Contracorrientes / Blog de LACL: mayo 2014

sábado, 31 de mayo de 2014

Artes serviles, artes non serviles...

Bonito trabajo periodístico sobre cómo se define una vocación. Se revela un amor por lo que se hace, y no una aspiración de la voluntad que murmura en todo oído para incentivar el logro o éxito antes que el gusto por lo hecho. A mí me chocan las modas, así como las aficiones que se adosan al ego exaltado sobre el que las modas se edifican. Porque todo lo que se hace por vocación no puede o, al menos, no debería estar supeditado al efímero culto y contraste de las modas, tan malolientes, como son, tras bastidores. Los fanatismos, absolutamente todos los fanatismos, son indicio de una enfermedad. Pero cuando uno hace algo por gusto y no por ansiedades de fama y poder, lo que deviene es gusto por lo que se ha hecho haciéndose... Así que saludo esta entrevista, en la que aparecen dos muchachas llenas de esperanzas, donde se revela la sencillez del ser humano, más allá de flashes, vítores, gruesos cheques y guirnaldas en el cuello... Esa infusa y rentable "ciencia" conocida como marketing es uno de los mayores males de la humanidad, pues sus fundamentos establecen, porque sí, la pérdida del alma para quien inadvertidamente caiga entre sus redes Y muy pocos se percatan hoy de ello...

https://www.youtube.com/watch?v=HwlP_z6Dio4

jueves, 29 de mayo de 2014

Utilidad de las servilletas... BAR... Voy a volar, me dije, voy a volar… / GALERÍA DE ORFEO Tom Waits y una colecta de Blues

(Bar. Título postrero y, por lo tanto, falto de importancia)

. . . . . . . . . .

Vibra en el aire

cierta aspiración de cielo,

lo más parecido a una gratuita

y recatada gana de vivir

que le llena a uno los pulmones

con un fuelle de sabor a verde

y serpentea y transpira

por todos los poros de la piel

y hace eclosión en los omoplatos,

cual si se tratara de ramas

nacidas de rocío.

. . . . . . . . . .

Voy a volar,

me dije,

voy a volar…

Y no sé qué irán

a pensar de eso

comensales y bebedores.

Tan sólo espero

que no haya

en el recinto

un alma muerta

con un arma cargada

bajo el cinto,

porque -estoy seguro-

no va a poder

evitar atinarme

con su insecticida,

matándole, de paso,

la posibilidad de soñar

a cada uno

de los inopinados

concurrentes.

. . . . . . . . . .

Pero,

¿por qué me atacan

este vuelo,

esta gana que

se viste de retama,

este dolor que pugna

por convertirse en goce y brisa,

este cuerpo que devino

de la nada,

para decirme que aún

tuviera fe en el hombre?

Ha debido ser el

roce de lo ausente,

que de tanto llorar

se hizo presente.

.
Post Scriptum, 08/12/2019. -

Se trataba de un pequeño bar en el centro de la ciudad, regentado por unos chinos y atestado de comensales. Había ido al centro para unas gestiones públicas para una firma jurídica, pues de todo hay que hacer (o hemos tenido que hacer) en la vida. Ante la situación surreal con que la realidad siempre me ha mostrado su cara y ante la evidencia de que la gestión no se podría realizar en ese momento, me interné en ese rincón citadino, no para comer sino, más bien con la intención acompañar los sorbos de realidad con unos cuantos sorbos de cerveza. Y al ver las servilletas comencé a garrapatear estas impensadas líneas...