CLARIDAD
La noche y la lámpara.... y aquel instante
en que el poeta, que envejece, no se hace ya más preguntas,
hastiado de la expresión bovina de los fantasmas y la realidad
y saturado de la actividad consoladora del espíritu...
El último visible entre nosotros
fue Jesucristo.
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Del libro Una noche con Hamlet y otros poemas. Traducción de Josef Forbelsky. Revisión y prólogo de Guilermo Carnero. Barral Editores, Ediciones de bolsillo, España, 1970.
La voz humana.
Vladimir Holan
Un poeta que conocí gracias a la generosa traducción de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtecho.
Salud, lacl.
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Vachel Lindsay, Los búfalos comedores de flores.
Los búfalos comedores de flores de la primavera
en los días de antaño,
corrían donde cantan las locomotoras
y las flores de la pradera yacen dormidas;
la ondulante, floreciente hierba perfumada
es expulsada por el trigo,
ruedas y ruedas y ruedas van rodando
en la primavera que es dulce todavía.
Pero los búfalos comedores de flores de la primavera
se fueron desde antaño.
Ya no cornean más, ya no mugen más,
y las colinas no rondan más:—
con los Piesnegros yacen dormidos
con los Pawnees yacen dormidos.
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Acaso el ser humano haya querido emigrar siempre de su época. Acaso no habrá nunca una peor que nuestra época, es decir, la época en que hemos vivido. Sólo espero y aspiro que el ser humano no atente contra sí mismo y concluya dando término a su libre posibilidad de vivir conforme a madre natura y su cósmico entorno...
lacl, 26 de septiembre, 2022. Cuaderno, Inscripciones en el dolmen.
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La esperanza lleva la batalla perdida, no podemos negarlo, máxime si tomamos en cuenta la locura imperante a todo nivel y con el agravante de que es en la cúpulas de poder donde con mayor potencia se asienta y se desata. Pero la esperanza es algo más que deseo y es -creo yo- tan genuina como el ruego de las más santas de las invocaciones. Esperemos no tener que repetir aquella demoledora frase de Jung en 1945: "...Nos toca descombrar..." Si es que queda alguno para repetirla.
lacl, 26 de septiembre de 2022. Cuaderno del geógrafo.
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En general, los seres humanos parecen haber preferido siempre optar por desempeñar un papel de contempladores de ombligo. Y los usos y costumbres de hoy apuntan hacia un adoctrinamiento en ese sentido. Se nos quiere imponer la oligofrenia. Y con los adictivos productos creados por una ciega tecnología al servicio del poder resulta muy fácil la obtención de millones y millones de contempladores de ombligo. Entre tanto, los señores de la guerra y el comercio siguen jugando con el destino de la masa como si se tratara de un tablero con soldaditos de plomo.
lacl, 28 de septiembre de 2022. Cuaderno del geógrafo.
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Cuatro poemas musicalizados por un gran compositor...
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Kurt Weill / Walt Whitman
Song List
1. Oh Captain! My Captain Text: Walt Whitman
2. Beat! Beat! Drums! Text: Walt Whitman
3. Dirge For Two Veterans Text: Walt Whitman
4. Come Up From the Fields, Father Text: Walt Whitman
O Captain! My Captain!
O Captain! my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weather’d every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.
O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up—for you the flag is flung—for you the bugle trills,
For you bouquets and ribbon’d wreaths—for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You’ve fallen cold and dead.
My Captain does not answer, his lips are pale and still,
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will,
The ship is anchor’d safe and sound, its voyage closed and done,
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead
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Leaves of Grass (David McKay, 1891
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Beat! Beat! Drums!
*
Beat! beat! drums!—blow! bugles! blow!
Through the windows—through doors—burst like a ruthless force,
Into the solemn church, and scatter the congregation,
Into the school where the scholar is studying,
Leave not the bridegroom quiet—no happiness must he have now with his bride,
Nor the peaceful farmer any peace, ploughing his field or gathering his grain,
So fierce you whirr and pound you drums—so shrill you bugles blow.
Beat! beat! drums!—blow! bugles! blow!
Over the traffic of cities—over the rumble of wheels in the streets;
Are beds prepared for sleepers at night in the houses? no sleepers must sleep in those beds,
No bargainers’ bargains by day—no brokers or speculators—would they continue?
Would the talkers be talking? would the singer attempt to sing?
Would the lawyer rise in the court to state his case before the judge?
Then rattle quicker, heavier drums—you bugles wilder blow.
Beat! beat! drums!—blow! bugles! blow!
Make no parley—stop for no expostulation,
Mind not the timid—mind not the weeper or prayer,
Mind not the old man beseeching the young man,
Let not the child’s voice be heard, nor the mother’s entreaties,
Make even the trestles to shake the dead where they lie awaiting the hearses,
So strong you thump O terrible drums—so loud you bugles blow.
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Dirge For Two Veterans
*
The last sunbeam
Lightly falls from the finish’d Sabbath,
On the pavement here, and there beyond it is looking,
Down a new-made double grave.
Lo, the moon ascending,
Up from the east the silvery round moon,
Beautiful over the house-tops, ghastly, phantom moon,
Immense and silent moon.
I see a sad procession,
And I hear the sound of coming full-key’d bugles,
All the channels of the city streets they’re flooding,
As with voices and with tears.
I hear the great drums pounding,
And the small drums steady whirring,
And every blow of the great convulsive drums,
Strikes me through and through.
For the son is brought with the father,
(In the foremost ranks of the fierce assault they fell,
Two veterans son and father dropt together,
And the double grave awaits them.)
Now nearer blow the bugles,
And the drums strike more convulsive,
And the daylight o’er the pavement quite has faded,
And the strong dead-march enwraps me.
In the eastern sky up-buoying,
The sorrowful vast phantom moves illumin’d,
(‘Tis some mother’s large transparent face,
In heaven brighter growing.)
O strong dead-march you please me!
O moon immense with your silvery face you soothe me!
O my soldiers twain! O my veterans passing to burial!
What I have I also give you.
The moon gives you light,
And the bugles and the drums give you music,
And my heart, O my soldiers, my veterans,
My heart gives you love.
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Come Up from the Fields Father.
*
Come up from the fields father, here’s a letter from our Pete,
And come to the front door mother, here’s a letter from thy dear son.
Lo, ’tis autumn,
Lo, where the trees, deeper green, yellower and redder,
Cool and sweeten Ohio’s villages with leaves fluttering in the moderate wind,
Where apples ripe in the orchards hang and grapes on the trellis’d vines,
(Smell you the smell of the grapes on the vines?
Smell you the buckwheat where the bees were lately buzzing?)
Above all, lo, the sky so calm, so transparent after the rain, and with wondrous clouds,
Below too, all calm, all vital and beautiful, and the farm prospers well.
Down in the fields all prospers well,
But now from the fields come father, come at the daughter’s call,
And come to the entry mother, to the front door come right away.
Fast as she can she hurries, something ominous, her steps trembling,
She does not tarry to smooth her hair nor adjust her cap.
Open the envelope quickly,
O this is not our son’s writing, yet his name is sign’d,
O a strange hand writes for our dear son, O stricken mother’s soul!
All swims before her eyes, flashes with black, she catches the main words only,
Sentences broken, gunshot wound in the breast, cavalry skirmish, taken to hospital,
At present low, but will soon be better.
Ah now the single figure to me,
Amid all teeming and wealthy Ohio with all its cities and farms,
Sickly white in the face and dull in the head, very faint,
By the jamb of a door leans.
Grieve not so, dear mother, (the just-grown daughter speaks through her sobs,
The little sisters huddle around speechless and dismay’d,)
See, dearest mother, the letter says Pete will soon be better.
Alas poor boy, he will never be better, (nor may-be needs to be better, that brave and simple soul,)
While they stand at home at the door he is dead already,
The only son is dead.
But the mother needs to be better,
She with thin form presently drest in black,
By day her meals untouch’d, then at night fitfully sleeping, often waking,
In the midnight waking, weeping, longing with one deep longing,
O that she might withdraw unnoticed, silent from life escape and withdraw,
To follow, to seek, to be with her dear dead son.
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Lo único natural es aquello que deviene de la naturaleza. Cabría repensar seriamente en cuán natural o contranatural haya de ser nuestra humana estirpe, dado que es inmensa su "obra" creada contra natura, aún cuando tengamos que reconocer que, a contracorrientes, también ha dado patentes y conmovedoras muestras de un anhelo de vivir en consonancia con el entorno natural. Creo que la humanidad ha, en líneas generales, desespiritualizado el maravilloso contexto que llamamos cosmos. Al perderle respeto a esa milagrosa potencia, ha enaltecido las "humanas costumbres", todo ese fárrago de reglas y usos de antivida en que han desembocado las más diversas expresiones de la humanidad y que tradicionalmente hemos denominado con los términos de civilización o cultura. Al echar la vista atrás (al menos a un servidor esto le parece) comienza a nacer la necesidad de poner en tela de juicio todo nuestro humano glosario, si tomamos en cuenta que muchas de nuestras palabras representan algo muy distinto o contrario a su etimología, su original significado. Ante tal contexto, parece inevitable que la misión de cada individuo sea la de poner en duda todo desaguisado que por humana mano se haya constituido en statu quo, así como todos los abusos que terminamos por eufemísticamente denominar como la "situación reinante".
lacl, 25 de septiembre, 2022.
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La anterior consideración vino en respuesta a este post colocado por nuestra amiga Patricia Roncayolo. Un fragmento firmado por Brecht que me sirvió de acicate.
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«Desconfíen del gesto mas trivial y en apariencia sencillo. Y sobre todo examinen lo habitual. No acepten sin discusión las costumbres heredadas. Ante los hechos cotidianos, no digan "es natural". Es una época de confusión organizada, de desorden decretado, de arbitrariedad planificada y de humanidad deshumanizada. Nunca digan "es natural". Para que todo pueda ser cambiado, reconozcan la regla como abuso. Y donde aparezca el abuso, pónganle remedio»
Bertolt Brecht.
Kurt Weill Compositor...
Hay un libro excepcional sobre la barbarie expresada en lo bélico, el cual no es más que una síntesis del vasto estudio sobre la historia, de Arnold Toynbee (con su aprobación), titulado Guerra y Civilización. Probablemente lo hayan leído. Fue publicado hace muchos años por Alianza y lo considero un libro de cabecera.
Dice Toynbee en el prólogo: “…Al estudiar la decadencia de las civilizaciones, el autor ha aceptado desde luego la conclusión de que la guerra ha demostrado ser la causa inmediata del derrumbamiento de todas las civilizaciones de cuya caída se tenga conocimiento, y esto hasta donde ha sido posible analizar la naturaleza de estos derrumbamientos y explicar su ocurrencia…”
Al contemplar la hora actual, con tantas muestras de manía por el poder y tanto antagonismo entre diversas naciones que cuentan con un poderío militar suficiente para acabar con la vida en el planeta, nos preguntamos si ha llegado la hora en que pudiera presentarse el caso que nos expone Toynbee, pero de manera agravada, ante la perspectiva de un derrumbamiento general y la factible desaparición, al unísono, de diversas culturas y modos de vida por obra de un rápido plumazo.
lacl.
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Réquiem de guerra...
Benjamin Britten
Enseres. Así llamamos a nuestras prendas personales y utensilios hogareños. Porque les dotamos de ser al relacionarnos con ellos. Al entrar en trato con nuestras prendas y utensilios se establece una viva relación entre nosotros y que va más allá de lo utilitario. Nuestras prendas y utensilios se transmutan en enseres, objetos en estado de ser...
lacl, Anotaciones Android, 21 de septiembre, 2022. Retomando las anotaciones.
Un cuaderno, un libro, una valija forman parte de nuestros enseres. Un peine, una prenda de vestir, una alhaja... una cámara y hasta un moderno dispositivo que mientan celular son enseres (en estos últimos almacenamos momentos vividos, fotos, encuentros, pensamientos, al igual que en un cuaderno o diario).
En las estampas, la carátula de un cuaderno personal, una fotografía del poeta Rilke y un par de amigos, Rilke va con algo en su mano izquierda, acaso un paquete de libros o un estuche o neceser (qué pequeño universo de enseres no habrán convivido allí), uno de sus amigos parece portar un violín, y además hay un bastón en la escena... Agrego otra, la carátula de un libro que alguna vez tuve en mis manos y que guardo en mi corazón. Ese libro de Shakespeare no está entre los anaqueles, pero quedó en mi memoria y en estado de ser...
Pequeñas cosas...
A vuelta de nueve años y encontrarme con aquel boceto repregunto: ¿Le temes a la luz? No, todo lo contrario, no hay noche sin luz. Y, como reza un mágico poema de Cummings, son esos puntos de divina luz los que mantienen unido al universo. El poeta no razona, encuentra; o escucha y avizora lo que encuentra y enuncia sin explicaciones. Hoy leo aquellas palabras con distanciamiento, no como un enunciador, sino como ese lector que se topa con un acertijo que escribió otro ser. Por tanto, no es una víctima de la poesía el que acá escribe, sino un lector o descifrador, quien colige que la única claridad del día a la que se ha de temer es a aquella humana que se ha desligado de la luz divina.
lacl, el otro, el de ahora. 13 de septiembre de 2022.
Acá dejo el boceto de hace nueve ciclos...
Yo anhelo la noche. Ella siempre anda en vuelo...
La añoro y la profetizo, en cada una de mis noches.
Invoco el despliegue perenne de su alfombra.
Y albergo ciertos temores ante la oscura claridad del día.
lacl, 30 de septiembre de 2013.
