñidas que
un denario de oro.
La poblada toma
las plazas y ríe como
hienas en manada
disputándose un ciervo,
mientras lanzan
sus ropas al aire
y se entregan a la
lujuria y el desenfreno,
cual poseídas bacantes.
En medio del frenesí
muchos derrochan
lo que no tienen.
Y otros se desmiembran
entre sí por tomar alguna
moneda de las que lanzan
los senadores a la arena
para excitar la embriaguez
de la victoria.
Eso sí, sus hijos se desmoronan
ante la más leve adversidad
de sus tropas o por cualquier
calamidad que les prescriban
los hados.
Y, entonces, es llegada la hora
de los chivos expiatorios.
Cuánta razón tuvo Heráclito
cuando dijo que Baccus
y Hades son uno y el mismo.

* * * * * * *

Marcado,
condenado a vivir
entre los hombres
y al margen
de los hombres,
tácitamente sentenciado
por no amañarme
a la doctrina
de los inmisericordes,
ello no me ha llevado
a aborrecer el vivir.

Debo trajear
ajenas ropas,
fingir que pertenezco
a la tribu,
si bien a ella alcanzo
en mis afectos.
Mas no puedo
apartar la mirada
de los quebrantos
que padece;
las locuras que
se erigen a diario
en su seno,
como torres
de Babel;
las heridas
que se infligen,
unos a otros, en
nombre de oráculos
salpicados de orgullo.

Y no dejan de arrobarme
los pequeños bellos gestos,
fortuitos, medularmente
insignificantes,
colosalmente cargados
de amoroso anonimato.
No puedo apartar
del suelo la aurícula
de mi corazón,
no puedo apartarla
del ajeno sufrimiento,
ni de la hojarasca
conmovedoramente
arrastrada por el viento.
Soy todas las cosas y
todas las cosas me son.

* * * * *

El alba se anuncia

y, tal como ayer,

comienza a tejerse

el extraño canto

del ave que ha hecho

nido en la alameda.

Sus voces,

una cuarteta de tonos

graves y modulados

semejando una cruz

en el aura,

luego rematadas

de dos agudos dejos

en el centro,

en medio del silencio

y la penumbra,

son puntadas que

en el aire hilvanan

una impecable rosa.

* * * * * * *