Rumi es un poeta al que llegué por mera intuición, pues no tenía la menor idea de quién era ese señor. Un día cayó entre mis manos un pequeño tomo con poemas, cantos e incluso leyendas de un poeta de Persia, esto es, de un poeta del mundo de ayer. Algo que me encantó desde un primer momento fue esa mixtura de poesía y prosa, de poesía y fábula que se manifiesta en su escritura. Pocas veces he sentido una conmoción mayor con cantos elevados al amor. Pero es que la palabra o la noción amor en el verbo de Rumi adquiere como una connotación distinta, acaso cósmica, celeste, alada. Transcribo sólo dos piezas de ese librito de bolsillo conseguido en alguna librería caraqueña hace tanto años.
Salud, lacl.
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Alguien que ha vivido muchos años en una ciudad, apenas se va a dormir contempla otra donde habitan el bien y el mal, y su propia ciudad se evapora de su mente. No se dice a sí mismo: "Es una nueva ciudad, soy un extranjero aquí."
¡No! Cree que ha vivido siempre en ella y que nació y creció ahí.
¿De qué maravillarse entonces, si el alma no recuerda su original morada por hallarse envuelta en el sueño general del mundo, como una estrella cubierta de nubes?
Esto, particularmente, si se tiene en cuenta que ha deambulado ella por tantas ciudades y que el polvo que oscurece su visión no se ha ido aún.
Rumi, Masnaví.
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Este dolor del corazón pone al desnudo la pasión de Los amantes.
Ninguna enfermedad puede ser comparada con la del corazón.
Amor es dolencia aparte, el signo y el astrolabio de los misterios de Dios.
Y ya sea moldeado en el cielo o en la tierra, nos conduce finalmente siempre Allá.
La razón, explicando al amor no podrá sino debatirse inútilmente como un burro en un pniantano.
¡El amor se demuestra por sí solo!
¿O no es el sol el que al sol proclama?
Míralo, toda la prueba que buscas está allí.
Rumi, Masnaví.
Uno de los primeros libros de Rumi que tuve en mis manos; la edición se titula Un poeta de Persia. ADIAX, Buenos Aires, 1980.
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